Жемчуг (СИ)

Народ вокруг всё гулял и гулял. Выпивка и веселье текли рекой, парни хохотали, девушки визжали, служанки не успевали подносить новые кувшины и блюда. А Варг и Синголо мрачно смотрели на всё это из-за одинокого столика, стоявшего в самом тёмном углу.

Пока Варг о чём-то усиленно размышлял — смотри, как бы башка не взорвалась, идиот, — Синголо перевёл взгляд на ночную улицу. Пёстрый, разномастный поток людей полз в приторном жёлтом свете фонаря. Куда они идут? Зачем? Ведь уже так поздно, следует спать дома…

Но нет. Толпа за окном, гудя, протискивалась сквозь аккуратную узкую улочку.

Будет конец ей, этой толпе?

Заинтересовавшись этим вопросом, он повернулся на скамье и положил подбородок на подоконник. Так наблюдать будет удобнее…

— Я не знаю, что сказать тебе, Синг… — начал было Варг.

— Ну так помолчи.

— Мне кажется, что ты не хочешь, чтобы тебе помогли, — голос северянина стал жёстким. — Я тебе уже об этом говорил, и теперь…

— Теперь — помолчи, — снова попросил Синголо, зевая. — Ты мне мешаешь. Я хочу поймать хвост толпы.

Но хвоста всё не было и не было.

Сколько же людей живёт в Мёнхене, а? Десять тысяч? Двадцать? Синголо слышал, что Мёнхен был лишь пятым по величине городом в Западных Королевствах. Самым большим — до недавнего времени — был Веспрем. Когда-то там жило сорок тысяч людей. И нидрингов. И аргрингов. И фэйне.

Синголо не представлял, каково это — жить в таком огромном городе. Наверняка это здорово. Всё шумит и живёт, новые лица каждый день. В конце концов, можно запросто познакомиться с нидрингами.

Или аргрингами.

Или фэйне.

Жизнь же в Мёнхене была скучна и однообразна. Самой серьёзной новостью за последние несколько месяцев было то, что цех пивоваров задержал на три дня плату работникам. Целых три дня! Кошмар!

Синголо снова зевнул.

Город у подножья Столпа Мудрости навевал на него скуку и сонливость. Другое дело — Коллегия. Просторные аудитории, украшенные великолепной резьбой по дереву, великолепный Сад, просторная библиотека, сотни галереек, с которых можно любоваться видами. Да, Коллегия была прекрасным, одухотворённым местом. В прохладных, изящных коридорах сосредоточения знаний всего мира жило что-то благородное и древнее, что заставляло его жить, учиться и радоваться жизнь. Ну, иногда.

Но стоило ему пройти под Умными Воротами, спуститься по серпантину со Столпа в Мёнхен — и ощущение возвышенности уходило безвозвратно. Тёплый, жирный воздух пригибал его к земле. Запах ремесленных мастерских и солёный бриз с моря раздражали его. Пёстрая, галдящая толпа казалось не живой, а отвратительно разыгрывающей жизнь. Городские книжные лавочки казались ему пародией на Старую Библиотеку Коллегии.

Даже проблему тут, внизу, воспринимались иначе. Когда он был в стенах Коллегии, проблемы казались чем-то временным и даже приятным. Вызов знаниям, проверка силы и хитрости!

Внизу же проблемы становились проблемами — скучными, угрожающими и требующими разрешения.

— Это всё так пошло… — невнятно проговорил он, не поднимая подбородка с подоконника.

— Что? — осторожно отозвался северянин.

— Вся эта жизнь, — Синголо ткнул пальцем в окно. — Работаешь с утра и допоздна. Приходишь домой. Ешь. Ложишься спать. В выходные дни либо тащишься в церковь, либо праздно шатаешься. Но они счастливы. Никакой цели, никакой мечты. Мешки с мясом.

— Полегче, мешок с дурным настроением, — северянин пересел поближе к окну и теперь с интересом смотрел в него. — Люди есть люди. Каждому для счастья нужно что-то своё. Тебе, кажется, для счастья нужно пострадать. Мне — написать новую песню, лучше старой. Пёрышко… — он запнулся. — Ну, наверное, книги?

— Книги, — согласился Синголо. — Но я не про это. Вот о чём ты мечтаешь? Только честно.

К его удивлению, северянин густо покраснел.

— Написать такую песню, которая изменит услышавших её людей к лучшему, — проговорил он.

Синголо не поверил ему. Северянин говорил о своих песнях и музыке без стыда или сокровенного трепета — для него спеть душещипательную песню о любви было так же легко и естественно, как для Синголо… Синголо задумался на миг и решил, что вариант «помочиться» — самый правильный.

— Вот видишь, — кивнул он Варгу, принимая и этот ответ. — Ты мечтаешь о чём-то великом, о чём-то возвышенном. О чём-то не для себя! А они? — студиоз презрительно фыркнул. — Они мечтают о такой мелочи, что стыдно становится. Это же мечта! Пожелай ты, демоны тебя раздери, чего великого, а не жену соседа! Жена соседа и так может быть твоей!

— Хороший пример, — Варг усмехнулся. — А ты о чём мечтаешь?

Никогда не пересчитывать с чувством ужаса последние монеты. Почувствовать себя нужным кому-либо хотя бы раз в жизни. Поцеловать Лесте в её пышные, алые губы. Вытянуть отца и мать из нищеты. Помочь братьям стать на ноги. Получить хоть толику уважения…

— Хочу помогать людям, — твёрдо проговорил Синголо Дегнаре. — Я мечтаю о том, что однажды я сделаю что-то, что позволить людям вокруг жить гораздо легче, чем они жили до того. И хотелось бы, чтобы для этого мне не приходилось убивать себя.

Прежде чем он понял, что произошло, он зашёлся в смехе.