Заросшие тропки. Сборник избранных стихов 5. Лирика

Люблю свой дом, родительский уют.

И в городе, свободном от рекламы,

Всегда я знаю, где чего дают.

Давно те годы затерялись в прошлом;

Забили гаджеты мой интернетный быт.

Пусть упрекает перестройщик дошлый,

Но тот период жизни не забыт.

Хоть не достигли мы заветной цели,

Но, ощутив весь рыночный завал,

Скажу вам честно: – Что тогда имели,

На день грядущий я б не поменял.

***

Город, которого нет

Там, где далёких планет окаём,

Город я строил в сознаньи своём:

Место для проклятых миром имён,

Он для политиков наших времён,

Пусть обитает там весь этот сброд,

Кто обещаньями кормит народ,

Те, кому можно поставить в вину,

Гибель народов, играя в войну.

Пусть на отшибе далёких миров

Будет уют для хапуг и воров,

Для казнокрадов различных мастей,

И для любителей фейк – новостей.

Там, в окруженьи безмолвных планет,

Будет мой город, которого нет.

Город наполненный прочего зла,

Город без света, воды и тепла…

Место для алчных и плотских утех,

Только коллеги подняли на смех: -

Сколько затрат их отправить туда, -

Есть на земле эти все города!

***

«Когда же, наш мимолётный гость,

Ты умчался, новой судьбы ища,

Мне было довольно того, что гвоздь

Остался после плаща».

Новелла Матвеева

Баллада о гвозде

Когда устраивал свой быт,

В том доме был не гость.

Моей рукою был забит

Сто миллиметровый гвоздь.

Он был один из тех гвоздей,

(Их ящик приволок)

Что были загнаны везде

По шляпку в потолок,

Они скрепили стены, пол,

Балясины перил,

Лишь только, кухонный наш стол

На клейстер посадил.

И от ударов молотка

Легко гвоздь в стену лез,

Чтоб прописаться на века,

Не то, что «саморез».

Был гвоздь тот, славы не ища,

Забит всего на треть.

И стал пристанищем плаща,

Висевшего, как плеть.

Он был надёжней и умней,

Из тех, былых вещей:

Остался у дверей в стене,

Как память о плаще.

А ты, уставшая от грёз,

Мотаешь жизни нить…

А, может, вырвать этот гвоздь

И вешалку купить?!

***

Пуговица

Старинный вальс играл оркестр,

Качалась лодка у причала.

У тех, спокойных вроде, мест

Брал детектив своё начало.

Там начинающий поэт

Сидел в кафе за чашкой кофе.

Искал волнующий сюжет,

Был молод и пока не профи.

Плелась неспешно рифмы вязь,

Роились мысли, словно мошки…

Вдруг пуговица оторвалась

И покатилась по дорожке…

Она виляла меж камней;

Всё развивалось, как по нотам:

Поэт же бросился за ней,

С застывшей рифмой и блокнотом.

Вела дорожка под уклон,

Где пляж, и люди грели пузо…

Держа штаны, увидел он: -

На берегу лежала Муза!

А, с ней игравшая, волна

Обратно в море убежала…

Ребята! то была она!

И пуговку в руке держала.

Он про поэзию забыл,

И что штаны держались плохо.

Но рядом дед тщедушный был,

И с ним прошедшая эпоха.

Дед раскричался: «Не отдам!

Я с ней полвека, как в «Союзе!..»

…

Оставим криминал для дам

И предоставим слово Музе!..

***

Эх, девчонки!

Эх, девчонки, внучки, дочки,

Вам ли нынче горевать!

Сбросить мне б полста годочков,

Да от стенки оторвать…

Отойду я от экрана,

Хватит там тереть штаны!.

В ноутбуках, как ни странно,

Тонут нынче пацаны.

Не шарахайтесь в испуге,

Запирая крепче дверь.

Мои прежние подруги –

Ваши бабушки теперь.

Постарели чуть, но всё же

На щеках румянца медь…

А тогда – мороз по коже –

Любо – дорого смотреть!

От вчерашней жизни нашей

Только мемуаров дым.

Но споют они и спляшут

Вам на зависть, молодым.

Эй, девчонки, ноги в руки!

Мой совет весьма простой:

Закрывайте ноутбуки,

Там не принцы, а отстой.

И не будьте так спесивы,

Выбирая макияж…

Вы же молоды, красивы,

И сегодня праздник ваш!

***

Пурга на перевале

Премии лишить бы впору

Тех, кто в рейс тогда послал…

Терпеливо лезет в гору

Перегруженный «Урал»

Неприятная картина

Открывалась из окна:

Паутина серпантина

По капот заметена.

Впереди кряхтит бульдозер,

Зависая на краю,

Следом, скатами елозя,

Первый топчет колею.

Третьей движется вахтовка,

В ней строителей отряд.

Не спеша ползёт по бровке: -

Снег глубокий – говорят.

Ехать час до перевала -

По нормальному – фигня.

Но в пути пурга застала

И потеряно полдня!..

Воют горные отроги -

Не впервой им этот ад!

Дальше вовсе нет дороги…

Так что путь один – назад!..

И обратно по уклону

Вниз, пока не замело.

Покатилась вся колонна,

А пурга смеялась зло.

***

О цветах и не только…

Заманчиво очень – весенние розы,

Наивный каприз неуёмной мечты.

К февральской погоде подходят мимозы –

По нынешним ценам сойдут за цветы.

О розах мечтать слишком вредно и рано,

Рисуя обиду на бледном челе.

На мартовский праздник годятся тюльпаны,

Недолгая радость – засохнут в тепле.

Украсит подарок неяркий подснежник,

Что тянется к свету, пробившись сквозь лёд.

В нём столько намёков заложено нежных,

Кто очень желает – их тайну поймёт!

А коли захочется роз парниковых,

На суд, ведь и правда, товарищей нет.

Коль любит – пусть ищет… А что здесь такого? –

Отдать пол зарплаты за тощий букет.

Ну вот, уже вижу надутые губы -

Нелепая шутка для страждущих дам…

Но лето вернётся, вы скинете шубы -

Все розы земные достанутся вам!

***

Тёща

Вот казалось, что бы проще,

Написать портретик тёщи…

Не питая злость и лесть,

Описать, какая есть.

Не беру дурное в моду,

Не считаю антиподом,

А взглянуть со стороны –

Это ж мать моей жены!

Пусть немного полновата,