Зеленый луч №2 2017

Бездвижно небо, как покойник,
И туч рукав безвольно свис…
Шагнула ты на подоконник,
Свой взгляд ребенка бросив вниз.

Какая пропасть между окон?!

Вот жизнь – лодка среди скал…
Здесь ветерок девчачий локон
В смертельной паузе ласкал.

Луна ли слаще лимонада?

Тебя, что, – сглазили в пути?
Не прыгай, девочка, не надо…
Как ты, – такую не найти.
Не повстречать на целом свете…
А знаешь, в общем, ты права.
Вот помню: в детстве, на рассвете
Росою плакала трава.

И солнца луч, как белый бивень,

Нас гнал – слонят – к родной реке.
И непременно летний ливень,
Ромашки белые в руке.

Такая девственная нега

Вкусней домашнего борща.
Ну, – убеги, не бойся бега,
Иль подлецу отвесь леща.

Да крикни, крикни, – ради бога!

Или рассмейся в темноту…
Ты расскажи мне, недотрога,
Про жизнь эту и про ту.

Ну, хочешь, молча скрасим время,

Ускорь сознания процесс.
Какой петух вдруг клюнул в темя
Одной из подданных принцесс?

Луна ли слаще лимонада?

Еще одну попытку – взвесь!
Не прыгай, девочка, не надо…
Жизнь хороша – сейчас … и здесь.

Портреты

Вблизи, в полметре – грязь, потеки…
Но, отойдя на расстоянье —
Вдруг свет! пронзающий потемки
Чужой души и состоянья.

Бог видеть дал – особый праздник,

Прочувствовать вмешался гений.
Смотрите, как глазами дразнит! —
Сам ангел пал бы на колени.
Наплывы красок, взрыв… безумье.
О, Музы грусти нежной, где вы?
Вот-вот споет свой гимн Везувий
С лица неотразимой девы.

Возьмем портрет – вон тот, повыше,

В нем нет смятения, угрозы.
В глазах опущенных – по вишне,
А в волосах бутончик розы.

И руки… у кого-то грабли,

Что гладят молча, молча грабят.
А эти – с парусом кораблик,
И ими сердце только правит.

Есть руки, словно почерк лунный

И, как мечта о чем-то вечном,
Где память о находке юной
В роскошном платье подвенечном.

Есть взгляд, как будто ткнули шилом

И отдавили грузом плечи.
Так по ланитам, с меткой Шилов,
Душа скребет и шарит печень.
Все «комильфо»! – Да все, как надо!
Тут любопытство жнет капризы.
С какой же болью Леонардо
Писал улыбку Моны Лизы?

Одни портреты сорта Рислинг,

В других – молитва Изабеллы.
Спивался гений с тихим риском,
Не из-за дамы с ручкой белой.
Как под рукой играют краски!
По масти – к бубнам ближе лица.
Срывает мастер тайну маски,
Не скрыть обман, не притвориться.

Здесь вензелями по полотнам

Разбросаны, в разливе, вены,
Как будто снова, по Болотной,
Судьбой играют откровенно.

Когда мазков последний дождик

Сыграет золотом на рамах,
Взмахнув рукой, вздохнет художник,
Заговорив с Лицом на равных.

Стихи натощак