Зеленый луч, 2017 № 01

Госпиталь

Грязно-белая дверь. Холод розовых стен

Ощутимый нутром человеческий тлен.
Сколько суток прошло? Память ищет покоя.
— Кто ты, в шапочке гость? Что со мною такое?..
Это ты, моя милая мама…

— Нет! — Конечно, не мать. Поиск мой безотраден.

Стук в больной голове, словно тысячи градин
Бьются в окна — виски и накатами — в тыл…
— Мама, холодно как! Ты прости, — я простыл
От молчания собственных чувств.

Мир заполнил туман и я в нём, как в реке.

Голос гостя зовёт, где-то там, вдалеке,
Где спасительный свет и тревогам отток…
И врачует по мне заколдованный ток
Под шипящей дугой тишины.

Вот окопы и танк… Белый крест на броне.

Но бежит холодок равнодушья по мне.
Вовсе в сердце не страх, просто набожно-тихо…
И ликует душа как-то радужно-дико,
Торжествуя во мне, без меня.

— Ты уже не убьёшь, мой железный палач!

Я у Бога в гостях, — слышишь ангелов плач…
Слышишь ангелов клич, невесомо-обрядный,
Не нарушить мой мир вновь разрывом снарядным,
Даже, если я чувствую боль.

— Да, я чувствую боль! Но уместен ли торг?

Эта жгучая боль, что спасенья восторг!
Ран немыслимый жар обожаем бинтами,
Не задуешь пожар никакими винтами…
Где кончается сон — бродит скорбь…

Свет со мной и во мне, и я снова кричу:

«Не хочу умирать! Умирать не хочу!»
Эхо в горле траншей, где махорит пехота…
— До каких это пор за мной будет охота?
До каких в моем сердце глубин…

— Пауза — звук

Грязно-белая дверь. Холод розовых стен.
— Ощутимый нутром человеческий тлен.
— Сколько суток прошло? Память в сереньком платье,
Как цыганка-вдова у святого распятья.
— Кто ты, — тень или голос во мне?

— Ты меня не узнал, но я рада и так.

Помнишь дрожь панорам и попытку — под танк
Бросить связку гранат… До кровавых мозолей
Резал штык-златоуст… Но ты вряд ли позволил
Быть иначе тогда — не как все.

Первый шок твой и шик у печи блиндажа.

Запах хлеба и вкус чёрной крови с ножа…
Разговор однобок: сколько фрицам задали?!
И глоток с котелка — орденов и медалей —
Спирта чистого, словно слеза.

Нас в такую, Степан, занесло круговерть,

Где поставлена жизнь на карту — не смерть.
Удивляется враг твёрдо-русскому сплаву,
Где и веру славян, и солдатскую славу
Ставим мы в авангард, не в резерв.

Ах, малиновый звон! — Слышишь там, на заре.

Он прольётся в окно, словно свет в лазарет.
И проснутся глаза: взгляд растерянно-колкий…
Улетучится грусть. И вдруг запах карболки
Станет запахом близкой весны.