Зеленый луч, 2017 № 01

Бой за деревню

Путь солдатский, браток, так широк, как арена…

Потому и боюсь обезличить, наверно,
Грязь и кровь тех дорог и славянскую брань,
Прелесть первых побед и палаточных бань,
Муки сердца и отзвук разлук.

Неразлучные год, — ну, не вылиты пули!..

Семь смертей за спиной — значит, смерть обманули.
Оба были в боях, оба били врага,
Эта, предков земля, им была дорога,
Как зари семи-радуги-цвет.

Солнце крестит лицо, уходя за деревья.

Летний день угасал, первый бой за деревню…
А деревня мала — всего восемь дворов.
Снова выжил Степан и Георгий здоров.
Вспыхнул свет от сигнальных ракет.

Вскоре — полночи взгляд: осторожный и колкий.

На позициях тьмы маскируются волки…
Рейды «красных крестов», чужеземная речь
И усталости пик окровавленных плеч.
Верно, разум заботам не князь.

Путь обратно домой задождливен, завьюжен…

В час затишья, солдат, сон спасительный нужен.
Утро ранних тревог всё развеет, пора…
И начнётся с того, что пойдёшь на «Ура!»
Каждый в свой нарастающий бой.

И бежит вот солдат мимо брошенных танков,

Сквозь удушливый дым по смердящим останкам.
Сколь блестящих штыков, если б видел Спартак?!
Эту ярость зверей и безумство атак,
Потрясающих мир до основ.

И природа, по сути, противница в целом,

Ведь и солнце, как сердце, её — под прицелом.
Словно в море прилив: здесь волна за волной —
То в мажоре — «Ложись!»
То фальцетом — «За мной!»
Только зритель не видит гримас.

Сегодня у Жорки не случайная дата,

Ах, что «восемнадцать» вообще для солдата?
Ты не в меру упрям, что для битвы рождён,
Как Георгий Святой, — он был непобеждён!
Ты горяч,
легкомыслен,
зол…

Небо пахнет грозой… Ожидание — пытка.

Ну, рискни же, родной, сделай снова попытку.
Перекошенный рот — смерти вновь западня…
Страх владеет тобой, а не сила огня,
Но ты чувствуешь въедливый взгляд.

Вид деревни с утра — непригляден и мрачен,

И безусый комбат, нету сил, озадачен:
Родом он с этих мест, их знавал красоту…
Миномётный расчёт рвал в куски высоту —
Пулемётных и птичьих гнёзд.

Грохот взрывов и гул, и хлопки за хлопками…

Снова цепь залегла. И большими глотками
Пьёт пробитая грудь автоматную гарь,
Льётся кровь на приклад, как на древний алтарь,
И пророческим светом горит.

Комья жирной земли, словно ладан в ладони…

Вдруг от крайней избы с ржаньем вырвались кони.
Дикий рокот копыт и свинца тонкий свист…
И орёт в телефонную трубку связист:
«Тополь! Тополь! — Я — аист! Я — аист!».

Белой масти вожак падал в грязь — полумёртвым,

Когда сотый солдат встал под град пулемётный.
Эта дерзкая прыть! Эта славная рать! —
Шла на верную смерть, чтоб не смел умирать
Тонкий лучик воскресших надежд.

Пулю выплюнул ствол. На второй раз — осечка…

Вспыхнул огненный столб сатанинскою свечкой.
На скуластом лице — опалённом, небритом —
Стёпин ужас застыл — вмиг растерзанный ритм
И песни,
и боя,
и сердца.

Что за сила влечёт так стремительно в гору?

Расскажи про меня непременно Егору.
Миг немого кино — боли наперекор…
Там, на фланге, на правом,
расстрелян в упор
двадцать пятый,
без промаха,
год!
Ночью поле сполна звёзды светом украсят,
И его не украсть, и его не погасят
Ветры Чёрной волны и кровавый надой…

Там, в высокой траве,

в полный рост,
молодой,
Вечным сном спит страны рядовой.