Зеленое окно

До чего же здорово, черт возьми! Ругаться нехорошо, я знаю. Мама бы мне сейчас сделала замечании. Но, во-первых, я это не вслух сказал, а во-вторых, я еду без мамы. Еду один! Ну разве но здорово?!

Я даже заснуть не могу, так здорово! Все кругом спят. В полутемном вагоне и храп, и какое-то бормотание сквозь сон, а я не хочу спать, не могу – лежу на верхней полке и смотрю в окно. Хотя смотреть-то без толку: ничего не видно. Кроме огней.

Темнота. Огни, огни, огни… Снова темнота. Даже чернота, как в пузырьке с тушью. А вот огонек. Один… второй… И все. Больше нет. Опять темнотища…

Я перевернулся на спину. Надо же такому случиться! Я еду в Москву. Напротив меня спит Виталька, а на нижней полке – Таня. Нет, я не из-за них поехал. Но из-за Тани. Я давно хотел увидеть Москву. А Таня – это так уж получилось, что едем вместе. Правда-правда!

Я, конечно, знал, что бывают в жизни неожиданности. Помню в третьей четверти контрольную по алгебре.

У отличника Ольмана одни ответы, а у меня – другие (мы алгебру всегда по Ольману проверяем). Все узнали, как он решал, стали скорей исправлять, бумажку передают друг другу. Но возле моей парты стоит Илья Васильевич как вкопанный и не отходит. Нинка Малявина глазом на меня косит, а передать бумажку эту самую боится. Что делать? И тут как раз звонок. Сдали мы тетрадки. «Ну, – думаю, – погорел». И вдруг на следующий день принес Илья тетради – у всех «пары» и «трояки», и лишь у меня пятерка. Это по алгебре! Я глазам своим не верил.

А еще как-то поехал с ребятами за грибами. Все полные корзины насобирали, а у меня на донышке две сыроеги перекатываются, раскрошились уже совсем. Ребята смеются, спрашивают, не буду ли я носильщика брать. А я молчу: не везет. Ничего не поделаешь. И вижу вдруг: у одного куста зажигалка лежит. Да такая красивая! Я поднял. Щелк – крышка отскочила, и заколыхался у меня в руке огненный язычок. «Made in Poland» на зажигалке написано. Польская, значит.

Виталька подскочил ко мне, тоже пощелкал, а потом говорит:

– Где нашел?

Я показал. Он чуть всю землю под кустом не перерыл. Только что искать! Зажигалка не гриб, одна возле другой не растет.

Подошел Диман, повертел в руках зажигалку, поджег сухой прут, проговорил:

– В порядке штукенция. Где нашел?

Я опять показал на куст, но Диман видел, как там шарил Виталька, и остался на месте.

Потом Виталька вновь принялся разглядывать мою зажигалку, без конца щелкал крышкой, хотел ножом отвернуть винтик. Но Диман предупредил:

– Сломаешь, не ковыряй. Виталька отдал мне зажигалку.

– Польская что!.. – сказал он. – Австрийские лучше.

– Ну и ищи себе австрийскую, – ответил я. – А мне эта сойдет.

– «Сойдет»! – передразнил Виталька. – Ее нужно хозяину вернуть.

– А где ж хозяина-то искать? – спросил я. Понятно, если б нашел я ее в трамвае, или в автобусе, или хотя бы в магазине, сдал бы – и все дела. А тут кому сдавать – лешему, что ли?

– Положи под куст, хозяин вернется и найдет, – сказал Виталька.

– Привет! – бросил Диман.

– Приветик! – повторил я за ним. Виталька промолчал: наверное, сам вспомнил поговорку про иглу в стоге сена.

– Тогда давай спрашивать у всех, – сказал он.

– У кого – у всех?

– А кто в лесу встретится.

– Давай, – согласился я.

– Ерунда, – сказал Диман. Он протянул мне корзину с грибами. – Махнемся: ты мне – зажигалку, я тебе – грибы?

– Нет, – покачал я головой.

– Точно, – вздохнув, признал Диман, – зажигалка лучше.

– Бери мои, – предложил Виталька, – у меня одни белые.

Но я меняться не стал. Мы пошли дальше и встретили старика. Палкой он отгибал нижние ветки у елочек.

– Вы зажигалку не теряли? – спросил я.

– Зажигалку?

– Ну да. – Виталька уже был тут как тут, рядом со мной. – Зажигалку.

– Нет, не терял. – Отогнув ветку, старик увидел гриб, наклонился, срезал его под корень.

– Польскую, – добавил Виталька.

– Что?

– Зажигалка, говорю, польская.

– И польскую тоже не терял. Я некурящий. – Старик положил гриб в ведерко и двинулся к поросли березок.

– Глухой хрыч, – выругался Виталька. – Еще за грибами ходит.

– А что, грибы пищат, что ли? Ему их слушать не надо, – сказал я.

Диман засмеялся, а Виталька поджал нижнюю губу.

Потом мы встретили женщину с девочкой.

– Спросить? – толкнул я Димана в локоть. Диман посмотрел на женщину, потом на девчонку и сказал:

– Не стоит.

– Бывает, что и женщины курят, – заметил Виталька.

– Бывает, – согласился я и спросил у нее про зажигалку.

Нет, она не теряла.

– А лопатку маленькую с синей ручкой вы не находили?

– Не находили, – сказали мы и пошли дальше.

Виталька все потешался:

– Надо же!.. С ручкой! А шляпу с перышком они не теряли?…

Долго нам никто больше не попадался. И вдруг, пожалуйста, настоящий мужчина, высокий, плечистый, да еще военный.

– Дядь, вы не курите? – спросил Диман. Военный пристально взглянул на нас.

– Курю. Но закурить не найдется. Малы еще.

– А зажигалку вы не теряли? – спросил я упавшим голосом.

– Не терял.

– Польскую, – вставил Виталька. – Отличная зажигалка.

– Нет, – пожал плечами военный.

Виталька прикусил губу, а потом сказал мне:

– Покажи зажигалку-то.

– Вот, – вынул я ее из кармана и дал военному.