Записки о войне. Стихотворения и баллады

У офицеров было много планов,
Но в дымных и холодных блиндажах
Мы говорили не о самом главном,
Мечтали о деталях, мелочах, —
Нет, не о том, за что сгорают танки
И движутся вперед, пока сгорят,
И не о том, о чем молчат в атаке, —
О том, о чем за водкой говорят!

Нам было мило, весело и странно,

Следя коптилки трепетную тень,
Воображать все люстры ресторана
Московского!
         В тот первый мира день
Все были живы. Все здоровы были.
Все было так, как следовало быть,
И даже тот, которого убили,
Пришел сюда,
         чтоб с нами водку пить.

Официант нес пиво и жаркое

И все, что мы в грядущем захотим,
А музыка играла —
            что такое? —
О том, как мы в блиндажике сидим.
Как бьет в накат свинцовый дождик частый,
Как рядом ходит орудийный гром,
А мы сидим и говорим о счастье.

О счастье в мелочах. Не в основном.

Про евреев

Евреи хлеба не сеют,
Евреи в лавках торгуют,
Евреи раньше лысеют,
Евреи больше воруют.

Евреи — люди лихие,

Они солдаты плохие:
Иван воюет в окопе,
Абрам торгует в рабкопе.

Я все это слышал с детства,

Скоро совсем постарею,
Но все никуда не деться
От крика: «Евреи, евреи!»

Не торговавши ни разу,

Не воровавши ни разу,
Ношу в себе, как заразу,
Проклятую эту расу.

Пуля меня миновала,

Чтоб говорилось нелживо:
«Евреев не убивало!
Все воротились живы!»

«Всем лозунгам я верил до конца…»

Всем лозунгам я верил до конца
И молчаливо следовал за ними,
Как шли в огонь во Сына, во Отца,
Во голубя Святого Духа имя.

И если в прах рассыпалась скала,

И бездна разверзается немая,
И ежели ошибочка была —
Вину и на себя я принимаю.

В деревне

Очередь стоит у сельской почты —
Длинная — без края и межей.
Это — бабы получают то, что
За убитых следует мужей.

Вот она взяла, что ей положено.

Сунула за пазуху, пошла.
Перед нею дымными порошами
Стелется земля — белым-бела.

Одинокая, словно труба

На подворье, что дотла сгорело,
Руки отвердели от труда,
Голодуха изнурила тело.

Что же ты, солдатская вдова,

Мать солдата и сестра солдата, —
Что ты шепчешь? Может быть,
                     слова,
Что ему шептала ты когда-то?

Песня

На перекрестке пел калека.

Д. Самойлов