Земля 2.0 (сборник)

Оран­же­вое пла­мя пля­са­ло по сте­нам па­лат­ки. До Гу­дви­на не сра­зу до­шло, что это свет фо­на­ря, и пля­шет он все­го-то в ма­шин­ной ими­та­ции языч­ков ог­ня, ко­леб­ле­мых вет­ром. Ве­тер то­же был. Он ухал, сте­нал, нес­ся где-то сна­ру­жи, над са­ван­ной, он рвал и пи­нал па­лат­ку, как раз­дра­жен­ный про­хо­жий, пин­ком от­ки­ды­ва­ю­щий с до­ро­ги па­кет с му­со­ром.

Что-то бы­ло еще. Взгляд. Ту­зем­ка. Ту­зем­ка смот­ре­ла из тем­но­ты в уг­лу па­лат­ки. Гу­двин с тру­дом по­вер­нул го­ло­ву, но в уг­лу па­лат­ки си­де­ла Ма­ни­ша. Его Ма­ни­ша. В оран­же­вом све­те фо­на­ря гла­за ее ка­за­лись по­чти чер­ны­ми, с ры­жи­ми ко­стря­ны­ми ис­кор­ка­ми. Она си­де­ла на кор­точ­ках, об­няв ру­ка­ми ко­ле­ни, и мол­ча пя­ли­лась на него, Гу­дви­на.

– Ма­ни…

Гу­двин осек­ся. Соб­ствен­ный го­лос пре­дал его и уда­рил по вис­кам, по за­тыл­ку так, что Гу­дви­ну сно­ва при­шлось за­жму­рить­ся. Ко­гда он от­крыл гла­за во вто­рой раз, то уви­дел Бо­ро­во­го. Ве­те­ри­нар вел се­бя стран­но. Он сто­ял, по­ко­сив­шись на­бок, опи­ра­ясь всем ве­сом на ле­вую но­гу, и тряс го­ло­вой, слов­но хо­тел вы­тря­сти во­ду из уха. По­чув­ство­вав взгляд Гу­дви­на, Бо­ро­вой обер­нул­ся к нему. Пред­при­ни­ма­тель вздрог­нул. Гла­за Бо­ро­во­го, преж­де се­ро-го­лу­бые, то­же как буд­то по­чер­не­ли из-за рас­ши­рив­ших­ся зрач­ков.

– Даф­нии, – ска­зал Бо­ро­вой.

– Что?

На сей раз боль бы­ла уже по­мень­ше, тер­пи­мая боль. В за­тыл­ке глу­хо пуль­си­ро­ва­ло.

– О чем вы го­во­ри­те? Что про­изо­шло? По­че­му я…

Гу­двин опу­стил го­ло­ву и толь­ко тут по­нял, что свя­зан. Ру­ки и но­ги бы­ли стя­ну­ты тон­ким пла­сто­ци­то­вым тро­си­ком, ко­то­рый охот­ник со­би­рал­ся ис­поль­зо­вать для то­го, что­бы под­тя­нуть на де­ре­во необ­хо­ди­мое обо­ру­до­ва­ние (ес­ли, ко­неч­но, при­дет­ся ка­раб­кать­ся на­верх). Это бы­ло стран­но. Неле­по. За­чем свя­зы­вать его тро­сом? Да­же ес­ли оста­вить в сто­роне во­прос, за­чем его во­об­ще свя­зы­вать, у Бо­ро­во­го был па­ра­ли­за­тор. Обез­дви­жить им че­ло­ве­ка го­раз­до лег­че.

– Съесть, – от­чет­ли­во про­из­нес ве­те­ри­нар.

– Что? – по­вто­рил Гу­двин.

– Оно го­во­рит вас съесть.

Гу­двин так уди­вил­ся, что да­же не осо­бен­но ис­пу­гал­ся. Этот мер­ца­ю­щий свет, ме­чу­щи­е­ся те­ни, осу­нув­ше­е­ся, рез­ко очер­чен­ное ли­цо Бо­ро­во­го с дер­га­ю­щей­ся ще­кой… все это ка­за­лось лишь про­дол­же­ни­ем сна. Вот ес­ли бы еще не Ма­ни­ша. Гу­двин обер­нул­ся. Ма­ни­ша по-преж­не­му си­де­ла в уг­лу, без­звуч­но ше­ве­ля гу­ба­ми.

