Я пришел в шинели жестко-серой,выданной к победному концу,юный, получивший полной меройвсе, что полагается бойцу.Для меня весна постлала травы,опушила зеленью сады,но опять из-за военной травмыпобывал я на краю беды.Сон мой был то беспробудно жуток,то был чутче гаснущей свечи,жизнь мою спасали много сутокв белом, как десантники, врачи.На Большую землю выносилисквозь больницы глушь и белизну,словно по завьюженной России,первою зимою, в ту войну.Смерть, как и тогда, стояла рядом.Стыл вокруг пустынный, черствый снег.Кто-то тихо бредил Сталинградом,звал бойцов, просился на ночлег.Все мои соседи по палате,в белоснежных, девственных бинтах,были и в десанте, и в блокаде,и в других неласковых местах.Мы врага такого одолели —никому б его не одолеть,на войне ни разу не болели,а теперь случилось заболеть.Наша воля делалась железнойс каждой новой битвой, с каждым днем.Есть еще силенки,и болезнитоже одолеем и сомнем.Я угрюмо зубы сжал до хруста,приказал себе перетерпеть.Незачем, пожалуй, править труса,выбор небольшой: жизнь или смерть.Медленно пошел я на поправку,вытянули жизнь мою врачи,как весною чахнущую травкуиз-под прели добрые лучи.Вопреки сомненьям маловерови наперекор всем, кто не ждал,как тогда, в шинели жестко-серой,на ноги я крепнущие стал.И опять в больничном коридорея учусь ходить —хожу смелей,всем ходячим недругам на горе —став и несговорчивей и злей.Ждет меня любимая работа,верные товарищи, семья.До чего мне жить теперь охота,будто вновь с войны вернулся я.