Читаем Зарубежная литература средних веков. Хрестоматия полностью

Зарубежная литература средних веков. Хрестоматия

Коллектив авторов -- Европейская старинная литература

. . . . . . . . . . . . . . . . . .В могилу мертвеца зарыли,И разошлись во все концыБароны, рыцари, писцыИ дамы. Лишь вдова-супругаОсталась на могиле друга.Безумной горести полна,Терзала грудь свою она,Ломая руки. И в печалиУста по требнику читалиПсалмов серебряную вязь.А сир Ивен, в окне склонясь,Чем больше дамой любовался,Тем ею более пленялся,В нее влюблялся тем сильней.Хотел поговорить он с нейИ ждал, чтоб плакать пересталаИ чтоб псалмы читать устала:В его душе любовный пылЖеланье это пробудил,Но думал он, что страстью нежнойТомиться будет безнадежно,Мечту напрасную тая.Терзался он: «Безумец я,Стремлюсь к любви недостижимой...Ведь мной убит ее любимыйСупруг — ужель простит она?Нет, гнева правого полна,Сейчас лишь может ненавидетьТого, кто смел ее обидеть.Но я сказал «сейчас» — и прав:Ведь переменчив женский нрав.Печаль, что нынче сердце гложет,Со временем пройдет, быть можетО да, тоска пройдет потом —Безумье сомневаться в том!Бог обратит в весну ненастье,И я вверяюсь дивной власти,Коль хочет этого любовь.Любви вовек не прекословь:Иль ты ее покорный пленник,Иль вероломный ты изменник, —Тогда, клянусь (и всяк мне верь),Тебе закрыта к счастью дверь.Но я — я верен ей, волшебной:Люблю, хоть дама мне враждебна.Врагом ей стать и не страдать —Не значит ли Любовь предать?Да, я люблю, Любви покорен,И, так как в страсти я упорен,Из уст ее услышу «друг».Но нет!.. Убит ее супруг,Она во мне убийцу видитИ справедливо ненавидит...Но разве я и впрямь ей враг?Я друг ее, да, это так!Я мук таких не ведал страстных:Мне жаль ее волос прекрасных,Что ярче золота блестят, —Тоска и грусть меня томят,Когда она их рвет в безумье.Я полон горького раздумья,Когда, безмерен и глубок,Из глаз ее течет поток,Струятся слезы дни и ночи...И все ж моей любимой очиПрекрасны — лучших в мире нет,Их слезы мне затмили свет...Меня не столь бы огорчалиЕе рыданья, но в печалиТерзает все лицо она,А в чем же, в чем его вина?Я тоньше черт, свежее кожиНе видел никогда, мой боже!Мне больно, не могу вздохнуть,Когда она, сжимая грудь,Ее терзает, не жалея,А грудь, прелестная лилея,Блестит, как перлы, как хрусталь...Какая буйная печаль!Мой бог, зачем безумства эти?Ведь рук ее нет краше в свете,Зачем же их ногтями рватьИ, в грудь вонзая, изнывать?Как в радости она прекрасна,Раз так мила в печали страстной!Да, я клянусь, — ее чертыТаят безмерность красоты!То истина, а не химера:Превзойдена природой мера!Иль без природы обошлось?Откуда ж это все взялось?Ах, совершенство форм такоеБог создал собственной рукою,Чтоб поразить природу им,Природа ж мастерством своим,Пускай бы напрягла все силы —Не повторила б образ милый.А если б вздумал сам творецСоздать такой же образец,То повторить свое созданьеИ он бы не был в состоянье».Так думал сир Ивен о той,Что страстной мучилась тоской.Мне не могло б вовек и сниться,Чтоб тот, кто заточен в темнице,Как сир Ивен, и головойМог заплатить за подвиг свой,Любил безумною любовью,Что он не смел ни вылить в слове,Ни даже выразить письмом.Так он стоял перед окном,А дама между тем вернулась,И вновь двойная дверь замкнуласьЗа нею на двойной замок.Другой бы пленник изнемогИ страстно рвался б из неволиНа свет к былой свободной доле,Но рыцарю равно теперь,Открыта иль закрыта дверь.Он не ушел бы на свободу,Хоть не было б преград к уходу,Хоть и позволила б емуВдова уйти, забыв тюрьму,Его б на волю отпустилаИ мужа смерть ему простила:Он в этот день был с двух сторонСтыдом и страстью осажден.Ждал рыцаря позор за дверью,И потерял бы он доверьеК тому, что подвиг им свершен.Вдобавок был бы он лишенИ лицезрения прекрасной —Одной надежды в муке страстной.Вот чем ему мила тюрьма,Желанней воли смерть сама!Меж тем, к нему придя, девицаУтешить рыцаря стремится,Развлечь и принести в тюрьмуВсе то, что нравится ему,Чего он только пожелаетНо страстью рыцарь так пылает,Что он рассеян и угрюм...«Чем, сир Ивен, ваш занят ум?» —Девица рыцаря спросила.Ответил он, исполнен пыла:«Приятной мыслью». — «О мой бог,Кто б этому поверить мог?Ведь смерти радоваться странно,Иль смерть, мессир, вам так желанна?«Нет, — он сказал, — мой нежный друг»Я не хочу погибнуть вдруг,Но что я видел, бесконечноМне нравится и будет вечноПриятно сердцу моему». —«Довольно, сир, я все пойму, —Ему девица отвечала, —Не так глупа я, хоть молчала,Не так безумна, чтоб не знатьТого, что вас должно пленять.Но следуйте сейчас за мною:Я мыслью занята одною —Как вывести из этих стенВас нынче ль, завтра ль, сир Ивен,Да, я избавлю вас от плена,Лишь следуйте за мной мгновенно».

Перейти на страницу: