Жемчуг (СИ)

  -тогда зачем?- Варг ничего не понимал.

  Мэклахан обернулся через плечо с грустной улыбкой.

  - А ты догадайся.

  Варг мрачно кивнул. Разумеется.

  В стенах Коллегии он и не думал, что от простой человеческой ненависти может быть столько проблем. Тем более, такого масштаба.

  Война, в которой обе стороны подогревались ненавистью.

  - Сэр,- осторожно подал голос Синголо.- А вы уверены, что ваш лорд захочет вообще говорить с нами?

  - Пожалуй,- мимо проколесила укрытая повозка, обдав Мэклахана грязью. Старик побагровел.- Ты куда прёшь, сукин ты сын?! Я, твою мать, присяжный рыцарь!

  - Простите, сэр!- отозвались из удаляющейся повозки.

  - Простите, сэр,- передразнил он, осматривая забрызганную грязью кольчугу.- Сукин сын...

  Варг не обращал на него внимания. Он смотрел след повозке, из- под белого полотна которой вывалилась рука. Эта рука глупо, тряпично раскачивалась, когда повозка погружалась в грязь.

  - Сэр,- Синголо напомнил о себе.

  - А, да...- Мэклахан, отряхнувшись, продолжил путь.- Лорд Уик - хороший человек. Немного вспыльчивый, но хороший. Ваш будет интересно поговорить с ним. Он любит коллегистов, так что охотно ответит на все ваши вопросы. Только вы, молодая леди, особо не светитесь рядом с ним. У лорда... Кхм... Особый взгляд на положение женщин в обществе.

  - Ну и ладно,- равнодушно кивнула Пёрышко.

  Перед ними из разномастных палаток поднялся частокол. Самый настоящий частокол, правда, не очень высокий.

  - О, сердце лагеря,- Мэклахан улыбнулся.- Слышите?

  Варг прислушался. В звуки лагерной жизни вмешивалось что-то ещё...

  Скрипки. Много скрипок, играющих бодрую и весёлую мелодию.

  - Играют "Марш Стального короля",- пояснил Мэклахан.

  Внутрь круга частокола их пропустили после долгого и упорного изучения подорожных грамот.

  Да, подумал Варг, оглядывая "сердце лагеря". Сразу видно, что тут где-то ошиваются благородные. У этих странное отношение к жизни и всему вокруг - будто бы мир и люди вокруг должны делать всё ради их комфорта.

  Наверное, потому здесь не было той хаотичной суеты. И грязи. И пьяных. И крика.

  Ровные ряды палаток образовывали подобие улиц, через пятна грязи были перекинуты доски. Солдаты тихо и спокойно сидели у костров.

  Настоящие солдаты, а не те, что были во внешнем лагере. Суровые, молчаливые, холодно занимающиеся своими делами. Кто-то драил броню, кто-то точил оружие, кто-то тихо говорил.

  И если во внешнем лагере самым тяжёлым доспехом была кольчуга, тут было полно латников.

  - Чувствуете это?- Мэклахан демонстративно потянул воздух носом.

  Варг последовал его примеру и почувствовал запах похлёбки, что варили рядом.

  - Пахнет вкусно,- заявил он, улыбаясь. Походная еда была лучшей едой, которую он ел. Простая, вкусная, она напоминала...

  - Да. Ничто не пахнет лучше дисциплины,- Мэклахан отдал честь кому-то у костра.- Здесь располагаются лучшие из... Из того, что у нас есть. Не ополчение, а настоящие воины.

  Мимо них прошёл высоченный мужчина с уродливым шрамом через всё лицо. Часть щеки отсутствовала, и там постоянно что-то двигалось.

  - Не пялься,- Варг пихнул Синголо, который засмотрелся на воина.

  - Да- а,- Мэлкахан указал на полощущиеся на ветру флаги.- Тут те, кто знает о войне не понаслышке. А лорд Уик должен быть где-то здесь...

  Составленные кругом палатки образовывали что-то вроде площади вокруг знамени с золотым горном на зелёном поле. Вокруг, на грубых скамьях, сидели улыбающиеся мужчины. Перед ними трое скрипачей играли затейливую мелодию, которой вторила милая флейтистка.

  - Красиво играют,- прошептала Пёрышко, и Варг зачарованно кивнул.

  Он и не знал, что можно так красиво играть. Он бросил стыдливый взгляд на гриф лютни, что торчал из- за плеча. Ему такое искусство и не снилось.

  А ведь они даже не поют.

  Мэклахан перекинулся парой слов с двумя стражниками у высокого шатра и приглашающе приподнял полог.

  Варг, Синг и Пёрышко скользнули внутрь.

  Всё вокруг переливалось в свете свеч. Пол, замощённый досками, был сверху прикрыт зелёным ковром. Всюду громоздились люди - аккуратно причёсанные, чистые, стоящие с видами властителей мира. Все они слушали чей-то мощный голос, что раскатывался из середины шатра.

  Большого шатра, прикинул Варг. Его владелец очень богат...

  - Постойте тихо,- попросил Мэклахан, с смущением глядя на свои замызганные сапоги.- Кажется, у лорда Уика гости...

  - Может, лучше выйти и подождать окончания этого всего?- предложила Пёрышко.

  - Да, наверное...

  - Мэклахан!- рёв из центра шатра заставил старого рыцаря вздрогнуть.- Я слышал Мэклахана! Где этот седой проходимец?!

  Люди вокруг с разной степенью презрения обращали взгляды на них. Один из них будто бы превосходительно фыркнул, и Варг оскалился в его сторону.

  Паскудники! Думаете, ваша кровь отличается от моей?!

  Люди расступились, образовывая подобие прохода.

  - Простите, милорд, но я с улицы, а там грязь...

  - Мэклахан,- в проход вышел высокий седой человек, одетый в камзол. Серые глаза пронзительно смотрели с морщинистого и грубого лица.- Меня не интересуют ваши сапоги! Меня интересует кое- что другое!

  - Да, милорд?- в голосе Мэклахана не было и подобия подобострастия.