Жена поневоле

— Позавтракаем вместе. Жду тебя в столовой через десять минут.

* * *

Разумеется, я выполняю приказ Багратова и, приведя себя в порядок, отправляюсь на совместный завтрак. Но мне сложно находиться рядом с этим мужчиной, не злясь на его выходки и прохладное отношение ко мне. Я досадую на него из-за недоверия. Если бы я могла изменить хоть что-то из прошлого, я бы это сделала, не раздумывая. Но это, увы, невозможно.

«Не думай о прошлом. Его не изменить. Лучше сосредоточиться на настоящем», — мысленно встряхиваю себя, изредка поглядывая на Багратова.

Завтрак проходит мучительно медленно. Тишина в столовой нарушается лишь стуком столовых приборов. Багратов поглощает свой завтрак и читает новостную сводку с экрана дорогущего смартфона. В воздухе висит напряжение. Но фиктивный муж мастерски делает вид, что не замечает его. Он спокойно уплетает завтрак, тогда как я едва притронулась к еде. Глядя на Дамира, выздоровевшего и полного сил, я испытываю одновременную радость и досаду. Больше всего злюсь на себя. Потому что мне кажется, что сейчас мы с Багратовым гораздо более чужие друг другу, чем во время первой встречи.

Я всё испортила своими руками. Эта мысль не даёт покоя, крутится постоянно в моей голове, снедает меня изнутри.

— Тебе нужно съесть что-то помимо кусочка тоста. Ты сильно похудела, — вдруг замечает Багратов, когда я поднимаюсь из-за стола.

Я с каким-то удивлением понимаю, что он прав. В последние две недели у меня почти не было аппетита. Я ела мало и почти не чувствовала вкуса еды. Виной тому — переживания за жизнь Багратова и пасмурные мысли о нашем будущем. Я думала, что фиктивному мужу плевать на моё состояние. То, что Дамир заметил, сколько я съела, хотя едва ли взглянул в мою сторону хотя бы раз, поражает до глубины души.

— Я не голодна, — спокойно отвечаю, вытирая салфеткой губы.

— Уверен, что это не так. Того, сколько ты съела и воробью не хватит, чтобы наесться!

Багратов откладывает телефон на стол, экраном вниз. Он снова гипнотизирует меня своим взглядом, создавая настолько прочную зрительную связь, что воздух напитывается его тёмной энергетикой.

— Сядь.

Помедлив всего секунду, я выполняю его приказ.

— Доволен?

Думаю, в самом начале нашего фиктивного брака я бы вообще не ответила ничего и даже пререкаться не стала. Но сейчас мне хочется проверить, как далеко может зайти Багратов в желании контролировать каждый мой шаг. Сердце бьётся в предельном ритме от собственной смелости.

— Не вынуждай меня напоминать о твоей роли и месте в этом доме, — прохладно, почти по слогам произносит Багратов. Медленно скользит взглядом по фигуре, словно раздевая. — Мне не нравится, что за две недели ты так сильно похудела. Купленное к свадьбе платье теперь будет болтаться на тебе. У тебя неделя, чтобы исправить это недоразумение.

— Свадьба уже через неделю? — севшим голосом интересуюсь я.

— Да. И будь добра, постарайся соответствовать высокому рангу моей невесты и жены.

После этих слов Багратов поднимается и вытягивается вверх сильным телом. Его чёрная футболка задирается, оголяя накаченный живот. При взгляде на его смуглую кожу, к тому же позолоченную солнцем, у меня внезапно пересыхает во рту. Мысленно я проклинаю Багратова за то, что он так чертовски привлекателен, и моё глупое тело начинает отзываться на близость этого мужчины.

Так больше продолжаться не может. Должны же быть у Багратова какие-то недостатки, помимо того, что он вынудил меня пойти на брак с ним?



Глава 25

Вынужденное отчуждение начинает угнетать меня всё сильнее и сильнее. Видеть этого мужчину и чувствовать арктический холод, направленный в мою сторону, это настоящая пытка. Я пытаюсь подгадать подходящий момент, чтобы поговорить с Багратовым, донести до него хоть что-то, но останавливаюсь в последний момент.

Глядя на суровое лицо Дамира с обозначившимися морщинами и решительными складками возле губ, меня пронизывает страхом быть отвергнутой. Но я же не в любовницы ему напрашиваюсь. Я просто хочу, чтобы… наше общение хотя бы частично напоминало то, что было до моей попытки побега.

Багратов собирается уходить куда-то. Я торопливым шагом догоняю его, дотронувшись до локтя. Он оборачивается, посмотрев на меня с удивлением.

— Ты что-то хотела?

— Поговори со мной! — выпаливаю я.

— Разве мы не говорим постоянно?

— Нет. Мы обмениваемся приветствиями и прощаниями, сводками новостей погоды. Это не разговор… — пытаюсь донести до него свою мысль, проклиная косноязычие, возникшее словно из ниоткуда.

Багратов демонстративно смотрит на часы. Даёт понять, что я задерживаю его.

— Дай мне минуту.

— Время пошло, — усмехается фиктивный муж, заглядывая мне глубоко в глаза.