Засланцы

– Понимаю, понимаю, слыхал, маманя вас так называла. Но я так понимаю, что пристают, вот вы и скрываетесь. Ясное дело. Так мы же здесь вдвоём, кто ж нас услышит.

Сосед встал и захлопнул дверь в коридор. Протянул руку:

– Семёнов Николай Павлович.

– Синичкин Владимир. – Он уже давно не называл отчество, понимая, что никто его по отчеству звать не будет.

– Ну, одни же мы, – пожал плечами Николай Павлович, – чего теперь-то из себя строить! Одни, говорю, не боись, парень. Ты же наш, алтайский.

– Не боюсь я ничего. Просто я Владимир, а не Леонид. Понимаете, похож я на артиста, но не артист.

– Ну ладно, слушай, артист, не артист, садись ешь, потом разберёмся. Садись, что ли!

– Я с удовольствием приму ваше приглашение, но только присоединив к вашим замечательным закускам свои скромные запасы, – витиевато начал Синичкин.

Он вообще, когда волновался, – а волновался он всегда, когда разговаривал с малознакомыми людьми, – начинал говорить витиевато. И, говоря витиевато, доставал из спортивной сумки котлетки, завёрнутые в пергамент, сырники, творог, варенье, бутерброды с творожной массой. Всё это рядом с курицей и коньяком выглядело жалко, и Синичкин не мог это не почувствовать, а почувствовав, добавил:

– К чаю.

Семёнов Николай Павлович, также почувствовав неловкость от съестных запасов Синичкина, только воскликнул:

– Ну ты даёшь!

– Давайте есть, – сказал Синичкин, желая разрядить обстановку, – и забудем о том, что я артист.

– Забудем, – согласился Семёнов, – ты не артист. Артист не ты. Тот артист – другой. А ты на него похож, – приговаривал Семёнов, разливая коньяк. – А раз его нет среди нас, но мы его всё-таки любим… Любишь ты артиста Куравлёва?

«Ненавижу!» – хотел крикнуть Синичкин, но вслух сказал:

– Как артист он мне нравится.

– Ну вот, давай и выпьем за артиста Леонида Куравлёва, за здоровье, за счастье в семейной и личной жизни.

Они чокнулись, и, как только Синичкин опрокинул содержимое стакана в рот, Семёнов добавил:

– И чтоб ему на юге отдохнуть получше.

Синичкин так и поперхнулся.

– Да не Куравлёв я, не Куравлёв! – закричал он, не зная, что раньше делать – протестовать или закусывать.

– А кто говорит, что ты Куравлёв? – резонно спросил Семёнов.

– А что же вы говорите «на юге отдохнуть»?

– А что, Куравлёву на юге отдыхать нельзя?

– Можно.

– Ну вот, может, он как раз сейчас и едет на юг. В одном купе с кем-нибудь…

– Ну знаете, – не выдержал Синичкин, – это уж слишком. В конце концов, я вам сейчас докажу. Я вам паспорт покажу. – И Синичкин полез в чемодан за паспортом. Но паспорта в чемодане не оказалось.

– Давай, давай показывай, – приговаривал Семёнов.

Синичкин стал шарить по карманам. В карманах паспорта тоже не было.

– Небось дома забыл? – ехидно спросил Семёнов.

– Забыл, – простодушно ответил Синичкин.

– Ну артист! – захохотал Семёнов. – Вот что значит артист. Разыграл как по нотам! И главное, лицо такое, будто точно забыл. Давай, дорогой, выпьем ещё по одной за твой талант.

– Послушайте, там же в паспорте путёвка в дом отдыха!

– Это уж как водится, – сказал Семёнов, подавая стакан Синичкину. – Путёвка в паспорте.

А паспорт где? Будь здоров, Леонид, не знаю, как по батюшке.

– Да так зовите, – машинально ответил Синичкин.

– Ну вот, дорогой, другое дело, а то «я Володя, я Володя».

Но Синичкину было уже не до Семёнова. Как же без паспорта? Без путёвки? Ведь в дом отдыха не примут. Володя машинально выпивал, машинально закусывал. А тут ещё проводница Настя пришла билеты собирать.

– Батюшки! – всплеснула она руками. – Куравлёв! Живой! – и тут же побежала за напарницей. – Да как же сразу-то не заметила, – приговаривала она на ходу. Растолкала спящую напарницу: – Кать, на двадцать восьмом месте едет-то знаешь артист какой?

– Заяц, что ли? – отмахнулась спросонья Катя.

– Какой ещё Заяц? Такого и артиста нет, Зайца. Куравлёв едет, вот кто.

– Да хоть бы Смоктуновский, – сказала Катя и опять отключилась. Но тут же вскочила: – Сам? Живой?

– Ну! – красноречиво ответила Настя.

– Иди ты!

– Иду.

И они обе побежали смотреть на живого Куравлёва.

А тот, кто представлялся им Куравлёвым, сидел ни жив ни мёртв. Он пил коньяк. Выхода у него не было.

– Куравлёв! – в один голос сказали проводницы, сели напротив Синичкина и в четыре глаза уставились на него.

– Ближайшая станция когда будет? – заплетающимся языком спросил Синичкин.

– Ой, горемычный, – запричитала Катя, – как же ты мучаешься!

– Верно говорят, – вторила Настя, – все артисты пьяницы.

На ближайшей станции шатающегося Синичкина отвели под руки к телеграфу, там он нетвёрдой рукой написал телеграмму: «Мама вышли паспорт путёвку» – и так, без адреса, отдал телеграфистке, деньги ей оставил, а сам пошёл в вагон.

– Всё в порядке, – сказал он Семёнову, – теперь можем ехать. Вышлет.

– А куда вышлет? Ты хоть написал адрес-то?

– А зачем? На путёвке написано: «Дом отдыха «Спартак» – напротив «Динамо». Мне. В личные руки.

– Здравствуйте, – сказал Семёнов.

– Здравствуйте, – не возражал Синичкин. – Я как вошёл, сразу поздоровался, а вы, значит, мне сейчас отвечаете. Лучше поздно, чем никогда.