Закон Чернобыля

«Хомо» не вошел – ввалился, держась за стену и чудом не скатившись по крутым ступеням. Рожа жутко разбитая, стянута кровавой коркой, рубаха не рубаха, а окровавленная тряпка, полуоторванный подол которой едва прикрывает причиндалы. Обессилен до предела, того и гляди прям здесь и вырубится.

Однако торговец опытным глазом отметил толстую бычью шею незваного гостя, широкие плечи, мощные руки и ноги. Неплохо, хороший хабар заглянул к нему под утро. Отмыть, подкормить, дать выспаться, и, пожалуй, Захаров вполне даст за него…

Неожиданно захрипел-затрещал старый советский приемник на столе, настроенный на одну-единственную волну – а больше и не надо.

– Мир нашему общему дому, бродяги, сталкеры и все, кто сейчас топчет Зону или сидит у вечерних костров! – послышалось из динамика сквозь треск помех. – Вас приветствует первая в Зоне свободная радиостанция, не имеющая отношения ни к «Воле», ни к какой-либо другой группировке. Слушайте нас на привале и в походе, не забывая отключать тогда, когда требуется спасать свою жизнь, и включать снова, когда после перестрелки вам захочется услышать свежие новости. А они у нас есть! Вечером эскадрилья боевых вертолетов сровняла с землей научный комплекс на озере Куписта! Чем воякам не угодили ученые, остается загадкой, и в ближайшее время мы постараемся это выяснить. А пока послушайте запись культовой песни, которая вошла в «Закон Зоны», роман знаменитого сталкера по прозвищу Снайпер!

Зазвучали аккорды гитары, где-то далеко-далеко, словно из прошлого раздался голос певицы, приятный, но в то же время уверенный, который мог принадлежать девушке-сталкеру, не понаслышке знающей, что такое Зона:

Завтра снова я достану из шкафа
твой пыльник,
Снова соберу тебя я в дорогу…

Петрович протянул руку и выключил приемник. Не до песен сейчас. Вот оно как, значит. Был Захаров, да весь вышел. Хреново. Считай, одним деловым партнером меньше.

Торговец перевел взгляд на незнакомца. А с этим что делать? Возиться с ним теперь нет никакого смысла.

Петрович откусил существенный кусок гусятины, заправил его пальцами в рот и махнул рукой кибу:

– Выброси его отсюда.

Полусинтетический охранник шагнул к посетителю.

– Мне… нужен работа, – неожиданно прохрипел тот. – Но сначала я просить дать воды…

Петрович усмехнулся. Ишь ты, похоже, иностранец. Этого-то сюда каким ветром занесло?

Торговцу стало любопытно. Жизнь-то скучная, каждый день похож на предыдущий. Сиди себе неделями, как крыса в подвале, жди, пока кто-нибудь хабар притащит. Ну, поставщик от вояк с кордона приедет раз в неделю, а то и в две. Все. И рожи, что хабар таскают, все знакомые, тошнит уже от них. Заранее знаешь и что они скажут, и что ты на это ответишь. Прям хоть как в компьютерной игре – пиши несложную программку, выводи ее на экран ноутбука и тычь в варианты ответов, которые можно по пальцам одной руки пересчитать. А тут хоть чья-то новая харя.

– Погоди, – махнул торговец кибу, уже протянувшему свою лапищу к гостю. – Воды, говоришь… Вода, мил человек, в Зоне денег стоит. Но если тебе нужна работа – что ж, отработай, коли так хочется. – И махнул рукой кибу: – Принеси с полки номер двенадцать комплект номер три-шесть. А также номер тридцать четыре-три, две штуки. И сорок два-восемь одну.

Система была продумана давно – отчасти чтобы не вставать с удобного кресла. Любой товар был пронумерован, и весь список торговец держал у себя в голове. Вроде на первый взгляд непросто это, но на самом деле вопрос привычки – сталкерам в основном требовалось одно и то же: одежда, оружие, патроны, продукты. Ну иногда какие-нибудь типовые артефакты, но это редкость – на фига рыбаку рыбу покупать, когда проще самому наловить?

В результате киб номер два, стоящий за спиной Петровича, пока первый стерег незнакомца, притащил потертую бандитскую кожаную куртку, камуфлированные штаны с заплатками на коленях, зашитую в нескольких местах рубашку того же цвета, кирзовые сапоги с грязными портянками, скомканными и засунутыми внутрь, довольно убитый, но все еще стреляющий пистолет Макарова с полным магазином, перочинный нож со сломанным штопором, две банки консервированной тушенки и армейскую флягу с водой.

– Вот тебе хабар на первое время, – сказал торговец, просовывая принесенное через окошко в стальной решетке, отгораживающей покупателя от продавца. – За это ты найдешь и убьешь сталкера по прозвищу Снайпер. И мы в расчете. Ну что, согласен?

Незнакомец некоторое время смотрел на предложенное, потом перевел взгляд на торговца и кивнул.

– Вот и хорошо, – кивнул Петрович. – Ну и да, чего найдешь полезного, мне неси, куплю по лучшей цене. А теперь иди. И помни: ты мне должен, а Зона не прощает тех, кто забывает о долге.

Человек в окровавленной рубахе молча повернулся и, пошатываясь, начал подниматься по лестнице.