Жертвы полярной ночи

Темно. Под ногами скрипит мерзлая серая пыль. В его руках — маленький фонарик, он держит тот как пистолет, уверенный, что в этой темноте свет будет оружием. Он стоит в небольшой комнате, пустой и холодной. За его спиной, там, где должна быть дверь, приклеен кусок полиэтилена, отделяющий помещение от рвущейся внутрь вьюги. Полиэтилен хлопает под напором ветра, но не пускает его внутрь. Свет фонарика кружится по помещению и наконец находит среди серых газобетонных стен темное пятно дверного проема. Осторожный шаг вперед, затем еще один — и вот он уже входит в следующую комнату. Она больше, свет не добивает до противоположной стены. «Видимо, здесь еще нет межкомнатных перекрытий», — думает он, и его пронзает мысль, что он где-то на стройке. Это почему-то кажется важным, хотя он и не знает, почему именно.

Он идет вперед, во тьму. Через пару шагов свет его фонарика разгоняет темноту, и он видит ее. Теперь ему хочется кричать, но в легких будто нет воздуха. Ему хочется бежать, но ноги будто вросли в землю. Он закрывает глаза, но продолжает видеть не.

Она висит вниз головой, где-то на уровне нго груди. На ней нет одежды, и связанные за спиной руки неестественно выгнуты. Веревка, которая обвивает ноги, пропущена через блок под потолком. Ее лицо покрыто кровью, ее шея — это одна большая зияющая рана. Она умирала страшной смертью.

Он застывает, как на кошмарной фотографии. Ее остекленевшие глаза смотрят в пол, а он стоит, остолбеневший, не в силах пошевелиться и оторвать взгляд от чудовищной раны.

А потом он чувствует, что в комнате есть еще кто-то.

04.02.2022, 11:58

По сигналу будильника Игорь не встал. Уже несколько ночей его терзали кошмары, и засыпал он только под утро. Вот и сегодня, когда он закрывал глаза, ему начинало казаться, будто сердце схватила чья-то холодная лапа, а в мозгу возникали картины стройки и висящего вниз головой тела.

Когда было уже около семи и будильник начал противно пиликать, Игорь, даже не осознавая этого, просто отключил сигнал. Его организм устал и требовал отдыха.

Проснувшись, он, к своему удивлению, обнаружил лишь один пропущенный звонок — от Антона, криминалиста бюро судебно-медицинской экспертизы. Ни коллеги, ни начальники в это утро Игоря не искали. Он задумчиво посмотрел на телефон, а затем кинул его на подушку и пошел в душ. Ему было почти физически необходимо провести хоть сколько-то времени без изувеченных трупов.

— Алло.

— Привет, Антон! Это Игорь Омелин, оперчасть.

— Здорово. Узнал, богатым не будешь, хе-хе.

— Черт. Ну как так-то?

— Хе-хе, вот так вот. Ты в ночь, что ли, был?

— Типа того. Звонка даже не ощутил.

— Ясно. Ну, ничего страшного в принципе. Я тебе относительно покойницы из-под моста звоню.

— М-м-м, а я думал, ты миллион выиграл и ищешь с кем поделиться.

— Ты в этом списке на предпоследнем месте, чуть выше моей бывшей, но отрыв небольшой.

— Прикольно. Давно хотел спросить: а когда она помрет и приедет к вам в морг, у вас будет последняя брачная ночь?

— Навряд ли, ее и в первую-то было не разогреть и не расшевелить, а уж потом тем более.

— Ладно, все это хорошо, конечно, но что ты говорил там про покойницу?

— Похоже, вам с Кирюхой так повезло, что с такой прухой скорее ты миллион выиграешь.

— Ну-ка, ну-ка.

— Ты сидишь? Лучше присядь.

— Давай, не томи, я не рагу.

— Короче, ей, походу, у нас в больнице делали операцию.

— Та-а-ак. А если с подробностями?