Читаем Женись на мне (сборник) полностью

С утра пораньше Лена отключила мобильник и поехала в сервис. Не обращая внимания на вопросительно посмотревшего на нее оператора, она прямиком направилась в цех. Знакомая невысокая фигура была привычно согнута над очередной машиной. Лена постучала пальцем по стеклу.

– Ну? – Фигура не разогнулась, но голос показался Лене не просто знакомым, а даже родным.

– Это я, – сказала она, наклоняясь к капоту и не боясь испачкаться. – Если не передумал, завтра поедешь со мной в Третьяковку?

Фигура медленно разогнулась и стала вытирать ветошью руки. Умные, слегка выгоревшие глаза в мелкой сеточке недавно появившихся морщин смотрели на нее с интересом. «Вот с ним мне притворяться не надо, – подумала Лена. – Ни в чем. Какая есть, такая есть». Не очень молодая уже, не очень хрупкая, прямо надо сказать. Зато умная, деловая, умелая. Такая, как и все женщины в их родне. Как мама, сестра и сноха.

– Освободилась, что ли? – Мастер Никифоров, ничуть не смущаясь того, что она была на каблуках значительно выше его, смотрел ей прямо в лицо.

– Освободилась. От иллюзий. Надеюсь, что навсегда.

– Ну, если навсегда, то пойдем. Я давно картину хочу посмотреть. «Три богатыря» называется.

– А вечером я тебя на ужин приглашаю. – Голос у нее почему-то стал несколько хриплым.

– Нет уж, – ответил ей Никифоров Николай. – Ты меня в Третьяковку, а я тебя на ужин. Я не в хоромах, правда, на съемной квартире живу, но у меня чистота и порядок. Грязные носки нигде не валяются. И картошку я так пожарю, пальчики оближешь. У меня настоящая чугунная сковородка есть. Каслинского литья. Еще дореволюционная. В Петербурге, между прочим, все, что из чугуна сделано, решетки там, ограды, часы всякие, на Урале, в наших местах, отливалось. Знаешь?

– Знаю, – сказала она и зажала на всякий случай в руках носовой платок. Ужасно у нее опять почему-то защипало в носу. – Русские мы, потому и знаю. Родные. Жареную картошку не ела сто лет. Давай тогда так. С тебя картошка, а я принесу огурчики и чего-нибудь покрепче. Согласен?

– Заметано, – сказал он и протянул досуха вытертую ветошью крепкую руку.


Август 2002 года

Матисс. «Красные рыбы»

Среда в Музее изобразительных искусств имени Пушкина – день бесплатных посещений. Ольга Петровна поэтому старалась брать выходные по средам. Благо работа позволяла. Ольга Петровна работала в библиотеке. Вот и сегодня она наметила себе на выходной день план. Нельзя сказать, что этот план отличался от других ее планов на другие, все похожие друг на друга, выходные. По крайней мере в последние два месяца. Сначала магазин – молоко, половинка черного и куриные ноги на неделю, потом – Музей изобразительных искусств. Ольга Петровна в музей ходила часто. Он, собственно, теперь составлял промежуточный угол ее жизни. А вся жизнь образовывала треугольник. Равнобедренный треугольник, в котором одним углом она была сама, вторым – сын, Сережа, а третьим углом оказался Матисс. Весь Матисс в целом, и особенно его «Красные рыбы». Самая любимая картина Сережи.

Ольга Петровна видела «Красных рыб» с закрытыми глазами. Сережа копировал их много раз. Копировал и по памяти, и в музее. Лоскут скатерти на неправильном овале стола, стеклянная банка с прозрачной водой. Еще лиловый цветок с краю в горшке. В банке – красные рыбы.

– Что тебе в ней нравится? – спрашивала она.

– Праздник. Утро. Ощущение солнца.

Сын поступал в Суриковское училище, но не поступил. Наделал ошибок в сочинении. Теперь его не было с ней, а она ходила в музей скоротать время и всегда смотрела на «Красных рыб».

Дежурная по залу ее уже узнавала.

– Пишет сынок?

– Звонит. Скоро принимает присягу. Только бы не отправили куда-нибудь в плохое место!

– А вы помолитесь. Поможет.

– Я буду сюда приходить, – вымученно улыбалась Ольга Петровна. – Может, вы даже помните его, моего сына. Он здесь часто бывал. Копировал. Худенький такой мальчик… Красивый.

Дежурная не помнила. Ольга Петровна – маленькая, серенькая – садилась на банкетку и молча смотрела на «Красных рыб». Толпы посетителей ее не тревожили. К вечеру она поднималась и тихо уходила. Будто растворялась в осенних сумерках.

Перейти на страницу:

Все книги серии Тайники души. Проза Ирины Степановской

Похожие книги