– Что вы с ней сде­ла­ли? От­пу­сти­те ме­ня. Вы ненор­маль­ный!

– О да, – гнус­но ух­мыль­нул­ся Бо­ро­вой. – Я опре­де­лен­но схо­жу с ума. Эта тварь ро­ет­ся у ме­ня в го­ло­ве, как в соб­ствен­ном кар­мане. И по­сто­ян­но под­со­вы­ва­ет даф­ний. Ему, ви­ди­те ли, ин­те­рес­ны даф­нии.

– Ко­му?

– Он зо­вет се­бя «Я». Но, со­гла­си­тесь, я не мо­гу на­зы­вать его «Я», ведь я это я!

Тут Бо­ро­вой за­хи­хи­кал с са­мым безум­ным ви­дом.

– Вы спя­ти­ли. Раз­вя­жи­те ме­ня немед­лен­но!

Гу­двин дер­нул­ся, но был воз­на­граж­ден лишь ост­рым при­сту­пом го­лов­ной бо­ли.

– А на вас не дей­ству­ет, да?

Бо­ро­вой пре­одо­лел раз­де­ляв­шее их рас­сто­я­ние в два длин­ных ша­га и скло­нил­ся над сво­им плен­ни­ком.

– Не дей­ству­ет. Ну да. Вы на­ту­рал. Вам ни­кто ни­че­го не уша­ты­вал. Все де­ло в чер­вя­ках.

– В ка­ких чер­вя­ках?!

– А, это он так на­зы­ва­ет ге­ны. Пу­та­ет об­раз ге­нов с мей­о­ти­че­ски­ми хро­мо­со­ма­ми. Он не очень эру­ди­ро­ван, прав­да, но жут­ко си­лен. Ви­ди­те ли, у ме­ня не бы­ло два­дца­ти по­ко­ле­ний на­ту­раль­ных пред­ков. То есть бы­ли, но они жи­ли в гря­зи Ко­ста-Ри­ки…

– Вы же рус­ский!

– Ах, кто сей­час рус­ский, а кто ев­рей. Несть ни эл­ли­на, ни иудея, – гром­ко, как буд­то сме­ше­ние пле­мен и кро­вей дей­стви­тель­но его удру­ча­ло, вздох­нул Бо­ро­вой. – Про­сто од­на из ле­генд на­ше­го ми­ра, вро­де ва­шей на­ту­раль­но­сти. То есть вы ко­неч­но же на­ту­рал. На­ту­рал На­ту­ра­лыч, а то бы он и вас скру­тил.

– А вы нет?

– По­чти, – оскла­бил­ся ве­те­ри­нар. – У ме­ня в се­мей­ном ана­мне­зе рак ко­жи. Отец умер в со­рок лет, дед в со­рок три. Мне хо­те­лось по­жить по­доль­ше. Ко­гда я по­лу­чил сти­пен­дию на обу­че­ние в Ко­лум­бий­ском уни­вер­си­те­те, то пе­ре­вел со­лид­ную часть де­не­жек кли­ни­ке ген­ной те­ра­пии в Нью-Йор­ке. Они ме­ня под­пра­ви­ли, а по­том уже пошло – за­плат­ка там, патч тут. Вот и уша­та­ли ме­ня, уша­та­ли… о ней и го­во­рить нече­го.

Бо­ро­вой рез­ко дер­нул го­ло­вой в сто­ро­ну Ма­ни­ши.

– Она го­то­вый ген­ный кок­тейль для на­ше­го Яй­ца.

– Для ка­ко­го, черт возь­ми, яй­ца?

Гу­двин на­чал злить­ся. Он по­вел пле­ча­ми, дер­нул ру­ка­ми. Трос впил­ся силь­нее.

– Не дер­гай­тесь. До бли­жай­ше­го юри­ста па­ра со­тен све­то­вых лет. Ни­кто тут не предъ­явит вам су­деб­ный иск, Гу­двин, при­стре­ли вы еще хоть дю­жи­ну ра­зум­ных. У Яй­ца дру­гие ме­то­ды… пре­се­че­ния.

– Это яй­цо го­во­рит вам, что ме­ня на­до съесть?