Заноза Его Величества-2

И после того как вкратце объясняет про отвёртки, пассатижи и что там у неё ещё скопилось, как у настоящей хозяйки, я подозреваю, что Барта на сегодняшний вечер мы потеряли: всякие железки — это точно его, а женщины, что знают их названия — видимо, тоже слабое место. А ещё я недооцениваю магическую силу Ленкиной стряпни. И уже к третьему куску курицы понимаю, что Барта мы, кажется, теряем совсем. И вот даже не знаю радоваться этому или расстраиваться.

— В общем, я понимаю, что вы надеялись на моего сына, — проигнорировав мой взгляд, подкладывает Ленка Барту салат и занимает место рядом с ним, когда Катьку утаскивает к компу Ромка. — Но что взять с этих детей? Поэтому, Барт, — подаёт она салфетку. — Я же могу тебя так называть?

— Да, Лен, — кивает он, вытирая пальцы.

Чёрт! Даже у меня от этого «да» и «Лен» поползли по спине мурашки.

— Я всё посмотрела, — и не дрогнула моя деловая Ленка. — И решила, что с вашим золотом проблем будет намного меньше, чем со всем этим фамильным барахлом.

— Мы так и сделали, — киваю я. — Как ты сказала.

— Да, именно золото и принесли, — подтверждает мои слова Барт, не уточняя как именно он это сделал. И что под рубашкой на нём золотой "бронежилет" весом в несколько килограмм.

— Тогда давайте, блин, выпьем, чтобы у нас всё получилось, — тянется Ленка к бутылке, но Барт её опережает. Сам разливает, сам подаёт и неожиданно протягивает ей раскрытую ладонь. — Всё будет хорошо, не дёргайся!

— Пффф… это ты не дёргайся. Со мной не пропадёшь! — пожимает она его руку.

И после этого крепкого рукопожатия, и пары рюмок коньяка разговор сам собой начинает складываться. И не только разговор. Что-то просто складывается, налаживается, приходит в какое-то равновесие, объединяющее наши жизни, судьбы, миры.

Даже несмотря на то, что мы всё же прибыли сюда по делу, вдруг оказывается, что это классно — вот так что-то делать всем вместе.

И Ленка уже всё узнала, посчитала, везде позвонила, съездила, договорилась. В общем, я в своей подруге ни разу и не сомневалась. Но думала, что Барт будет с нами просто охраной, этаким бездушным истуканом, чтобы не вызывать подозрений. Но я, как выяснилось, очень плохо знала Барта. Помнится, он как-то говорил мне, что интересовался нашим миром. Но я не думала, что настолько плотно.

И я понятия не имела, что это так весело: показывать Бартоломеусу Актеону новый мир.

Выталкивать из сугроба машину, которая никак не хотела заводиться. Ходить по украшенным к Новому году магазинам. Открывать для него простые вещи: ручку пластикового окна, гель после бритья, телефон, примерочную кабинку.

— Пресвятой бобёр! Так, держи меня сейчас, — присвистывает Ленка, когда Барт выходит продемонстрировать нам кожаную куртку на меху «а-ля пилот», которую мы для него выбрали, чтобы он не вызывал вопросов своим внешним видом. — И мне похер что ты там мне говорила про его разбитое сердце. Я же правильно поняла, что парень свободен?

— Да. И меня бы саму уже кто-нибудь подержал, — шепчу я в ответ, зажимая рукой готовую упасть челюсть.

— Ты охренителен, — высказывает общее мнение Катька.

И даже продавец немного зависает с моей банковской карточкой в руках, засмотревшись как Барт сводит и разводит руки, видимо, проверяя удобно ли ему будет в этом тулупе, например, выхватить из ножен меч.

А к концу второго дня, когда Карл прилетает с известием, что Его Величество возвращается, я делаю то, что до этого делать не собиралась: я оставляю Барту ключи от своей квартиры и, обняв на прощание Катьку, оставляю их там, уверенная, что они без меня со всеми поставленными задачами справятся.

Более того, убеждённая, что Барту с Ленкой я там даже мешаю.

— Сказочка моя, — шепчу я своему королю, когда, чуть не переломав мне все рёбра, он наконец, ставит меня на землю. — Я велела тебе возвращаться с победой, а не с Шарлоттой.

— Ты же знаешь, у меня слабость к женщинам, которые меня ненавидят, — шепчет он в ответ.

— А эта-то за что? — искренне удивляюсь я.

— За встречу, которую я только собираюсь устроить, — склоняется он к самому уху. — Я пригласил Маркуса Брина.

Глава 62. Георг

Я не чувствую это, чую.

Клыками, когтями, инстинктами. Тем древним мужским началом, что заложено во мне далёкими-далёкими предками. Рефлексами, что до сих пор заставляют нас защищать свою территорию. Подсознанием, что требует задвинуть свою женщину за спину. Интуицией, что заставляет стискивать руки под столом в кулаки. И эгоизмом самца, одержимого слепой потребностью заявить на неё свои права.

Всем своим существом я чую — ортов Брин любит её. И едва ли слабее, чем я.

Я чую, чувствую, вижу, понимаю. По взглядам, едва заметным, скользящим, мимолётным. По тому, как он касается вилки. Как рассматривает в бокале вино. Как зябко поводит плечами в ответ на её улыбку. И как отворачивается, когда она притрагивается ко мне — тоскливо, безнадёжно, задумчиво отворачивается.

Одиноко, холодно, равнодушно смотрит в окно, когда она выходит.