Жемчуг (СИ)

  Перо порхало в её руках, нанося руны на лист. И вот тут зарисовку. Конечно, пейзажи у неё выходят ещё не так хорошо, как люди, но... Кажется, вполне сносно.

  Тириарес всегда делала зарисовки. Это помогало ей сконцентрироваться. И придавало её книгам какую-то... Индивидуальность, что ли?

  Тряхнув головой, она прекратила рисовать и вернулась к символам. К демонам индивидуальность и всякие детские глупости! Нужно работать.

  Она уже разбила символы на группы - но пока не могла понять их. Во всех главах было слово- ключ. Что-то тематическое, связанное с местом, о котором шла его речь.

  Может, болото? Нет, не подходит. Ветер? Ивы? Вода? Тайна? Варг?

  - Варг?- она недоумевающе вскинулась.- Какого... При чём тут Варг?! Какого демона, Минналуш?!

  Что происходит в её голове?! Почему она постоянно думает об этом безмозглом здоровяке?!

  Желая выкинуть эти глупые мысли, она вновь вернулась к зарисовке. Вот силуэт холма, на котором она сидит. Немного подумав, она добавила свой силуэт. Трепещущие на ветру волосы, длинные концы пальто, высокие сапоги...

  - У тебя прекрасно выходит,- хриплый голос дохнул прямо в ухо.

  Нелепый вскрик вырвался из глотки, и она выпустила журнал.

  Прежде чем она успела испугаться, дневник шлёпнулся в покрытую старческими пятнами руку.

  - С такими вещами нужно обращаться осторожнее,- сердце всё ещё стучало где-то в глотке, дыхание часто рвалось из груди. Твою ж мать, твою...

  Пёрышко вскочила и резко развернулась.

  Совсем рядом стоял высокий старик во рванье, участливо глядя на неё.

  Черноволосый, краем сознания отметила она. Хотя все жители деревни были светлыми.

  - У вас... Эм... Отменная реакция,- боги, как же она перепугалась! Такого давно не было...

  - Угу,- его изрезанное морщинами лицо недовольно искривилось. Будто бы она сказала что-то обидное. А может, она и сказала?..

  Откуда он вообще здесь взялся, этот старик? Почему она не услышала его?

  - Вы не здешний?- Пёрышко осторожно нащупала под пальто рукоятку стилета, что всегда носила с собой.

  - Как и ты,- неприветливо бросил старик, открывая журнал.

  Пёрышко требовательно протянула руку. Боги, ещё не хватало, чтобы он увидел, что внутри...

  - Можете вернуть мне мои записи.

  - Записи?

  Всё внутри Тириарес заледенело от ужаса, когда старик начал медленно переворачивать страницы. Нет, пожалуйста, не вчитывайся, не надо...

  Старик резко поднял на неё взгляд.

  - Откуда у тебя это?- изумлённо прошептал он.

  - А вы знаете, что это?- главное сейчас - не показывать испуга. Рациональная часть рассудка, её любимая часть, говорила, что ей нечего бояться старого оборванца.

  А другая часть...

  От старика исходило что-то странное. Обычно Пёрышко с трудом понимала эмоции людей или то, чего они хотят. Но от этого исходила...

  Тревога. Угроза. Что-то в этом роде.

  Она сглотнула, глядя, как бегают его глаза.

  И, кажется, он не собирался отвечать на её вопрос. Лишь потерянно опустил взгляд в журнал. Его нижняя губа слегка подрагивала. Он...

  Догадка обожгла её больнее огня.

  Он читает?!

  - Вы понимаете?- после её вопроса он встрепенулся и оторвался от дневника.- Что там написано?

  - Не уверен,- его голосе явно слышалась недоумение. Он... Он нормальный?..- Эти символы... Я их помню.

  Пёрышко почувствовала, будто бы вдоль позвоночника поднялась волна холода.

  - Что значит - помните?- она нервно облизала пересохшие губы.- Вы их видели раньше?!

  - Я помню...- он сделал шаг назад.- Я их видел... Они что-то значат.

  - Что значат?- Пёрышко сделала маленький шажок вперёд. Предчувствие щекотно распирало грудь изнутри. Неужели...

  Нет, нет! Бред! Откуда этот старик может что- либо знать?!

  - Что значат эти символы?!- она сделал ещё один шаг к нему, требовательно глядя ему в глаза.

  Ну, ну же!

  Однако плечи старика внезапно поникли и он, покачивая головой в виноватом жесте, отступил назад. Как будто бы он хотел рассказать всем вокруг хорошую новость - но неожиданно забыл её.

  - Я... Я не помню. Пытаюсь... Но не помню.

  Пёрышко вздохнула, чуть прикрыв глаза.

  Что и требовалось доказать. Одни разочарования.

  Впрочем, ей не привыкать. Когда ждёшь от мира хоть чего-то, приходится постоянно иметь дело с разочарованием.

  - Не помню...- продолжал тихо и растерянно бормотать старик. Пёрышко, зло поджав губы, протянула руку.

  - Мой дневник,- потребовала она.

  К её удивлению, старик отшатнулся.

  - Он не твой,- огрызнулся он, делая ещё пару быстрых шагов назад.

  - А чей же тогда?- зло прошипела она, подскакивая к нему.- Живо отдай сюда!

  - Я...- лицо старика исказилось от боли.- Послушай, ты не здешняя. Остерегайся болот! Я вспомню и найду тебя! Клянусь!

  - Где найдёшь?!- от возмущения она забыла о кинжале.- Отдай мой дневник!

  - Отдам!- пообещал старик, часто дыша от волнения.- Не ходи на болота! Не ищи путь в особняк!

  - Я не и собираюсь,- разумеется, она собиралась.- Но ты должен отдать мне дневник. Немедленно,- она говорила медленно и уверенно. С ноткой угрозы, как ей самой хотелось думать.

  Она пыталась отодвинуть куда- нибудь подальше воспоминания о том, как Варг заявлял, что она не способна напугать даже мышь.

  Старик, всё ещё часто дыша, резко кивнул.