Заградотряд

Ещё по-прежнему стояла смоляная темень, и невозможно было ничего разглядеть и в двух шагах, но в воздухе уже что-то произошло, началось какое-то медленное движение. Как будто лёгким сквознячком потянуло с открытых мест и полянок, и начало двигать пространство, чтобы все предметы, которые ночь смешала в свой непроницаемый хаос, расставить по своим местам.

Хаустов подобрал под поясной ремень сырые полы шинели, чтобы они не волоклись по земле, и прокрался к сростке берёз. Не дошёл он каких-то пяти-шести шагов, как с одной из берёз сорвалась большая чёрная птица и, хлопая тугими крыльями, полетела вдоль оврага. Хаустов присел на корточки и машинально сдёрнул с трубы прицела парусиновый чехольчик. И тут же подумал, что, если придётся стрелять, то в такой мути, где ночь ещё не разошлась с рассветом, прицел ему не поможет. Стрелять придётся навскидку, по стволу, по-охотничьи. Рано ещё стрелять.

На той стороне оврага послышались голоса. Кто-то выругался, засмеялся. «Значит, не часовой, а пост. Возможно, дежурный пулемёт. А если все залегли на ночёвку в овраге, а наверху только пост?»

Он подобрался к берёзам и сел. Погодя нагрёб листвы. Так сидеть было куда уютнее и теплее. Теперь уже недолго оставалось ждать. И Хаустов осмотрел окуляры прицела. Вытащил носовой платок и протёр их. Посмотрел за овраг. Уже виднелись разводы берёз. Недолго…

Хаустов повернул голову и попытался разглядеть в серой мути предрассветья своего напарника. Но увидел его не сразу. Софрон, должно быть, тоже переместился. Ночью они не разглядели кустов можжевельника, которые росли левее. Теперь он перебрался ближе к ним. Таёжным деревянным божком Софрон неподвижно сидел на коленях. Хаустову показалось, что охотник уже всё видит и ждёт только команды открыть огонь.

Глава шестнадцатая

До вечера немцы не атаковали. Рота, измученная предыдущими боями, потерями товарищей и окопными работами, отдыхала.

Артиллеристы возились на своих позициях всю ночь. Но к утру и они затихли. Почему немцы не воспользовались слабостью русской обороны и не организовали новую атаку, теперь гадали и в окопах возле Малеева и Екатериновки, и в штабах.

Мотовилова, не спавшего уже которые сутки, ещё с вечера сморил сон. Но оказался он таким, что лучше бы и не смыкать глаз. Приснилась Тася. Не одна, с ребёнком. Тася стояла на той проклятой дороге под Минском, где он с Володей Колесниковым и водителем попутной полуторки закопал её в воронке от бомбы. Она держала на руках ту самую девочку-беженку и говорила: «Смотри, Стеня, это же донюшка наша. Донюшка…» И девочка вроде тоже живая. Хотя платьице заляпано кровью. Мотовилов потянулся к ним, что-то хотел закричать, увести с дороги, чтобы не стояли на открытом…

Его растолкал связной Самошкин.

– Товарищ старший лейтенант… Товарищ старший лейтенант…

– Что? Немцы? – он вскочил на ноги, метнулся к выходу.

– Бредили вы, товарищ старший лейтенант, вот и разбудил я вас. Вы уж простите. – Самошкин стоял посреди землянки в гимнастёрке без ремня, виновато смотрел на Мотовилова.

В землянке было тепло. Пахло берёзовой заболонью и берестой. Это оттого, что накатник над головой и сруб был набран из свежих берёзовых брёвен. Бойцы старались, словно зимовать здесь надумали. «А что? Силёнок бы побольше, да постоянное усиление, и всерьёз остановили бы его», – подумал Мотовилов. И снова взяла его тоска по полку. О том, полносоставном, со всеми службами, артиллерией и миномётными ротами, с медсанбатом и разведротой по полному штату, с батальонами, где все от рядового стрелка до комбата – кадровые. Был полк – и нет полка. Был полковник Мотовилов…

– У нас попить что-нибудь есть? – спросил он связного.

– Попить? – переспросил Самошкин. – Иль как?

– Попить, попить.

– Есть. Вон, ведро под досточкой. Давеча, смех, артиллеристы полведра выпили. А я ещё принёс. Родничок тут недалече.

Он посмотрел на связного. Мужик молодой, и тридцати нет, а разговаривает как старик. На хуторе жил. Плотник хороший. Это ведь он, Самошкин, рубил в землянке присад и вставлял дверь. Стол вон сколотил. Полати. Такую землянку жалко будет оставлять. А может, и правда, зазимуем тут. Немец-то тоже поутих, не тот стал, не такой напористый и нахальный, как летом.

– Разведка не возвращалась.

– Нет.

– А Хаустов? Из первого взвода?

– Это который прохвессор, что ли?

– Ну да, профессор.

– Не было. Никого не было. И немец тоже притих. Спит, бусурманин чёртов.

– Если Плотников или Хаустов появятся, сразу разбуди меня. Понял?

Плотников, Плотников… Где ж ты сгинул? А Хаустов и не должен вернуться, вспомнил Мотовилов приказ, им же самим и отданный, что смена у него завтра в полдень на разъезде. «Вот тебе и профессор. Стать-то офицерская. Хотя и тянется передо мной, как рядовой солдат. Выправку не спрячешь. А боец хороший. Такого бы начальником штаба, – подумал он, – в полк…» Мотовилов дал волю своим заветным мечтам. Да и что ж, лучше об этом думать, чем о Тасе или Плотникове.