Читаем Зарытый в глушь немых годин: Стихотворения 1917-1922 гг. полностью

Зарытый в глушь немых годин: Стихотворения 1917-1922 гг.

Простите, что это слишком печально.Простите, что это слишком фамильярно,Но сейчас в городе глубокая осень.Стоны далеких вокзалов глохнутВ уличной грязи. – Всё этоНе располагает к веселью,Но зато сближает даже чуждые души.Правда ведь?И ты – да, ты, – ты незримо со мной,Незримо со мной сумерничаешь на диване,Держишь мою руку в своих.Я читаю тебе стихи,Разговариваю, получаю ответы…Сумерки гуще. В переулке, под моим окном,Наверное, фонари мигают и слепнут…Блестят сырые панели.Открываю глаза –Один.Жду, скоро ли воспоминания хлынутВ заплаканное сентябрем окно.И так из вечера в вечер –Всю осень…И когда утренний фонарьСмотрится в темную комнатуБледным призраком невозвратного детства, –Я вспоминаю глаза твои,Усталые руки твои,Твои журчащие речи…И когда призывно промигает с небаМоя тусклая, скромная, одинокая звезда, –Встанут осени, весны и зимыУходящей жизни моей –И тогдаСердце остановится, испугавшись наступленияВечных разлук последней разлуки,Вечных ночей самой непроглядной ночи,Окончания любви самой последней и верной.

1918

ПРИЗНАНИЕ

Вы мою душу считаете слепой, –А она полна песен, гимнов и мотивов.А она – как тёмное паровозное депо,Где по углам притаились громады локомотивов.Вы не боитесь открыть туда дверь?Не боитесь неожиданного простора?Не боитесь, что взвизгну, как железный зверь,Ринувшийся на зелёный огонь семафора?Не пугайтесь. – Дальше будет не страшно, нет, –Потом глаза к полутьме привыкнут,Им не веря, увидите, что хребетЗверя перед вами раболепно выгнут.И когда как звонкая, ломкая сталь,Как изломанные рельсы собьются строфы –Мимо всех сигналов ринемся вдаль,К багровому зареву катастрофы.

1918

ПРОСТОРЫ ВЕЧЕРНИЕ

1. «Как в далях вечерних пустынь – полей…»

Как в далях вечерних пустынь – полейГлохнут оазисы – про лески –В калейдоскопе минувших днейТонут памяти проблески.Очертанья лесов, городов и сел…Что еще? – Ничего. – Что-то было ведь!Перед смерти лицом вспомнится всё,А сейчас ничего не выловить.Ветер. Ковыль по полю поник…Слез о минувшем что площе и бреннее? –Но ведь каждый день — это милый утопленникВ тяжелой реке времени.