Здравствуй, тебе я дарю...

За пазухой несут по сто камней.

И как мне быть? Ведь не кому дарить.

Свои слова, подобранные в рифму.

И у чужих нет права чтоб любить.

И на счету, лишь нолики от цифр.

В какой стране проснусь я по утру?

Что мне сказать девчонке первой встречной?

Чем залатать в душе моей дыру?

Что мне забыть? О чем привык я вспоминать.

Гений.

Суждено ли прожить хоть немного?

Для того чтобы подвиг свершить.

Убежав от презрения людского.

Выиграв право на то чтобы жить.

Грязь прилипшая к стертой подошве.

Чище слов слепо брошенных в лик.

Рана драная на гладкой коже.

Так похожа на мой черновик.

Сколько в этом придумано мире.

Тайных образов жалких стихов.

В этой старой забытой квартире.

Я в плену у коварных веков.

Дни проходят как белые титры.

И пейзаж зачерствел за окном.

Город мёртв, в черно - белой палитре.

Гонит ветер стальным колесом.

Ну а мне просто нету покоя.

Радость старая колкая горсть.

Информации новой помои.

Изрыгает пришедший, в дом гость.

Награжденные орденом « Гений».

По дороже хотят распродать.

С яркой фальшью свое отражение.

И то чего бог не смог дать.

Каждый день, задыхаясь от жажды.

С горьких слов задремавших на дне.

Делим боль умножая на дважды.

Прибавляя ущерб портмоне.

Мне не нужно призвания « Гений».

Только нужно пространство, в мой мир.

И на стыке молодых поколений.

Не превращенный мир светлый, в сортир.

Проспект Мира.

Снова солнце укрылось затмением.

Ночь как будто пришла в ранний час.

Может было лишь только видение.

Уставших моих чёрных глаз.

На асфальте смешная картина.

Сердце рубит морщинистый мозг.

Жаль у мозга вот нет карабина.

Что бы сердце расплавить как воск.

Светит солнце, но все же есть ветер.

Ветви старых деревьев листвой.

Так шуршат что мне кажется где-то.

Бродит юности пыл дворовой.

В красных днях запоздалого мая.

Так полно на проспекте цветов.

Сам себя вспоминать заставляю.

За собою как сжег сто мостов.

Летят по дорогам машины.

Визг сигналов бьёт в голову мне.

Ни к чему быть сейчас пассажиром.

В этой сказочной светлой стране.

Сколько лет в окружении света.

Монумент свой расправил мундир.

И в преддверии жаркого лета.

Улетает тоска под эфир.

Эта улица словно придира.

Живописностью манит меня.

Загадочный наш Проспект Мира.

Защити этот мир от огня.

Во сне я видел город твой.

Во сне я видел город твой.

И был он вырезан на каменной стене.

Я отключил давно доставший телефон.

Зарывшись в запоздалой полутьме.

Вот так всегда, когда над миром свет.

И обязательно, крылом вспорхнет беда.

Я жадность разукрасил в цвет монет.

Что б ослепить, странных городов глаза.

Передо мной открылось, столько стран и островов.

И по другому засиял черно - белый светофор.

И как мне нужен был, уединения простор.

В котором был, и этот город твой.

Там за пустой стеной, рождалась явь.

И в ту минуту ты была мне дорогой.

Но ты сказала, не зови, меня оставь.

И в этом мире, где всегда полно огня.

Что файерболом, поражает цель.

А бездна смотрит снова на меня.

Хоронит счастье словно май апрель.

Во сне я видел город твой.

Он был красив, но не доступен.

Боль, породнившись с головой.

Не всесильная она, но тоже поражает грубо.

Я не из тех, кто каждый день.

Довольно, последние высохли капли.

Разлившегося по стеклам дождя.

Пальцы словно ржавые грабли.

Ищут золотинку рубля.

Как же удобно, в тесноте одному.

Без любви обогреет, убогий камин.

Все происходит как будто, в знакомом кругу.

Год прошёл, а волосик стал снова седым.

Стоит ли говорить о деве, что день красотой затмит?

Наверное да, а быть может и нет.

Но за пошлость конечно, хоть кто-то простит.

Без того опошлен, этот белый свет.

А в квартире, все старое, нет новых вещей.

Но это убежище, мир спасенный от войн.

Точки на ковре, словно тысяча вшей.

Релаксация, снова спокоен.

Я не из тех, кто каждый день.

В награду берет барахло.

Что исчезнет потом в суете.

Как прежде, мне все же легко.

Я не из тех, кто каждый день.

Оправданием печатает повесть.

Боль в душе, в голове сто проблем, усталость и лень.

Но самое главное, пусть будет совесть.

Я новую пишу историю.

Я новую пишу историю.

По старым образцам.

Врываюсь в территорию.

И жизни радуюсь, я сам.

Ведь нужно мне, всё заново начать.

Но старый сон, вернёт меня назад.

Пусть нет, возможности узнать.

Куда глаза, на путь какой глядят.

Я новую пишу историю.

Ночами я не сплю.

Измерил территорию.

Чего от жизни жду?

Уют не отыскать.

И режет пыль глаза.

Не знаю я с чего начать.

А в небе дождь, гроза.

Я новую пишу историю.

Мерцает тусклый свет.

Ищу я территорию.

Как на вопрос ответ.

Лилипутская битва.

Мы лилипуты в стране гулливеров.

Город проклятый нам давит на грудь.

Среди общества смуты все сгнило и серо.

Как же найти по ухабинам путь.

Если здесь раньше и что-то кипело.

Чайником старым водою в овраг.

Сердечко бумажное гимны отпело.

И с мусором вместе скатилось во мрак.

Город в пыли сети вместо ворот.

Убогие речи научного рта.

Мы сожжем весь твой дом, сукин сын - патриот.

Что б спокойно вздохнула родная страна.

Может нам поискать тех таких же как мы?

Что сидят на цепи у всех злых гулливеров.

С кошельком потайным и почти что пустым.

Где все так же обыденно серо.

И кто-то ответил дав волю слезам.