Желтая роза в её волосах

У каждой медали – две стороны. И патриотизм к чему-то конкретному – на уважении к этому самом конкретному и замешан. То есть, так получается, что лично я – больше всего в нашей стране – горжусь старушками этими беззащитными, а всем остальным – очень даже и нет. И бабок этих, всеми брошенных, я буду защищать до последнего патрона – от врага любого, хоть и внутреннего. А особняки на Рублёвском шоссе – не хочется. Пусть хоромы свои суки рублёвские, алчные, сами – на фиг – защищают.

Вот, такой, блин, Патриотизм…

И – вдогонку – стишок:

Песенка весеннего дождя
Вдруг, прервалась, словно отдыхая.
Ей не нужно – злата или рая,
Ей тесны законы бытия.

И всегда, престижности на зло,

То поёт, то снова замолкает,
О деньгах – совсем не вспоминает,
Голосом, как будто – серебро.

О ручьях поёт и о рассветах,

О любви и детской чистоте.
Но играют роль свою наветы,
Модные в паскудной суете.

И поймали Песенку сатрапы,

И пытают – с ночи до утра.
Почему же ей не надо злата?
Знает что-то тайное она?

Табуретом били – как всегда.

Но молчала Песенка упрямо.
А потом – тихонько умерла,
Словно чья-то старенькая мама.

В жизни этой сложной – всё ужасно просто.

После ночи звёздной – сизая заря.
Но, зарыли алчные, суки, на погосте
Песенку Весеннего Дождя…

Олигархические этюды