Зеленый луч №2 2017

Выпиши мне, док, лекарства.
Выпаши мне, плуг, всю боль.
Всем плевать на наше царство,
На царя, на цирк … на голь.

Подпись есть – айда к июлю!

Пропасть там всего – держись!
Док, ну дай хотя б пилюлю
На оставшуюся жизнь.

Вон, весна – быком трехлеткой —

Сносит головы – скирды.
Нет, случайно, полтаблетки,
Чтоб не думать про кирдык?

Чтоб не вспомнить черный пепел

Невостребованных слез,
Чтоб не слышать дикий лепет
Неисповедимых звезд.

Съем пилюлю полнолунья —

Наплюю на вас, чертей.
Здравствуй, ночь моя, колдунья!
Кто я? где я? с кем? – и чей?

Если врут – вооружайся

Жалом слова против лжи.
Дай совет, не обижайся,
Док, как в царстве этом жить?

Ну, хотя бы, полтаблетки,

Чтоб не тер бока Тибет.
Помню мифы пятилетки,
Злые рифмы о тебе.

Нахимичу тазик браги…

Тертый я, к тому ж – хитер.
Не враги страшны – овраги,
Друг, кто подло нос утер.

Одобряю груши – дули,

Удобряю землю, баб…
Знаю: пули не пилюли,
Но и я тебе не раб.

Если я пропил пол-царства —

Значит кто-то на коне…
Я – народ, не чья-то цаца.
Помни, доктор, обо мне!

Пересечение параллелей

«Я – яд на вашем белом блюдце,

Я – тень зловещих революций…»

Л. Губанов

Я – часть хромого тротура,
Я – длинной очереди зов.
Кулак я, пьяный от удара,
И траур диких тормозов.
Я – прах и порох под ногами.
Я – пыль, что из сосудов льют.
Как раб я, битый батогами,
И бар, где в долг не подают.
Я весь – гримаса того шика,
По ком уж плачет чья-то шпага.
Я снова верная ошибка
Назад проделанного шага.
Ну, что смотрю я ошалело,
Как рана рваная на йод?
Судьба ведь только пожалела,
Себя спасал я сам, как йог.
И сохранилось мое знамя,
И заложилась чья-то брошь…
Теперь я вилкой целюсь в знанье,
А ложкой выгребаю ложь.
Вы мне задали восемь грядок.
Я сорок сук своих спилю,
Где ваш топорщится порядок
И чье-то мнение – в петлю.
Я – ваше имя на заборе,
Но вам не валко и не шатко…
Посадим белых на соборе,
Поставим черных на лошадку.
А после кто-то примет постриг,
А кто-то – соточку на грудь.
Я – из мультфильма – добрый ослик,
Так кто посмел меня «обуть»?
Пусть на сервиз души плюются
Все те, кто верит в меч добра.
Я запущу последним блюдцем
В луну хрустальную, как бра.
Я ей припомню все тарелки
И все доносы хлипких звезд.
Я тот, кто водит зА нос стрелки,
Я тот, кто видит зА сто верст.
Ну, а с хромым что – тротуаром?
Чтоб не обидеть дух Артюра,
Возьмем, по-нашему, задаром —
Два подзатыльника с бордюра.
А там и завтракать пора бы,
По морю сердца ром скучал.
Я пьяный, видите, корабль,
И я не знаю, где причал.

Подстраховка