Читаем Запах берёзовых почек полностью

Запах берёзовых почек

…Намекнула вчера… заря алая.Удивлённо встречали прохожие.Неужели… любовь запоздалая?…Что с ней делать, такой непохожею?Ни на что не похожей!.. Отчаянной.(Как стоишь… за осенними ветвями!..)Видно, встреча была неслучайною,звёзды вспомнили, звёзды отметили.Эх, вы… годы мои, как пожарище!..Неужели – исполнится, сбудется?Сквозь листву – взор судьбы обжигающий,но по-прежнему в сердце – распутица.Дорогие глаза… и усталые.Незнакомая страсть – в сердце меткою!…Не тревожься, любовь запоздалая, —ты осталась мечтой… незаметною…«Синева, взмах крыла, белизна…»Синева, взмах крыла, белизна…хвойный запах ласкает низину…на бугры устремилась сосна,на болоте заждались осину…Мухомор вдоль дороги леснойзаставляет свернуть, подлечиться.Я погнался за рыжей лисой,натолкнулся… на злую волчицуи пушистый комочек волчат —белый гриб покидает корзину!На ежа чуть не сел сгоряча,разорвал второпях паутину!..И прощенья у всех попросил…зачитался поэмой рассвета…Тихо дождик грибной моросил…пахло прелестью тёплого лета…Мой дождьКогда долго идёт мой дождь —перепутан закат с рассветом —ты приходишь, чего-то ждёшь,улыбаешься рядом где-то.…Ты всегда далеко, всегда —нас судьба разбросала злая.Если в небе горит звезда —это ты вспоминаешь, знаю.В мире нет ничего сильней,чем любовь, чем любовь земная.И когда запоёт соловей —это ты напеваешь… знаю.Нескончаемый этот дождь:слёзы – капли, и капли – слёзы.Засверкает росинок брошь,это грёзы, всего лишь грёзы…Мальчик с вишнями

(Памяти Ш. П. Бодлера)

Камзол патриция – метаморфозой,круги златые блузы голубой…Цветок ночной темнее «чёрной розы»,на тонком стебле снова рвётся в бой.В английском фраке наглухо и с книжкойизвестный свету щёголь и поэт…Шарль Пьер Бодлер с повадками мальчишки,кабацких ям знакомый силуэт.Ханжой он не был – злой напасти жертва,и стиль его – хоть праздник, но в аду.Удар судьбы: мулатка Жанна, стерва,и вызов всем приличиям, в бреду.Делакруа защитник, он с отвагой«искусным» малярам жестоко мстил.Парижский денди и ночной бродяга,не-до-любил… не смог… и не-до-жил…Непокорённый альбатрос Отчизны…Хранит его молва, сложив мечи…Из «Мастерской художника» капризнойидет Бодлер – дорогу, ловкачи!Море одиночества

Перейти на страницу: