Женский взгляд (СИ)

Искусство попрошайки не так уж и легко, как кажется со стороны, ведь нет идеального способа выпрашивания денег, ни один из методов не является абсолютным. Настоящий побирушка должен быть хорошим психологом и интуитивно, по поведению подбирать способ воздействия на жертву, чтобы разжалобить. Ведь, когда даешь деньги, ты думаешь, что они на еду.

Те, для кого это работа, как для Маши, обычно кучкуются, существуют не в одиночку. Обычно в таких группах тусуются люди трудоспособного возраста, дети и инвалиды, пожилых практически нет. И всегда есть смотрящий, который собирает с попрошаек плату, в обмен на которую оберегает тех от наездов конкурентов и ментов.

Каждый попрошайка занимает свое место - часто можно увидеть одного и того же юродивого на приметном перекрестке. И у каждого свои методы.

Они - хорошие артисты, мастера перевоплощения. В основной массе попрошайки стараются бить на жалость. Главное не "переборщить".

Вникая в подноготную этого грязного бизнеса, в который раз убеждаюсь - мир несправедлив.

Это система выстроенна годами, и ее не изменить. Что я могу? Стать суперженщиной, уйти в инвиз, включить режим берсерка и покрошить всю преступную верхушку? Смешно. Ну ладно, я этого сделать не смогу, да и не буду. Допустим, так поступит тот же Лев. Не пройдет и недели, как свято место займут другие, а уберешь и тех, придут следующие.

Систему не сломать, мир-утопию, где нет войн и страдания - не построить. Но таким вот несчастным, потерянным детям я могу помочь. Принесет ли мне это проблемы? Несомненно. Откажусь я от этой идеи, струшу? Вряд ли. Не буду загадывать. Время покажет и все расставит по своим местам.

Село Чебеньки встречает нас размытыми сельскими дорогами, лаем дворовых собак, полуразвалившимися домами, запахом коров и солярки. Дома все старые, село вымирает. Точнее жизнь-то еще теплится, но вяло: молодежь вся подалась в город на заработки, и в деревне остались лишь древние бабки, коротать свой недолгий век. По пути нам не встретилось ни души, и от этого запустения жутковато. Благо, я знаю точное место обитания сбежавшей мамаши.

Дом Мирошниковой особым убранством и новизной не отличается. Покосившийся забор, прошлогодняя сухая трава в огороде по пояс, Крыша с одной стороны зияет приличной дырой. Одно из окон заколочено. Полное ощущение, что дом заброшен, но интерфейс твердит обратное. Четко показывает яркую зеленую пульсирующую точку в тридцати метрах от меня, в этой вот развалюхе.

Я ничего умнее не придумала, как запаковать посылку с адресом Мирошниковой и сказать, что якобы ей просили передать, главное добиться зрительного контакта, а там уж буду думать по ходу дела.

Аккуратно открываю калитку, держащуюся на одной петле, и захожу во двор. Маша предпочла подождать меня на улице. Набираюсь смелости и стучу. Нет ответа. Стучу сильнее, дверь со скрипом приоткрывается. Что-то жутковато, как в фильме ужасов. Проверяю интерфейс - Татьяна точно жива. Еще не хватало найти чей-то хладный труп. Распахиваю створку и вхожу помещение.

В нос бьет резкий запах мочи, перегара, грязи и пота. Закрываю рот рукой, чтобы сдержать рвотные позывы. Ну да, не труп, но близко к этому. Татьяна Мирошникова валяется на панцирной койке в глубоком высокоградусном забытье. О чем говорят валяющиеся повсюду пустые бутылки. По углам комнаты тонны мусора, который, похоже, копился в течение многих месяцев или даже лет.

Слышу хриплый стон из соседней комнаты:

- Танька, ты очухалась? Принеси мне пива, - голос настолько грубый, что непонятно мужчина это говорит или женщина.

Любопытство пересиливает, аккуратно заглядываю в соседнюю комнату, которая по "чистоте" своей, как брат-близнец, похожа на первую. На затертом, замшелом диване лежит гора тряпья - видимо компаньон(ка) по уничтожению выпивки.

Больше я не выдерживаю. Выбегаю на улицу. Все равно ничего от нее не добьюсь. Там, похоже, праздник надолго затянулся. Отдышавшись на крыльце, подхожу к Маше, спрашивая совета: "Что делать?"

Маша, оценив мой вид беглым взглядом, морщится:

- Все понятно. От тебя этим смрадом за километр теперь несет. Пошли, я знаю, кто нам все расскажет, - направляется вглубь деревни.

Давненько я такого не видела, но подобные картины, болезненным отпечатком застывшие в памяти, останутся со мной навсегда. У отца есть сестра-алкоголичка, а может уже и нет - она пропала лет десять назад. Ох, и попила же она кровушки родителям. Слез было пролито море, а уж сколько дано пустых обещаний. Но змий манил и искушал своим ядом, несколько раз ее даже вытаскивали с "того света". Хорошо хоть спилась она, когда сын был уже взрослым и жил собственной жизнью.

Сама алкоголичка не ощущала всей бедственности собственного положения. Когда слышала, что больна, смеялась в лицо и стучала пальцем у виска.