Жестокая сказка

Большая удача найти такое идеальное оружие. Оказавшись в своей комнате после первой стычки с Графом, я перевернула там все вверх дном, пробуя отыскать хоть что-нибудь полезное. Разворошила шкаф, перетряхнула гардероб. Если за мной наблюдали по камерам, это не должно было вызвать подозрение. Обычная женская истерика. Попытка успокоиться. Я сама толком не знала, что ищу. Острый предмет. Опасный. Маленький. Достаточно незаметный. Но смертоносный при правильном подходе.

Коробка с нитками казалась очередной никчемной находкой. Только блеск стальной иглы ударил по глазам, и меня в момент озарило. Вот оно. Да. Громадная цыганская игла. Спрятать ее очень легко. Можно в платье изнутри воткнуть, а в нужный момент извлечь и пустить в дело.

План родился сам собой. Отвлечь Графа, раздеться и незаметно ухватить иголку, после целиться в глаз, вогнать поглубже со всей дури, вонзить до упора.

Это я и делаю теперь. Пытаюсь обмануть самого Сатану, обставить на его же территории.

Если Рустама нельзя спасти, то и этот гад жить не будет. Он мой. До последней капли крови.

Сдохни, сволочь. Сдохни!..

Граф не успевает перехватить мое запястье. Зато успевает закрыться от удара ладонью. Игла входит в руку со всего размаха. Кричу. Царапаю, раздирая перчатку.

- Тварь! - ору я. - Ненавижу!

Он все же хватает меня за руки. Пробует заломить назад, но я настолько дико сопротивляюсь, что ему ничего не удаётся. Вырываюсь и воплю. Пробую вогнать иголку хотя бы куда-нибудь. Лишь бы в плоть вошла. До конца. Лишь бы двинулась по телу и впилась в чёрное сердце этого палача. Только ничего не выходит. Острие иглы царапает мою собственную ладонь, жестко проходится по безымянному пальцу, пуская кровь.

- Ублюдок, - буквально выплевываю. - Чтоб ты... чтоб...

Мое орудие отлетает в сторону. Ударяется о мраморный пол и тонет в темноте. Больше нет никакого спасения. Надежды нет. Отомстить не сумею.

Слёзы бессилия набегают на глаза, срываются с ресниц.

- Что? - издевательски интересуется Граф.

- Я тебя ненавижу, - яростное шипение срывается с губ.

- Но течёшь как моя сука, - вгоняет в ледяной ступор.

- Нет, - мотаю головой. - Ошибаешься.

Его пальцы дотрагиваются до лона, выразительно поглаживают, практически насаживают. Мигом доказывают унизительную истину.

Я возбуждена. Очень сильно. Его присутствие странно действует на меня. Бешено. Дико. Я совсем себя не контролирую. Зов тела заглушает разум.

- Отвечай, - холодно произносит Граф. - Почему ты истекаешь от жажды принять член своего врага?

- Потому что... я такая же чокнутая, такая же больная и безумная как ты. Я ненормальная.

- Отпусти это, - хриплый голос завораживает, отбивается в каждое клетке взмокшего тела. - Пусть течёт по венам.

Наши пальцы переплетены. Кровь смешивается.

Безумие. Абсолютное безумие. Отравленное насквозь. Токсическое. И до одури преступное.

- Скажи мне, - приказывает.

- Что сказать? - осекаюсь.

Граф поднимается. Сметает все со стола и толкает меня на опустошенную поверхность, заставляет проехаться вперёд. После сам наваливается сверху, устраивается между моими широко раздвинутыми ногами.

- Скажи, - требует.

- Прекрати, - бормочу сдавленно. - Хватит.

Близость этого огромного мускулистого тела. Сокрушительная мощь хищного зверя. Запах. Звук голоса. Взгляд, прошивающий словно стальной нож.

Все это одурманивает. Толкает за грань реальности.

- Скажи, - повторяет.

Ладонь накрывает грудь. Окровавленная ладонь, распоротая моей иглой. Сдавливает плоть, но ощущение, точно стискивает судорожно бьющееся сердце, разламывает рёбра, добираясь до нутра.

Моя жизнь в твоих руках.

Нет, нет. Откуда эти слова?

Нет, нет, нет. Это не я.

- Да, - напрочь рассудок теряю.

Жесткий толчок внутрь. Громадный член растягивает меня, вбиваясь до самого основания. Выгибаюсь, жадно хватая ртом воздух.

Вцепляюсь пальцами в широкие плечи. Обнимаю крепкие бёдра. Отвечаю, повинуюсь древнейшему инстинкту.

Вскрикиваю.

Зеркальный потолок отражает наши переплетенные тела. Его тьма почти поглощает меня. Накрывает целиком и полностью. Мои белые ноги и руки контрастно выделяются на фоне сплошной черноты. Содрогаюсь от мощных толчков.

И реальность содрогается.

Ощущения захлёстывают и утягивают на дно. Слышу собственный стон, будто со стороны. Щеки горят от стыда.

Кто он? Кто я?

Хочу убить его. Хочу ему отдаться. Хочу уничтожить. Разрушить. На куски разорвать. Хочу подчиниться. Сдаться.

Такое чувство, будто только этого и ждала, чтобы он завалил меня и взял с нежностью одуревшего от похоти зверя. Наслаждение затапливает. Сознание гаснет.

Тянусь к мужчине. Льну. Губы саднит от желания слиться с его губами, вобрать чужое дыхание, пропитаться им.

Маска. Проклятая маска. Сама не ведаю, что творю, обхватываю затылок Графа, провожу пальцами, задействовав скрытый механизм. Действую наугад, и у меня отлично получается.

Я должна увидеть его лицо. Пусть урод. Пусть искалечен. Пусть покрыт ожогами и шрамами. Я должна понять, почему меня к нему влечёт.