Жемчуг (СИ)

  - А почему нет?- пожала она плечами.

  - Отвечать вопросом на вопрос невежливо.

  - Не менее невежливо, чем не отвечать на вопросы. Я так и не узнала, кто ты, откуда ты знаешь о журнале и почему ты так странно себя ведёшь.

  - Я знаю язык, на котором написан этот дневник,- Смотрящий загнул один палец.- Я - Смотрящий, человек, которого тут не любят ни маги, ни селяне. Но который хорошо знает и тех, и тех.

  - А ты не мог бы говорить по- человечески? Без загадок и недомолвок?

  - Это было второе,- не обращая внимания на неё, Смотрящий загнул второй палец.- А почему я себя странно веду? Как на счёт того, что неизвестно сколько я был будто бы во сне, а потом одна тощая и не в меру любопытная коллегистка показала мне дневник, который я откуда-то знаю?

  - Откуда-то? То есть, ты...

  - Да, не помню,- он покачал головой.- Помню отрывки. Внутреннее убранство особняка. Распорядок жизни селян. Какие-то обряды. И этот твой дневник. В голове всё смешалось. Иногда мне кажется, что я помню будущее. А иногда - что предвижу прошлое. Когда я пришёл к храму... Я знал, что должен быть там. Говорить то, что я сказал.

  - Звучит...Странно.

  - Я дал тебе один и один. Умудрись сложить их.

  - А если складывается в три, и поверить в такой ответ тяжело?

  - Значит, тебе придётся ещё учиться жить,- Смотритель поднял взгляд к быстро темнеющему небу, на котором уже высыпали звёзды.- Может, я и вправду просто безумец.

  - А что было до того, как я показала тебе дневник?

  - Ничего. Я будто бы спал,- он не отрывал взгляда от неба, будто бы высматривая там что-то.- Охотился. Выживал. И всё. А те символы... Они оживили меня.

  Пёрышко посмотрела на него. Заросший, грязный. Пахнущий тиной и сыростью.

  Мог ли он быть автором этих дневников? Сошедшим с ума и потерявшим память?

  Она не видела ни одного "против". Но и "за" было маловато.

  - Ты не хочешь ещё раз взглянуть на дневник?

  - Зачем?- пожал плечами он.- Сколько раз я его пролистывал? Сколько раз читал? Держал в руках? Если я ничего больше не вспомнил - значит, и не вспомню.

  Пёрышко вытянула ноги и тоже подняла взгляд на небо. Звёзды тут были... Красивы. Один раз Варг вытащил её тёплым вечером смотреть на них. Это было... Странно. Просто сидеть в его объятиях и смотреть на небо. Так спокойно и приятно. Но так не должно быть. Не бывает.

  - Коллегистка,- подал голос Смотрящий.

  - А?- лениво отликнулась Пёрышко.

  - Многие из людей умудряются совершать ошибки. Единожды. А потом, не заметив последствий или же сочтя их незначительными, они упорствуют в ошибках, считая их верным решением. Излишнее упорство ведёт к тому, что неправильный путь будет видеться правильным.

  - Это всё, конечно, интересно,- осторожно протянула Пёрышко.- Все эти рассуждения о жизни и пути. Но к чему они?

  - Это было что-то вроде... Задатка и подспорья.

  - Задатка за что?

  - За твою помощь. Ты... В общем. Ты знаешь, в каком обряде будешь участвовать?

  - Откуда?- фыркнула Пёрышко.

  - Предвиденье. Обряд предвиденья. Ты будто бы будешь видеть будущее. Галлюциногены, транс, ритуальная часть - полный комплект.

  - Звучит занятно,- действительно, всё как по учебнику.

  - Звучанием всё ограничивается. Я бы хотел, чтобы ты, во- первых, не участвовала,- Пёрышко нахмурилась.- А во- вторых, ты не могла бы... Подсыпать кое- что в галлюциноген?

  - Подсыпать?- Пёрышко подозрительно покосилась на него.- Кое- чего? Серьёзно?

  - Это просто усыпит их,- Смотрящий не смотрел на неё.- Мне нужно побывать в особняке. Найти... Кое- что. И по- другому не получится.

  - А что взамен?- интереса ради. Она никогда не согласиться на подобное безумство.

  - Скажу тебе то, что я помню. Помню непонятно откуда.

  - И что же?- если он пытался заинтриговать её, пока выходило не очень.

  Она уже стала думать, что он не ответит. А затем он, как-то неловко вздохнув, тихо проговорил:

  - Последний дневник.

  Пёрышко всегда считала, что сон - это святое. Демоны раздери, сон - это святейшее, а не святое! Самая великолепная и приятная часть жизни.

  Именно потому она решила никого не будить. Варг наверняка устал, лазя по болотам в попытке развлечь себя, а Синг до сих пор дуется. До усталого поцелуя и демонстративного молчания она могла бы подождать до утра.

  А слушать её восторженные крики по поводу дневника они не будут. Не в том они оба настроении.

  Доски пола скрипели под её осторожными шагами, когда она пробиралась через общий зал. За окном было ещё темно, и до рассвета, кажется, оставалось несколько часов.

  Вот и хорошо. Она не хотела бы сейчас разговоров. Просто лечь и заснуть. Странно, но здесь, на болотах, ей хорошо спалось. Хотя обычно одна безумно долго засыпала.

  Стеклянный стук заставил её вздрогнуть и резко повернуть голову.

  За одним из столов темнел большой силуэт.

  - Варг,- она, против воли, улыбнулась, а сердце её застучало чуть быстрее.- Почему ты не спишь?

  - Не могу,- он ответил тихо и как-то странно. Какой-то странный голос.- А ты почему... Ну... Здесь?

  Её улыбка быстро умерла.

  - Дела,- неловко проговорила она.

  - А, вот оно как,- его голос был усталым и грустным. Наверное. Кажется. Проклятье! Как можно уверенно говорить о таких вещах?!