Зеленое окно

– Эта картина висит в зале Репина, откуда вы только что пришли, – отметила дежурная, подозрительно нас оглядывая. – От кого это вы бегаете?

– Мы не бегаем, – сказал Виталька, – мы ищем.

– Возвращайтесь. Пройдете два зала, и будет Репин. Только идите нормально, как все люди. Картины смотрят, называется. В галерее находитесь, а не в проходном дворе…

Но мы ее уже не слушали, повернули назад.

– Вот! – произнес Виталька и показал рукой. – Пришли.

Я взглянул и сразу вспомнил, что видел это на открытке. Но только в первый момент картина показалась мне знакомой. Чем больше я на нее смотрел, тем удивительнее, ярче и ужаснее становилась она. Я знал, что Иван Грозный в припадке гнева убил своего сына, но сейчас все это было у меня перед глазами. Как вкопанный стоял я и не мог шевельнуться. Многое здесь было жутким: кровь на коврах, остроконечный посох, пана царевича, которую пытается зажать Иван Грозный. Но самым страшным был он сам – царь. И не грозный он вовсе, да и на царя не похож. Он всего-навсего обезумевший, жалкий старик. Глаза его почти совсем вылезли, и он уставился ими куда-то в сторону и, конечно, ничего не видел. Спутанные волосы стали дыбом, а лоб был выпачкан кровью, кровью сына.

Наверное, этот старик после того, как увидел, что наделал, и кричал и выл в отчаянии. А потом подскочил к царевичу, который безжизненно распластался на коврах, приподнял его, попытался закрыть рукой рану… Но не удержать кровь, не удержать уходящую жизнь. Старик то хватал себя за голову, и на ней оставались кровавые следы, то вновь протягивал дрожащую руку к ране сына.

– В порядке нарисовано, а? – сказал Виталька.

– Не могу здесь стоять, – проговорила Таня. – Я пойду дальше.

– Иди, иди, – великодушно разрешил Виталька. – Мы тебя догоним. Это не для женских глаз. Нет, подожди. А почему картина под стеклом, знаешь?

– Нет, – сказала Таня.

– А ты? – спросил он у меня.

– Может, чтобы краска не осыпалась, – предположил я.

– «Краска»! – засмеялся Виталька. – Во дает!.. Это чтобы ее порезать не могли.

– Порезать? – спросила Таня.

– Ну да. Ее уже раз резали.

– Кто? – спросил я.

– Пьяный, – сказал Виталька. – Вжик, вжик ножом.

– Не пьяный, – вмешалась какая-то тетенька, – а душевнобольной. И веселого в этом ничего нет.

Мы отошли. Я только взглянул еще раз на картину издали. В глаза бросились ярко-зеленые сапожки царевича. Они были единственным как бы живым пятном. Единственным. Но от этого все остальные краски казались еще более мрачными и зловещими.

У других картин в этом зале мы долго не останавливались, потому что Виталька опять принялся нас торопить. Но вот мы оказались возле картины, на которой был нарисован мужчина в мятом халате, с всклокоченными волосами и красным носом.

– Ага! – радостно сказал Виталька и, чтобы удостовериться, подошел и прочитал табличку на раме. – Он самый!

– Кто? – спросила Таня.

– Мусоргский. – И, повернувшись ко мне, добавил: – Был такой великий композитор.

– Угу, – кивнул я.

– Писал всякие симфонии, а потом вот в больницу попал, – пояснил нам Виталька.

Я смотрел на великого композитора и чувствовал себя уничтоженным: Виталька знал все. Даже такие подробности.

– Симфоний он, по-моему, не писал, – сказала Тани.

Я вздохнул с некоторым облегчением, но Виталька тут же отрезал:

– Неважно! Главное, что Репин нарисовал его за два дня до смерти.

Опять! Так и сыплет!

– Ладно, идемте дальше, – сказал Виталька и пошел.

Пошли и мы с Таней. И снова смешались в кучу и замелькали в глазах полотна, висевшие на стенах.

– Погоди, посмотрим «Бурлаков», – предложила Таня, мы как раз проходили мимо этой картины.

Я подумал, что Виталька сейчас еще что-нибудь выдаст, но он поморщил лоб и проговорил:

– Чего интересного? Идут и тянут. Вот и все. Мне захотелось поддержать Таню.

– Нет, давайте посмотрим, – сказал я. Виталька остановился с нами, сунул руки в карманы, взглянул несколько раз на картину, а затем отвернулся, начал скучающе озираться по сторонам.

– Бедные люди, – проговорила Таня, разглядывая бурлаков.

Как же я хотел сообщить ей тоже что-нибудь такое, удивительное! Но и ничего не знал, поэтому лишь произнес:

– Ага.

Я подумал, что Виталька тут же воспользуется этим обстоятельством и скажет нам, чью посудину тянет несчастная ватага или что вон тот длинны и бурлак с трубкой в зубах первым свалился от голода, а потом уже все остальные.

Но Виталька промолчал. Почему бы? Странно.

Следующей картиной, возле которой мы оборвали свой бег по залам, была картина Крамского «Неутешное горе». На ней была женщина в черном, она сжимала у рта носовой платок и смотрела куда-то вниз, в угол, заплаканными глазами, слева была дверь в другую комнату. Там, напорное, горели свечи, потому что на полу у двери отражался неровный желтовато-красный свет.

– Это художник свою жену нарисовал, – пояснил нам Виталька. – У них ребенок умер.

– Послушай, – сказала Таня, – почему ты такие картины выбираешь?

– Какие?

– Ну такие… страшные?

Виталька вначале замялся, а потом, улыбнувшись, сказал:

– Кому страшные, кому нет, правда, Эдька? – И тут же добавил: – Чего бояться: это все давно было. Потопали?