Записки одной курёхи

Недели через две мне из Питера позвонила Катя:

– Маша! Машка! Ма-а-ашка!

– Привет! – отозвалась я. – Что за вопли? За Леву, что ли, своего замуж вышла?

– Поезд завтра в семь тридцать утра! Номер 86, вагон 7. Соответственно, узнаешь. Возьми бутерброды и термос. Он же голодный. Да, и носки теплые. Всю одежду хиппам давно отдал. Позаботься. Беспомощный же…

Ничего не понимаю. Встретить кого-то, что ли?

– Ну ты дерево!.. Кого еще? Леву. Он к Борисову едет – тому совсем плохо. Я провожу, а ты встретишь.

– А откуда ты знаешь, что у него нет теплых носок?

– Эс-эн-си слушать надо. А ты небось «Европу плюс» крутишь – оно и видно.

…Встала ранешенько. Знобит от недосыпа. Прокралась на кухню, выпила кофе. Налила в термос крепкого чая с мятой. Сыр для бутербродов был выбран самый лучший. Поначалу положен толстый слой масла, но потом был ликвидирован. Помнила Катины слова: «Лева – не какой-нибудь гнусный мажор. Он вегетарианец».

«Нет, все же оставлю немного масла, – сказала я самой себе, – а то он ведь и так худой. Да еще и виолончель таскать».

Взяла папины носки из верблюжьей шерсти.

Ленинградский вокзал. Вот он, поезд 86! Вагон 7. Тетка с двумя огромными авоськами, какой-то пьяный рыжий дядька нараспашку, солдатик, две девицы, мама с ребеночком, старушенция с укутанной дрожащей жучкой, толстяк с рюкзаком, двое сальных хиппарей в ксивниках. Жгучая брюнетка, перекрашенная в блондинку, в сиреневом плаще, девчонка и парень – хохочут, еще кто-то, еще кто-то… Длинноволосого с виолончелью нет! Еще десять минут. Все вылезли.

Дома выпученные глаза и крики:

– Где ты была? Где была?

Я молча вынимаю полиэтиленовый пакет с бутербродами и термос. Носки.

– Из дома хотела уходить? А может, ты вообще дома не ночевала? Где ты была всю ночь? – Мать вырывает у меня сверток, оцарапав меня ногтями, принюхивается. – Что значат эти бутерброды?.. Сыр взяла российский, а не брянский. Куда, я тебя спрашиваю, ты ездила?

«Никогда не умею соврать, прямо бесит».

– Леву встречать ездила, на вокзал. Не приехал.

– Леву? Какого еще Леву? – От маминого ора холодеют пятки. – Мужики появились? Шарикова!!!

– Кто таков? Хипп, что ли? – Папа всегда хочет вникнуть.

И потом, в отличие от мамы, он склонен думать о людях хорошо. Он их выдумывает, а для мамы – вокруг одни воры и насильники.

– Тот, который толстый и на барабанах играет, да? – спросил папа. – Ходит в широких полосатых штанах. Позови его в гости, надо о нем написать.

Мама так и не поверила, что я ездила встречать Леву…

Вечером звоню Кате:

– Дура ты, где твой Лева? Может, он рыжий и в татуировках? А может, он не Лева, а блондинка? – Я все больше и больше раздражалась. – Какой он?

– С длинными волосами, бородой, с виолончелью… – еле лепетала испуганная и расстроенная Катя.

– Ты его провожала?

Молчание.