Законы безумия

Только переступаю порог собственного дома, и тут же в спину летят мамины крики:

– И где ты шлялась? – мать искрится в своей злости. – Пропустила ужин, отец в бешенстве!

Милый дом встречает меня, как и всегда, с любовью.

– Я поужинала в городе, – отмахиваюсь от нее, поднимаясь наверх.

– Стой. Мы с тобой не договорили, – мама хватает меня за руку, с силой сдавливая запястье. – Ты хоть представляешь своей глупой башкой, что мне пришлось от него выслушать? Где ты была?

– У Со… – осекаюсь, понимая, что он меня не прикроет, – у Вики.

– У кого?

– Девочка из параллельного класса.

– Какая девочка? От тебя несет мужскими духами, причем очень и очень дешевыми, – кривит лицо.

Вздрагиваю. На пороге гостиной прямо за спиной матери стоит отец. Его гневный взгляд вновь превращает меня в маленькую девочку, обязанную подчиняться. Я по инерции опускаю глаза, с силой сдавливая пальцы в кулак.

Мать мгновенно замечает изменения в моем лице, нервно прикусывая губу и отпуская мое запястье. Ее последние слова… даже она не хотела, чтобы отец их услышал.

– Значит, мужскими духами, – отец делает скорбное лицо, вздыхает. – Как я понимаю, это не твой дружок Сомов, да?

Отрицательно мотаю головой. Едва-едва смотря на отца.

– Броня, – мама расплывается в улыбке, – молодость, – она нервничает, заламывает пальцы.

Отец пронзает ее осуждающим взглядом.

– Ко мне в кабинет, живо.

Говорит ровно. Не повышая голос совершенно. Его мрачная аура медленно исчезает из комнаты. Смотрю на темный коридор, не решаясь сделать шаг. Мама толкает меня вперед, что-то цыкая. Обнимаю себя руками, медленно приближаясь к его кабинету.

Внутри за огромной дубовой дверью – отец. Он сидит за массивным столом, смотрит снисходительно. Даже смешно. Разве родители так смотрят на своих детей? Кажется, что я в этом доме что-то вроде прислуги… или зверушки для битья.

– Садись, – кивает в сторону кресла.

Усаживаюсь в кожаное кресло из телячьей кожи. Руки не опускаю. До сих пор обнимаю себя за плечи. Мне жутко.

– Я тебя внимательно слушаю, дочь.

Бегаю глазами по предметам интерьера, боясь открыть рот.

– Герда, не испытывай мое терпение. Где ты была?

– У одноклассника, – набираю в грудь побольше воздуха, – он сын нашего завуча, – киваю в подтверждение своих же слов.

– Допустим. А что ты делала в его доме?

– Хотела извиниться.

– За что?

– За то, что наговорила ему гадостей, не разобравшись в ситуации.

Папа смотрит в окно. Думает. По его лицу не прочтешь, к чему готовиться, он непредсказуем. Что за казнь он придумает мне на этот раз?!

– Пригласи его к нам на ужин. Скажем, в пятницу. Мне интересно посмотреть на этого юношу.

– Он не хомяк в клетке… – повышаю голос и обрываю себя.

Отец смеется. Мягкий. Тихий смех. Он еще ужасней. Покрываюсь мурашками. И я ретируюсь. Как и всегда. Слабачка. Отец что-то задумал. Только что?

– Пригласи.

Киваю.

– Вот и отлично. Спокойной ночи, милая!

– Спокойной, папа.

На ватных ногах выхожу в коридор, медленно шагая к лестнице. Мама стоит на втором этаже. Ждет меня.

– Что он сказал? Опять запер дома?

– Нет. Захотел познакомиться с Богданом.

– С кем?

– С тем, чьими духами от меня несет, – прожигаю ее злобным взглядом и бегу в комнату.

Закрываю дверь на замок.

Просыпаюсь от мерзкого сигнала будильника. Не люблю вставать рано. Всю жизнь борюсь за шанс поспать на десять минут подольше. Быстро умываюсь и укладываю волосы. Распущенные мягкие кудри. Натянув колготки, опускаю красную клетчатую юбку вниз, чуть плотнее заправляя в нее белую футболку, накидываю темно-синий пиджак и спускаюсь в столовую.

– Всем доброе утро, – присаживаюсь на стул, и в ту же минуту передо мной появляется поднос с кофе и омлетом, – спасибо, Люб.

– Броня, – мама протягивает отцу планшет, – я давно хочу сменить машину. Ты не мог бы увеличить сумму лимита моей карты?!

Отец небрежно смотрит на картинку и кивает.

– Спасибо, дорогой. Ты не представляешь, какая это машина, просто секс.

Отец закатывает глаза, отрезая кусочек бекона.

– Герда, папа сказал, что в пятницу у нас будут гости? – улыбается.

Мне не нравится эта ее улыбка. Гадкая. Словно что-то задумала.

– Возможно.

Отец вопросительно приподымает бровь.

– Вдруг он откажет? У него могут быть дела, он спортсмен, – уточняю.

– Красавчик с кубиками пресса, – встревает мама, мечтательно вздыхая.

– Мы с ним не в таких отношениях. Чтобы я разглядывала его пресс, – говорю громко.

Отец, кажется, очень доволен моим ответом, а вот мама бесится. Провокация не удалась.

– Можно я пойду? А то у нас первая алгебра, ты же знаешь нашу классную.

– Иди.

– Всем хорошего дня, – стараюсь улыбаться как можно искренней.

Вылетаю во двор в полном ужасе. Что мне теперь делать? Как я его позову… что скажу? Это все будет выглядеть по-идиотски. Мне стыдно его приглашать, стыдно за то, что у меня такие родители. Он подумает, что я такая же… от осинки… всхлипываю, с силой хлопая дверью.

– Поехали.

В школе чувствую себя не в своей тарелке. Не знаю, куда себя деть. Словно я вновь пришла сюда первый раз. Именно так я себя тогда и ощущала. Чужой. Впрочем, за годы мало что изменилось…