Запрети мне...

Наблюдаю за её действиями с отстранённым видом. За тем, как она наполняет чашки горячим напитком и относит их в столовую. Потом возвращается за тарелкой с гренками. Вновь мило улыбается мне и идёт обратно. 

Я отмираю и двигаюсь следом. Мы садимся за стол напротив друг друга... 

Это странно. Особенно для меня, как для человека, который планирует каждый шаг своей жизни. А девчонка в короткой футболке за моим столом... Да уж. Такое не запланируешь!

– Приятного аппетита, – вежливо произносит она, подсовывая тарелку мне под нос. 

Пахнет вкусно. Гренки выглядят заманчиво, а синие глаза смотрят с некой мольбой. Я пробую обжаренный ломтик хлеба, и его вкус наполняет меня смешанными чувствами. Мысли о покойной жене сейчас вызывают дискомфорт, и я быстро вытряхиваю их из головы. Как бы ни старался, прошлое невозможно исправить...

– Ну как? Вкусно?

Невеста сына продолжает смотреть на меня с мольбой, и я кивком головы отвечаю на её вопрос. Съедаю ещё два гренка, допиваю кофе и просто наблюдаю за тем, как ест она.  Потом отставляю чашку и, скрестив руки на груди, откидываюсь на спинку стула. Сразу привлекаю этим внимание девушки, и она бросает неловкий взгляд на меня. Кажется, от её внимания не ускользает даже моя поза. Она быстро дожёвывает, делает глоток кофе и, расправив плечи, старается показаться бесстрашной. Но нервно кусает губы и время от времени с надеждой поглядывает через моё плечо. 

Я знаю, на что она надеется. Ждёт, что в столовой появится мой сын, и тогда врать будет намного легче. Но нет, он не проснётся до обеда. Странно, что, будучи его невестой, она этого не знает.

– Ты можешь мне не выкать и называть меня Сашей, – начинаю миролюбиво. – Но я всё ещё не получил ответов на свои вопросы. Твоё имя? Фамилия?

– Сашей? – переспрашивает девчонка. – Но... это как-то странно.

– Странно? Хорошо, тогда Александр Константинович. Так не странно? – бросаю довольно резко, потому что меня вдруг задевает её реакция. 

Она задумывается. Чёрт, реально задумывается над тем, как именно будет меня называть! Что это за святая простота?

– Мне нравится... Саша, – выдыхает девчонка. – Меня зовут Мира. Мира Яровая.

Я вновь подвисаю, захлебнувшись вдруг в синеве её глаз. Красивое имя для весьма красивой девочки. Странно, но для её возраста она кажется очень целостной, без намёка на подростковые задвиги. Скорее, ей присуща какая-то космичность. Словно она немного не из мира сего.

– И если я копну поглубже, то не найду о тебе, Мира Яровая, никакого противозаконного компромата, верно? – внимательно вглядываюсь в её лицо. 

Очевидно, что она и мухи не обидит. А вчерашний «гость», с которым пришлось экстренно разобраться, никак с ней не связан.

– Нет, не найдёте. Я законопослушная. 

Извлекаю из кармана телефон и кладу его в центр стола.

– Позвони домой, – настоятельно прошу, поднимаясь. – Успокой опекуншу, скажи, что ты теперь живёшь в доме Одинцова. Не поверит – я сам с ней поговорю.

Вчера они с Матвеем заварили кашу. Выставь я девчонку прямо сейчас – мой сын добьётся того, чего желает. А именно – докажет всем вокруг, что его отец жестокий тиран, которому плевать на всех вокруг, в том числе и на беременную невестку. К тому же, ещё и сиротку. Пусть сначала признается, что лжёт. После я её отпущу...

Глава 9. Вспомнить...

Мира

Саша даже не скрывает, что слушает мой разговор с опекуншей. 

Конечно, он мне не доверяет, только вот я не понимаю, чем могу быть так опасна. Да, я видела кровь на полу в гараже, только вот кто мне поверит? К тому же, если честно, я и не стала бы болтать об увиденном. Одинцов не тот человек, которому стоит переходить дорогу. И не потому, что он, возможно, вчера причинил кому-то увечья. А потому, что для меня он навсегда останется самым добрым и заботливым мужчиной в этом мире... 

В какой-то момент Саша забирает у меня телефон, сухо представляется и выходит из столовой, не желая, чтобы я слышала, о чём он будет говорить с опекуном. Вновь решает всё самостоятельно, а я с превеликой радостью позволяю ему это сделать. Прикрыв глаза, откидываюсь на спинку стула. И позволяю себе... вспомнить... 

Занесённый снегом парк. Я утопаю в снегу по колени, но продолжаю идти. Убегаю. С упорством двигаюсь вперёд, но уже не понимаю, как сюда попала и как выбраться. Мне уже плевать. 

Опустившись на ледяную лавочку, шмыгаю носом. Прячу руки в карманы, а нос в ворот старой тяжёлой дублёнки. Очень холодно... Но лучше я здесь замёрзну, чем буду жить в этой новой семье. Это не моя семья.