Жемчуг (СИ)

  А он торчит тут. Пьёт виски. Смотрит попеременно то на тихий и угрюмый ксилматийский лагерь, то на гуляющее пёстрое пятно лагеря наёмников.

  Кажется, он снова против воли предал их.

  - Идиот,- прошипел он и снова сделал добрый глоток.

  Работа не шла, как надо. Точнее, не шла вообще. И это убивало Варга.

  Всё вокруг убивало его. Всё, что он видел и слышал.

  Когда он шёл прочь, он видел повозки с вопящими раненными. Повозки с трупами. Он не хотел этого видеть - но смотрел, равнодушно и холодно. Посиневшие лица. Снесённые голову. Распоротые животы. Отрубленные руки и ноги. Кровь, кровь, кровь.

  А он просто шёл со своим мешком мимо, глядя под ноги.

  Он не мог помочь им. Он не умел помогать и спасать.

  Тот же Синг умел. Всё рвался убежать к лекарям и помогать с раненными. Бедолага. Не нужно было на него орать тогда. Он бы и сам всё понял. Или не понял?..

  - И я это я затащил их сюда, так?- обратился Варг к небу с прищуром.- Всех их,- он махнул бутылкой в сторону лагеря.

  Ему казалось, что каждый погибший на бродах - его личная вина. Он позволил этому случиться. Он, и никто другой. Варг Бьярнсон, человек, пообещавший не проливать кровь и проливший её.

  Нужно было слушать отца. Неженкам вроде него нужно безвылазно сидеть в Коллегии и учиться жить книгами. Или песнями. Потому что в большом мире полно крови. А кровь для Бьярнсонов - это искушение. Пьянящее искушение, которое невозможно преодолеть.

  По небосводу, оставляя длинный хвост, резко сиганула вниз звезда.

  - Ты думал, отец,- проговорил Варг с ухмылкой,- что тут я исправлюсь? Что вернусь другим?

  Небо не отвечало северянину, и он понуро опустил голову.

  Отец знал, что в нём борются двое. Чудовище, закалённое севером и холодом в Нордваде. И он, Варг, любящий музыку, смех и мир. Пока он был на севере, для Варга не было места.

  В Коллегии у него было всё, о чём он мечтал. Тепло, вина, компания. Появились друзья. Его зауважали как барда, в конце-то концов! Его мечта воплотилась.

  Но он должен был признать - ему не хватала чудовища. Мягкость жизни в Мёнхене заставила его скучать по боям, по кровавому хаосу клинков.

  Там, на корабле в Живом Море, чудовище лениво приоткрыло глаз. И Варг понял, что не хочет его будить.

  - Или, может, я просто устал быть беспомощным и слабым,- прохрипел он, вновь поднимая голову к звёздам. Те приветливо мигали ему холодным белым светом.- А в бою я ощущаю себя всесильным. В бою что-то ведёт меня. Я знаю, что не умру. Отец говорил, что это глупая молодость. Но я знаю, всегда знаю, что не умру в бою.

  Звёзды не отвечали.

  Что-то внутри задрожало и неприятно заныло, а затем Варг всхлипнул.

  Боги жестоки. Они дают одно, но забирают другое. А иногда все их подарки обесцениваются из- за того, чего они тебе недодали.

  Север и вечная война наградили его крепким телом. Занятия в Коллегии дали ему острый - насколько он мог судить - рассудок. Его голос, если верить слушателям, был подобен мёду. Он всегда знал, когда улыбнуться, когда нахмуриться. Но...

  - Почему?- прошептал он, глядя на ярко- пылающую звезду Северной Короны в небе. Что-то стекало по его щекам, губы отвратительно дрожали. Он знал, как отвратительно выглядят плачущие люди. Но не мог не плакать.

  Мир исчез за пеленой слёз и боли. Варг, обхватив голову руками, тихо всхлипывал.

  Как ему сейчас нужен кто-то. Хоть кто- нибудь. Пёрышко, например. Просто чтобы она подошла к нему и положила руку на плечо. Сказала, что...

  - Пёрышко,- он сдавленно хихикнул сквозь слёзы. Кажется, у него... Как это слово... Истерика.- Положила руку на плечо? Сама?

  Он сокрушённо покачал головой и судорожно вздохнул.

  - Знаешь, небо, а ведь мир несправедлив,- тихо проговорил он, утирая дорожки слёз.

  Ледяная сталь прикоснулась к горлу и заставила вздрогнуть.

  - Это уж точно,- хриплый голос проговорил слова прямо в ухо.- Много успел насмотреть, говнюк?

  - Что?..- страх парализовал его, мысли беспомощно метались в голове.

  Это не бой. Тут не дёрнешься в сторону. Не убьёшь.

  - Спрашиваю - много нарисовал, сука? Бровер, вещи.

  Боги, они убьют его! Убьют! Проведут кинжалом по горлу! И он умрёт здесь, на задрипанном холме!

  Никогда не скажет того, что нужно сказать! Не споет тех песен, что должен!

  - Нет, пожалуйста,- прохрипел он и поднял руки в слепом ужасе. Лицо и спина покрылись потом.

  - Закройся.

  - Нет, послушайте, вы не...

  Сталь сильнее нажала на горло, и он испуганно взвизгнул.

  Как Синголо, недовольно отметило чудовище.

  - Бутылка,- глотающий звук,- виски. Лютня. Много пустых листов. Перо. Чернильница. Всё,- звонкий голос донёсся откуда-то справа.- Ну и фонарь.

  - Я вижу,- прохрипели Варгу в ухо.- Ты что, тот самый коллегист? Северянин?

  - Да, да, да!- Варг радостно и быстро закивал, испытывая неописуемое облегчение.

  - Боги всё же умеют шутить,- медленно, безумно медленно кинжал ушёл куда-то вправо.

  Варг облегчённо выдохнул.

  - Что ты тут делаешь, коллегист?- заросший и диковатого вида келморец плюхнулся рядом на бревно.- Неужто просто сидишь?

  - Я... Я...- он запинался, а мысли всё ещё путались в голове.

  Возмущение тем, что его могли убить не в бою захлестнуло его.