Жестокая сказка

Мотаю головой, развеивая тягучий морок. Следую дальше, поглядываю на другие картины и замечаю: тут повсюду именно портреты. Разные мужчины изображены, различный стиль использован при создании. Кажется, периоды тоже различные. Некоторые относятся к современности, некоторые к прошлым столетиям. Реальная галерея правителей. У всех такой мрачный и горделивый вид. Главы клана, не иначе. Только отца Рустама не обнаруживаю. Нет здесь этого ублюдка. Даже медленно возвращаюсь назад, снова прохожу, поглядывая на стены. Результат прежний: не обнаруживаю гада. Зато нахожу место, где точно не хватает картины. Живописные следы от креплений остались.

Странное дело. Выходит, изображение Ахметова-старшего отсюда убрали. Почему? И куда он вообще исчез? В лес ушел? Бредовое объяснение, но именно такое мне личный палач озвучил.

Наплевать. Морщусь, направляюсь прямо по коридору, попадаю в небольшую комнату, где нет никакой мебели, только еще один портрет красуется на стене. Очень странный портрет. Не верю собственным глазам, поэтому подхожу ближе, разглядываю, нервно закусив нижнюю губу. Поразительный поворот событий. Картина показывает не только мужчину, но и женщину. Возглас удивления вырывается из горла.

Женщина? Здесь? Не верится, однако факт остается фактом. Мужчина меня мало интересует. Высоченный и громадный зверюга под стать большинству Ахметовых. Мрачный и жуткий тип. По стилю одежды понятно, что несколько веков назад все отображалось. Мое внимание целиком приковано к незнакомке.

Что это за женщина? Его жена? Но у нее голова не покрыта. Темные волосы свободно вьются, ниспадают на обнаженные плечи. Сейчас нравы и порядки более свободные, но тогда все точно следовали строгим традициям.

Очень красивая женщина. Яркая. На ней вряд ли косметика есть. Глаза пылают, губы горят алым. Подбородок горделиво вздернут.

Наконец, перевожу взгляд чуть ниже, на позолоченную раму, провожу пальцами по резной надписи.

- Бэлла, - тихо читаю я.

Раздается скрежет. Лязг потайного механизма. Буквально через секунду стена отъезжает в сторону, но рассмотреть открывшееся пространство не удается, попросту не успеваю это сделать.

- Разгулялась ты, - раздается хриплый голос позади. – Хозяйкой себя возомнила?

Резко оборачиваюсь и чуть не падаю. Сильные руки вмиг обвиваются вокруг моей талии, заключают в горячее кольцо.

- Здесь опасно бродить, принцесса, - ухмыляется Ахметов. – Кругом призраки.

Глава 50

- Почему здесь нет портрета твоего отца? - спрашиваю я, стараясь не замечать то, как странно мое тело отзывается на прикосновения врага. - Там как будто пустое место, и кажется прежде ещё одна картина находилась в галерее.

- Он потерял право быть здесь, - следует холодный ответ.

- Что это значит?

- Он недостоин.

Рустам Ахметов говорит такое о собственном отце? О главе клана? У меня дыхание перехватывает от шока. Единственный лидер. Авторитет. Что могло измениться? Прежде этого жуткого мужчину слушались без вопросов. Все. Всегда.

Да сам Рустам ему подчинялся. Когда тот приказал уйти и оставить меня, парень моментально исполнил приказ. Даже взгляд в мою сторону не бросил. Другие сыновья тоже слушались. Самый старший Марат и тот выполнял распоряжения беспрекословно.

Я поняла суть их уклада позже. Глава решает, куда двигаться всему клану. Как сказал, так и будет. Жесткая иерархия. Кто-то может быть не согласен, кто-то может усомниться в лидерстве вожака, однако никогда не выразит это вслух.

Конечно, Ахметов изначально не скрывал, что многое изменилось. Он стал править, сместил родного отца. Но детали оставались неизвестны.

Это что-то серьёзное. Очень серьёзное. Столько портретов в галерее, однако одного не достаёт. Причина важная. Иначе и быть не может.

- Ты не расскажешь, - говорю я. - Ничего не объяснишь. Да?

Его пальцы медленно поглаживают мою талию. Никакая ткань не спасает от жара, который исходит от этого мужчины. Взгляд чёрных глаз ещё горячее, ощущается, точно порыв пламени, ударяющий в лицо.

- Женщина на картине, - продолжаю тихо. - Бэлла. Выходит, она реально существовала? Женщина, покорившая твоего предка, оказалась настолько особенной, что ее изобразили рядом с мужчиной, как равную.

Черт. Ну почему он так смотрит? Чувствую себя голой. Воздух вливается в легкие, словно кипяток. Внутри болезненно жжёт.

- Рустам, - роняю сдавленно. - Пожалуйста.

О чем я прошу? Проклятье. О чем?

Его губы слишком близко. Ухмыляются. Весь он... слишком близко. Крепко прижимается. Громадный. Твёрдый. Созданный из каменных мускулов.

Что со мной творится? Черт. Что?!

Я как в лихорадке. В горячке. Дрожь пробегает по телу. Судорога сводит внутренности, буквально выкручивает. Сама не замечаю, какого дьявола вытворяю.

Прижимаюсь к врагу. Подаюсь. Обмякаю в жестоком захвате. Совершенно не контролирую себя. Не способна обуздать дикий отклик.