Жестокая сказка

- Не надо меня спасать, - передергиваю плечами. – Я не просила о помощи.

- Не бойся, - качает головой. – Ахметов не услышит.

- Ты не похож на защитника женщин, - бросаю я. – Нас связывает одна-единственная ночь, и я не думаю, будто мужчина вроде тебя способен настолько сильно потерять голову.

- Ты задела струны моей души.

Звучит как откровенная издевка. Но его пальцы ласкают мои до такой степени нежно, что впечатления смазываются. Окончательно запутываюсь и теряюсь в сомнениях.

А если Граф действительно решил убить Рустама?

Горло сдавливает. Под ребрами саднит.

- Это просто игра, да? – улыбаюсь я. – Вы сговорились надо мной поиздеваться? Развести наивную дуру. Хочешь заставить меня поверить, что реально убьешь Ахметова? Зачем тебе это? Ради любви? Серьезно? Думаешь, я на такой бред поведусь?

- Я с тобой всегда честен, - говорит Граф, склоняясь ниже, и поверхность его маски почти соприкасается с моим лицом. – Нет никакого резона играть. Год назад Ахметов спас меня. Протянул руку помощи, когда я чудом удержался на краю пропасти.

- Красивая метафора, - морщусь, пытаясь отстраниться и разорвать контакт, однако стена позади мешает отклониться назад.

- Это правда, - бросает он. – Враги организовали покушение. Весьма удачное. Так вышло, что я завис над скалистой бездной. Чудом удержался за выступ. Комья земли летели вниз, я отсчитывал последние секунды жизни. Силы на исходе. Помощи ждать неоткуда. И тут рядом нарисовался Ахметов, подхватил под локоть, вытянул из этой западни.

- А ты в благодарность решил его убить? – поддеваю, не скрывая горькой иронии. – Как я могу довериться человеку, у которого нет никаких моральных принципов?

- Он хочет занять мое место, - произносит Граф. – За это и поплатится.

- Может, его подставили? – сразу вспоминаю ту истеричную немку, которая ползала в ногах у Рустама, а потом обещала поставить на колени его самого. – Ахметовы держат слово, чего бы им это не стоило. Если у вас общее дело, не думаю, что он бы вдруг тебя предал.

- Щенок возомнил себя тигром, - посмеивается и продолжает будто нараспев: – Тигр, тигр, жгучий страх, ты горишь в ночных лесах. Чей бессмертный взор, любя, создал страшного тебя?

Очень знакомые слова. Память моментально отзывается.

- Кто скрутил и для чего нервы сердца твоего, - бормочу я. – Чьею страшною рукой ты был выкован такой? Чей был молот, цепи чьи, чтобы скрепить мечты твои?

Стих Уильяма Блейка, где о дьяволе говорится как о создателе наравне с Богом, ведь мистический «Тигр» порождение тьмы, хоть четкого ответа в произведении не дается, необходимые намеки расставлены.

Энергия ярости. Дикость. Прекрасная и завораживающая сила. Бесконтрольная стихия. Чистая одержимость. Вот кто такой Тигр. Не просто зло и темнота. Завораживающий образ.

Я всегда предпочитала прозу. Поэзия цепляла меньше. Но однажды натолкнувшись на это стихотворение в учебнике, не смогла отвести взгляд, перечитывала раз за разом, и каждая строчка отзывалась внутри.

Откуда Граф мог знать? Я никому не говорила об этом. Догадаться нереально. Хотя… с чего я все беру на свой счет? Суть в другом. Точно. Граф уверен, будто лично создал Ахметова таким. Тигром? Щенком? Не важно, но отношения между этими людьми странные. Они знакомы всего год. Короткий срок для формата вроде «учитель и ученик».

Рустам всегда был яростным и диким. Никто его не обучал, не направлял, не играл для него роль создателя. Я же его с раннего детства помню. Зверь. Бешеный монстр.

- Ты ошибаешься, - говорю тихо. – Если бы Ахметов хотел занять твое место, тебя бы уже не было в живых. Он привык доводить начатое до конца, никому не оставляет второго шанса.

- Жертва защищает палача, - хмыкает. – Удивительная картина.

Хочу возразить, однако вдруг понимаю, что сама постоянно так обозначаю наши роли. Жертва и палач. Иначе не выходит.

- Каждый может убить дракона, но не каждый готов им стать, - бросает очередную загадку, от которой кругом идет голова. – Твой Рустам отправился выполнять мое задание, считает, я ему доверяю, жизнью обязан, значит не о чем волноваться.

- Ты приготовил ловушку?

- Предателей убивают.

Мое сердце пропускает удар.

- Что я могу сделать, чтобы его спасти? – вопрос вырывается рефлекторно.

- Тебе обязательно нужно кого-то спасать, - насмехается.

- Всегда есть способ.

- Нет, - отрезает холодно. – Совет давно вынес вердикт. Ему хоть как не жить. Слишком многим успел перейти дорогу.

- Совет клана? – грудь перехватывает металлический обруч. – Невозможно. Ахметовы древний род. Никто бы не позволил себе пойти против них, особенно сейчас.

Мои познания относительно реальной власти и положения клана Ахметовых довольно скупы, но очень хочется верить в истинность озвученных слов.

- Эти кланы ничего не решают, - замечает Граф. – Мелкие сошки. Всем управляют совсем другие люди, действительно влиятельные и серьезные. Ахметов рулит ситуацией в своих мечтах, уверен, будто добился принятия в высший круг, но он пушечное мясо. Выводы делает, исходя из россказней шлюхи, которую я же подослал для слива секретов. Глупец получает лишь ту информацию, что я готов ему выдать.