Забытое

Я говорю Чезу спасибо и завершаю звонок. Оглянувшись вокруг, замечаю мужчину в годах, подметающего улицу перед магазином, где продаётся военное снаряжение.

— Извините, сэр?

Он останавливается и поднимает взгляд на меня, прищуривая глаза за стёклами очков в тонкой оправе.

— Здесь бывает такси? Мне бы добраться до Риджпоинта.

Риджпоинт — это район Рубекса, где живут состоятельные граждане, как и те, что заняли шикарные квартиры у океана.

— Аренда велосипеда? — сказал он на ломаном английском.

— Эм, да. Я могу арендовать велосипед.

— У меня есть велосипеда, — говорит он и поворачивается к магазинчику, выкрикивая чьё-то имя. Подросток с оливковой кожей выходит на крыльцо.

— Рен, девушка хотеть велосипеда. Помогать ей, — и вновь возвращается к подметанию улицы.

Паренёк по имени Рен окидывает меня взглядом.

— Сейчас принесу ключи, — бормочет он, исчезая в глубине магазинчика.

Затем он вновь выходит, уже с ключом, раскачивающимся на пальце, и жестом показывает следовать за ним. Мы обходим здание, заходя в переулок. Я колеблюсь, потому что это не типичные улицы Рубекса. Этот переулок тёмный и совсем не выглядит безопасным. К тому же, я выделяюсь среди местных своей светлой кожей с веснушками.

Но всё же решаю рискнуть и пойти за ним.

— Твои волосы такие… рыжие, — говорит он, бросая взгляд через плечо.

— А твои такие чёрные, — отвечаю ему в тон.

Он усмехается, останавливаясь у ряда ржавых великов, сцепленных вместе.

— Я просто хотел сказать… — он глубоко вдыхает, и моё внимание привлекают его высокие скулы. Когда он так дышит, они выпирают ещё сильнее. — Не так часто можно встретить такой цвет.

Пожимаю плечами.

— Достались от мамы. Она тоже рыжая.

Я смотрю, как этот парень, Рен, отстёгивает цепь и выкатывает голубой велосипед, который выглядит не таким старым, как остальные.

— Сорян, это всё, что у нас есть.

— Нет, всё нормально… — начинаю уверять его, как вдруг раздаётся резкий гудок. Рен распахивает глаза.

— Прячься! — шипит он.

Он толкает мне велосипед, а сам убегает в противоположном направлении от того, откуда мы пришли.

— Эй! Ты куда? — кричу ему вслед.

Добежав до конца переулка, он врезается в двух силовиков. Они хватают его и заламывают ему руки, его крики наполняют переулок. С ускорившимся сердцебиением я присаживаюсь за велосипедами, молясь, чтобы силовики не пошли сюда.

— Отличный улов, — произносит один из них, тот, что с широченными плечами.

— Давай его к остальным, — соглашается его напарник.

Парень пинается и кричит, сопротивляясь, пока силовики волокут его за собой. Как только они скрываются из виду, я надеваю рюкзак на спину, седлаю голубой велосипед и выезжаю из переулка. Оказавшись на улице, я замираю. Силовики повсюду. Мужчины и женщины бегут по дороге, детей тянут за собой. Некоторые рыдают и умоляют не трогать их семьи.

— Нет, пожалуйста! Ему всего четырнадцать! Он же ещё ребёнок, — кричит женщина, слёзы ручьём текут по её щекам. Силовик удерживает крепкого подростка, отпихивая мать прочь. Она падает на дорогу, всхлипывая.

Они заталкивают парнишку в кузов военного грузовика. Я замечаю, что там есть ещё несколько мальчиков и даже девочек, которые не сильно младше меня.

Я хочу остаться и помочь этой женщине, но мне нельзя, чтобы меня поймали. Со всей силы кручу педали, петляя в безумной толпе, кричащей и швыряющей предметы в силовиков в попытке отбиться. Слышатся выстрелы, я оглядываюсь через плечо и вижу, как один из смельчаков падает замертво. Силовик с поднятым пистолетом замечает меня.

— Эй! Стоять! — кричит он.

Не обращая на него внимания, я сворачиваю на перекрёстке, чтобы скрыться. Кручу педали быстрее, мышцы ног уже горят, сердце колотится в неконтролируемом ритме.

Да что здесь творится? Почему силовики хватают этих мальчиков и девочек?

Голова начинает кружиться, как колёса велосипеда.

Я проезжаю мимо прилавков с цветастыми тканями и дешёвыми подделками, мимо продавцов с планшетами на самодельных столах и бездомных собак, писающих на каждый фонарь. Спустя милю запах канализации и мочи проходит, я снова оказываюсь близ океана среди небоскрёбов с огромными панорамными окнами. Я замедляюсь и достаю линк из кармана, чтобы посмотреть карту. Сворачиваю от океана вглубь города.

Пытаюсь выкинуть из головы воспоминание, как силовики схватили парня. Страх в его глазах, когда он услышал гудок… Он как будто знал, что это означает. Он догадывался, что устроят силовики.

Он сказал мне: «Прячься».

Он знал, что за ним придут. И за другими…

Куда они его увезут?

Дорога на велосипеде кажется такой долгой, особенно если сравнивать с моей «Харли» с её ревущим двигателем и головокружительной скоростью. Сейчас я скучаю по ней как никогда.

Пару раз я слышу сирену машин силовиков вдалеке. От этого звука моё сердце бьётся резче, но это же мотивирует меня крутить педалями быстрее. Адрес, который дал Чез, ведёт меня к богатому району, который называется Вратами. Не знаю почему, никаких ворот там нет.