Женщина из Пятого округа

Рад был узнать, что твое положение не такое уж отчаянное… и я очень доволен, что ты пишешь книгу. Не сочти за назойливость, но хочу дать тебе наводку по парижской жизни: если у тебя будет настроение с кем-то пообщаться — или же тебе просто станет скучно в воскресный вечер, — попробуй заглянуть в один из салонов, разбросанных по всему городу. Джим Хейнс — славный парень — закатывает отличные гулянки в своей мастерской в Четырнадцатом округе. Но если тебя потянет на что-нибудь экзотическое, тогда добро пожаловать на вечеринку Лоррен Л’Эрбер. Она сама из Луизианы — из разряда никогда не унывающих старушек. С тех пор как она переехала в Париж в начале семидесятых, каждое воскресенье она устраивает вечеринки в своей огромной офигенной квартире возле Пантеона. Но учти: Лоррен не приглашает гостей. Считает, что гости должны добиваться приглашения. Все, что от тебя требуется, это позвонить ей по телефону (номер сообщаю) и сказать, что ты придешь на следующей неделе. Если спросит, откуда ты знаешь про ее салон, назовешь мое имя. Впрочем, она вряд ли спросит — потому что это не в ее правилах.

Не пропадай, договорились?

Всего доброго, Дуг».

Из другого угла кафе наконец донесся голос Бороды:

— Все, закрываюсь, уходите.

Я подумал, о том, что даже при моем тотальном одиночестве мне совсем не хочется толкаться среди других экспонатов в какой-то квартире в Шестом округе, где наверняка упиваются сознанием собственной исключительности, и все-таки решил, хотя бы из уважения я записал предложенный им номер телефона.

— Эй, вы не слышали?

— Все, все, ухожу.

Я уже был в дверях, когда бармен бросил мне вдогонку:

— Камаль был глупый человек.

— В каком смысле? — спросил я.

— Он сам себя подставил.

Эта фраза засела у меня в голове и никак не отпускала. В следующие несколько дней я старательно просматривал каждый номер «Паризьен» и «Фигаро», где тоже освещались местные парижские новости, в поисках новых сведений по интересующему меня делу. Ничего…

Спустя неделю я еще раз попробовал поговори барменом.

— Теперь они думают, что это самоубийство, — сказал он. — Так говорят все вокруг.

— Самоубийство? И как же он покончил с собой?

— Перерезал горло.

— Вы полагаете, что я должен в это поверить?

— Говорю то, что слышал.

— Значит, он шел себе по улице, вдруг перерезал себе горло, а потом зарылся на свалке?

— Я повторяю только то, что мне сказали.

— Кто сказал?

— Это не важно. — Бармен скрылся в служебной каморке.

Почему я сразу не ушел тогда? Почему не сделал полный развороти не исчез? Я мог бы вернуться в свою chaambre,в считанные минуты собрать вещи и осесть в каком-нибудь другом квартале. Ведь в Париже было полно убогих лачуг в еще более убогих quartiers,где без труда можно найти прибежище и существовать, пока не кончатся деньги.

А что потом? Что?