Железный тюльпан

— Не ори. — Рита Рейн поднесла пирожное ко рту. Казалось, она наслаждается Аллиным отчаянием. — Пытаешься пробудить во мне бабью солидарность? На жалость бьешь?.. Никогда не бей на жалость, девочка. Ни с мужчиной, ни с бабой. Ни с кем. А что ты скажешь, если это я убила Любу Башкирцеву?

Рита поедала пирожное спокойно, медленно жуя, размеренно двигая челюстями, не сводя с Аллы наглых, огромных черных глаз. Пышные волосы, забранные у висков сверкающими заколками — «бижутерия или алмазы?!.. с Бахыта станет…» — спускались по голой спине. Танцовщица любила декольтированные платья.

Две красивых женщины в полумраке ресторанного зала смотрели друг на друга, как две щуки, стоя бревнами в темной воде, стоят неподвижно, не сводя друг с дружки застылых янтарных глаз.

— Ты… ты убила Любу?..

— Ну, беги. Беги, доноси все своему журналистику. Беги в суд, в прокуратуру, в милицию, куда угодно. Давай! Что же ты сидишь? Ты же хотела правды? Ну? Если это я?

Халдей, как демон, возник на плечом у Аллы.

— Счет, мадам.

Она наврала мне.

А если она не наврала тебе?!

Я крепко вцепилась в руль «вольво». Мы только что пообедали вместе с Игнатом. Я решила не терять Игната, хоть я и отказала ему. Сегодня отказала, завтра соглашусь — так он должен думать про меня. Все же Игнат, благоволящий ко мне — один из путей невозможного, невероятного спасения, один из забитых наглухо выходов. Я не стала рассказывать ему о позавчерашнем разговоре с Ритой. Рита — это мое личное дело. Что, если позвонить Горбушко и сказать: все, нашла, пьем шампанское? Свершилось.

Машину крутануло на повороте. Через три дня концерт. Через три дня.

Через три дня меня, прямо с «Карнавала», увезут в какой-нибудь занюханный СИЗО.

Но я видела, я читала в ее широко распахнутых наглых смоляных глазах, что она обманула меня. Обманула, чтобы выбить табурет у меня из-под ног.

Она не убивала, но она знает того, кто убил. Гибель Лисовского — ее рук дело.

И это я тоже чувствовала — без горы доказательств, без всего нагромождения улик, которые нужны профессиональному сыщику.

«Вольво» проскользнула по вечернему Садовому кольцу мимо светящейся синей рекламы магазина «Reebock», мимо американского посольства. Прощай, Америка, о… где я не буду никогда… ах, шарабан мой, американка…

Вперед. Я гнала машину по Садовому вперед. Слава богу, пробок нет. До Комсомольской площади я доберусь быстро. До Рязанского переулка — тем более.

Бамбуковые трубки. Они лежат на столе.

И горит, горит белое пламя спиртовки.

— Мы не будем больше курить опий, Канат. Я пьяна от тебя.

— Я тоже, счастье мое.

Серебристый железный тюльпан с двери гаража отсвечивает ледяно, будто фирновый скол. От него становится холодно. Она раздувает ноздри. Из открытой металлической коробочки доносится дурманный запах опия.

— Кури, если хочешь.

— Не хочу. Ни водки, ни опия, ни еды, ни питья. Ни мыслей. Ни чувств. Ничего. Хочу только тебя. Чувствую только тебя.

Они поднесли друг другу себя, как подносят огонь к сухому дереву. Так осторожно, затаив дыхание, подносят кусок зверю, пытаясь его приручить. Так мать подносит ребенка к груди. Так подносят кружку с водой тяжко больному. Жаждущему, кто долгое время промучился под палящим солнцем в пустыне, в широкой степи, и хочет пить.

Они с трудом оторвались друг от друга.

— Я пью тебя. Я выпью тебя до дна.

Губы, глаза, руки, тела, снова губы. Ребра накладываются на ребра. Ладони влепляются в ладони. Вся любовь — это когда одна жизнь накладывается на другую, влепляется, врезается. И не отодрать. Только с кровью, с мясом.