Зеркало для героев

— У вас есть еще какие-нибудь вопросы, Ивонна?

— Только один, Джон. Что вы делаете сегодня вечером?

— Ну, у «Постлайф» есть виртуальный бар для клиентов…

Джон пил коктейль медленными глотками. Вкуса быть не могло, система просто добавляла оплаченный алкоголь или стимуляторы прямо в физраствор, но Джон занимался самообманом и самовнушением уже очень-очень долго. Он отчетливо ощущал нотки смородины, послевкусие жженого сахара, свежесть мяты. Наверное, из-за ярко-зеленого цвета напитка.

Он ждал, все еще в личине Уилла Смита, в которую в свое время внес несколько изменений — чуть ближе посадил глаза, изменил прическу, подсветлил кожу. Сильнее править не хотелось — уж очень красивый был мужик. Джон уже не помнил, как выглядело его собственное лицо в зеркале, помнил только, что оно ему никогда не нравилось. Вся красота из их комплекта клеток досталась в свое время его сестре Рите, в ней расцвела пышным и недолгим цветом, вместе с нею ушла из мира, развеялась горстью пепла над водой Чикаго, все еще ярко-зеленой после дня Святого Патрика.

Он помнил свое описание из файла бюро — у него всегда была отличная память на детали. Сухим языком фоторобота файл описывал его как «плотного брюнета небольшого роста», обладателя «асимметричного лица», «маленьких близко посаженных глаз» и «узких губ». Несмотря на явное уродство описанного человека, Джона любили женщины, некоторые даже подолгу и с искренней страстью. Возможно, он не был так уж страшен, памяти свойственно преувеличение. Он допил коктейль, посмотрел на часы за барной стойкой.

Красивая женщина, сильно правленная личина какой-то актрисы из старых комедий, села рядом с ним.

— Я отлучилась на полчаса, а ждала вас за этой стойкой с полудня, — сказала она укоризненно. — Такой важный этап в деле, а вы по полдня занимаетесь ерундой, играете в мальчика из службы поддержки. Мы могли бы утроить вашу почасовую оплату, чтобы вы не отвлекались.

— Это я не за деньги, — мрачновато ответил Джон. — Это барщина. Знаете, как крестьяне пахали поля феодалов, безвозмездно, из большой любви. Мы все очень любим «Постлайф». Компания желает, чтобы мы выражали свою любовь по пятнадцать часов в неделю. Отказ чреват последствиями.

Женщина кивнула, пробежала пальцами по меню на поверхности барной стойки. Перед Джоном возник высокий бокал со светлым напитком.

— Спасибо, но мне хватит, — сказал Джон, не без сожаления глядя на жидкость. Он любил состояние опьянения, а алкоголь «Постлайф» продавал очень дорого, Джон редко его себе позволял. Но сегодня еще много важных…

— Это стимулятор, — сказала женщина. — Я видела, что вы уже выпили как минимум три алкогольных единицы. Сегодня много важных дел. Давайте обменяемся информацией.

Джон рассмеялся и выпил коктейль быстро, одним глотком, почувствовав явный вкус лайма.

— Как вас зовут? Мы ведь раньше вместе не работали?

Голубые глаза раскрылись широко.

— Анна. Нет, я в Бюро всего пять лет. А вы у нас — легенда. Про вас даже сейчас новичкам рассказывают.

— И что говорят?

— Ну, про ваши самые нашумевшие дела, про то, каким вы были добрым и отзывчивым, несмотря на свой статус, про тот случай с Президентом, и, конечно, про ваш поступок двенадцать лет назад. Как через двадцать лет после выхода на пенсию вы пошли на эвтаназию, чтобы помочь нам поймать похитителя девочек, Чёрного Пони.

Джон кивал с деланым равнодушием. Он не знал, что его имя еще было на устах в Бюро. Конечно, его порой привлекали к расследованиям, но чтобы вот так, байки рассказывать…

— Морровинд-онлайн, — сказал он Анне тихо. — Я встречу вас у храма в Балморе. Там безопаснее.

Джон вышел из бара — широко раскинув руки, потом сводя их, схлопывая текущее окно реальности и вызывая следующее. Пароль, логин, подтверждение — и вот он уже стоит на холме у храма Альмсиви, смотрит вниз на город из песчаника, солнце заходит, и его длинная тень струится с холма, тянется к реке. Рядом появляется вторая тень.

— Следуйте за мной, — говорит Джон, не оглядываясь, мчится с холма, через реку, в переулок, по лестнице, резко поворачивает, прыгает через изгородь, кладет тонкую белую руку на черное кованое кольцо в деревянной двери…

Внутри было тихо, не слышно ни реки, ни птиц, ни городского шума, ни приближающейся от Красной Горы песчаной бури. Капсула личного дома Джона внутри капсулы игрового сервера. Здесь ему, обитателю виртуального пространства, нравилось засыпать и просыпаться, здесь он хранил свои сертификаты и электронные сувениры, здесь читал, думал, учился, смотрел фильмы и мечтал.

Анна стояла у двери, оглядываясь. Под капюшоном плаща блестели желтые глаза разумной ящерицы. Темные чешуйчатые руки сжимали кинжал.

— Мне показалось, что за нами следили, — сказала она. — Но я склонна к паранойе.

Они сели за дощатый стол.

— Итак, — сказал Джон.

— Елена — как вы. Мозг существует вне тела и подключен к Сети. Но она Триедина.