Захват Московии

— Ну что, согласны? Если да — то вот моя рука и ваш паспорт. — Он достал паспорт из внутреннего кармана.

— Если нет?

— Если нет — открываю дело по двум, нет, по трём статьям и позабочусь, чтобы вы сидели… — сухо отчеканил он, обмахиваясь паспортом, как веером.

— Шантажка? Давилка? — спрашивал я, смотря на свой паспорт и думая о том, что надо в любом случае соглашаться — взять паспорт, улететь, а там видно будет…

— Называйте как хотите. Я назову это — поверенный в делах. Я дам вам доверенность на ведение всех дел… С каждой сделки — пара процентов ваши… Что в этом плохого?.. Что не запрещено — то разрешено… Вот вы и будете узнавать, что разрешено, и мы вместе будем делать то, что не запрещено… Акции, недвижимость, мало ли чего… Я и сам в этом неплохо разбираюсь, только вот языков не знаю, а сейчас учить трудно, голова не варит, память уходит… А там видно будет.

Да, видно-увидно. И я ответил:

— Я сейчас согласный.

— Очень рад.

И он передал мне паспорт, я спрятал его в карман (но руки на всякий случай не дал, помня о том, что у нас в Германии есть старый догитлеровский закон: если сделка не скреплена пожатием рук, то её потом на этом основании можно опровергнуть в суде).

Полковник руки и не протягивал: своими верткими пальцами он приподнял хлебушницу и подтолкнул ко мне сиреневые шуршащие купюры. Когда я брал (уже взял) деньги, то сквозь винный занавес понял, что дело серьезно, но не нашёл ничего лучшего, как сам себе процитировать Лютера (хоть я и католик) о том, что грех не заработать там, где можно заработать, и грех заработать меньше там, где можно заработать больше… Потом вспомнил:

— Расписка?

Полковник поморщился и сделал руками плавные, утоляюще-умоляющие жесты:

— Какая расписка, геноссе? Мы же доверяем друг другу? Мы же не в Белом доме, где одни бумаги и ложь?.. Да, и у бумаг тоже своя судьба. — Он полез в карман, не глядя вытащил ещё одну сиреневую купюру. — Вот, на ней «500 евро» напечатано, и все её с уважением трогают, щупают, видите, какая она новенькая… — («Да, шелушится…») — Красивая, все с ней аккуратно обращаются, не пачкают, не сгибают, в тепле хранят, не мнут… — («А, разомни, блин, тунца в блин!») — Из кармана в портмоне осторожно перекладывают, и эта купюра из гипюра будет жить долго и счастливо, как на курорте, даже если все её хозяева перемрут или убиты, не про нас будет сказано, тьфу, тьфу, тьфу, — сплюнул полковник через плечо. — А другой бумагой задницы подтирают и в клоаку бросают — такая у неё судьба оказалась… Так и у людей… Вот я хочу, как эта банкнота, дожить счастливо и спокойно… — И он, перегнувшись через стол, сунул деньги в мой нагрудный карман: — Купите на эти деньги что-нибудь хорошее, нужное для вашего дедушки и бабушки в Альпах… Когда я приеду, я обязательно должен с ними познакомиться… Есть у них хозяйство? Овцы, куры?

— Овцы-куры нет, пони есть… Эта пони влюблилась в козу, эдакий день у забора… после забора… смотрит на козушку…

— Скажите пожалуйста… Пони! До свадьбы — все кони, а после свадьбы — пони, хе-хе…

Всё казалось милым, понятным, близким, добрым, ну а полковник, майская роза, и подавно… недавно… нет, уже давно друг… А его крики, шумы и гамы — это только звук, фойерверк, как на вывеске… Надо бы им сказать, что надо говорить «фойерверк», это от «фойер», а не от «файер», как кто-то утверждал… хотя кто его знает, оба слова похожи и оба подходят… Рассказывал же кто-то недавно в университете, что, когда начался пожар в доме, где жило много эмигрантов, старуха-афганка бегала по этажам, кричала вместо «фойер» — огонь — «файер» — праздник, — и все думали, что она так бурно рада какому-нибудь своему Рамадану, пока дым не повалил клубами и люди не погибли. Вот что может сделать одна буква, один звук!

А полковник крутил надо столом руками:

— Прошу, геноссе, айн штюк мцвади… — потом вытащил зазвеневший телефон и начал говорить на своем тайном языке (а я рискнул включить в кармане диктофон, кашлем перекрыв щелчок, чтобы дать Вам потом послушать эту удивительную фонетику): — Им кацзе хо гитхари… давехмареби, аба рас визам… ромэл сабажозе дачерилиа саконели?… Карги, даврекав манд, вкитхав, маграм ас процентс вер гарантиреб… манд упулод ара-пери кетдеба, мэ вици да шен ици, хо, рогорц хвелган, аба ра, диди мафиа, криминалури сахелмципо… [40]

Он говорил, я тихо сидел, и мысли вдруг скорбно потекли в обратную сторону. Зачем я нужен органам? Может, я нужен органам на органы?.. Дали три тысячи, чтобы пока молчал, не дрыпался… как поросёночек перед резкой… Разрежут, продадут. Вот Хорстович говорил, тут целый конвейер работает, по всему миру почки-печень рассылают… Нет, вряд ли… Алкоголем бы не поили, печень не портили… Раз-раз — и в кутузовку…