Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы

Надоели нам цветы.
Не дождемся ждем плодов все.
Перед жатвой красоты
Не желаем видеть вовсе.

И приходит осень в сад,

Декольте листвы – плодами.
Тихо астрами он рад
Ей, своей прекрасной даме.

А она спаленных жниц

Там в затонах васильковых
Заставляет падать ниц,
Как перед луной в альковах.

И, когда мы о косе

Запоем в снопах, в постели, –
Узнаем мы, что мы все
Не плодов – цветов хотели…

140

На солнце языки всегда,
Всегда руками дирижера…
Земля, до рвоты лавой скоро
Валяй симфонию труда!..

Волнами звуков по струнам

Пляшите, мускулы, по нервам.
И стало мясо сладко нам
С тех пор, как звук железом прерван.

Как уши, разверзайтесь, рты,

Глотайте звуки, что застыли.
А устриц скользких, как мечты, –
Живьем – под смех и звон бутылей.

141

Гребите жабрами, барахтайтесь
В утробе времени, миры…
О, ночь, в твоем мягчайшем бархате
Поэта жесткие дары.

Сухими ветками протянута

Строфа последняя, быть может…
И та единая моя – не та,
Прекраснейшая в мире ложь.

Восходов и закатов клочья

Теперь листы. Я в них влюблен.
Цепами ветра обмолочен
В Сокольниках последний клен.

142

Упадок, возрожденье снова
И вновь упадок золотой.
Как метеор катится слово,
И дышит радуга бедой.

На клумбах ярусов, балконов

Голов качаются цветы.
И лишь тиха в партере сонном,
Трава некошеная, ты.

И новь вчерашняя сегодня,

Как лошадь старая, дряхла.
И вновь смеется жизни сводня,
И десны золотые – мгла.

И в час, когда мне муза светит,

Уж чует острое перо,
Что где-то на дворе там ветер
Орет во всю гортань: старо.

А вы там – не в священном трепете, –

Шумите на дорогах всех,
До рукопашной ссорьтесь, требуйте,
За то, что жизнь – борьба и смех.

143

Как одеяло над Москвою
Звездами стеганная синь.
И ржавые трамваи воют.
И ветерок в ушах басит.

И переулок злей и глуше,

Зарылся в сумраке сыром.
И в пасти желтые пивушек
Глотками падает народ.

И скрипкой стройной и лукавой

Раздавленная ночь визжит.
А где-то падает на травы
Роса с Микуловой вожжи.

И где-то в том же белом свете

Сошник луны в кустах увяз.
И Селяниновичем ветер
Его вытаскивает враз.

144

Куда твои мне струны спрятать,
Какой укрыть, убить фатой?
Рыдает в гимне юном святость
Греха слезою золотой.

Не я последний и не первый

Хочу забыть, порвать, уйти…
Но ты для струн живые нервы
Взяла вот здесь, в моей груди.

И что же делать, поневоле

Я на решетке струн пою.
И всюду синь, заря и поле,
И ветер всем про грусть свою…

145