Жёлтая виолончель

Но куда податься дальше, не так важно. Главное – движущая сила. Желание. Стимул. А у меня его не было. Голод мог бы меня толкнуть к действиям, пожалуй. Но пока мне удавалось себя пропитать так или иначе. Страх, возможно. Но я мало чего боялся по-настоящему.

Я перебирал в голове разные обстоятельства, которые могли бы меня встряхнуть, заставить по-новому взглянуть на жизнь. А что, если… Нет, дурацкая мысль. Но что если мне в кого-то влюбиться? Да, я знал, что влюбляются не по желанию. Но если бы так случилось, то ведь помогло бы?

Я почувствовал, что мне приятно об этом думать. Странно. Чувства ещё не было, а я ему уже радовался. А может, я уже любил кого-то? Может, мне кто-то нравился, но я этого ещё не осознал? Да кого я, собственно, знал из девушек? Пара студенток на работе, каждая по-своему чокнутая, да и всё.

И всё-таки, всё-таки… Меня преследовал некий странный образ. Мне кажется, я знал какую-то хорошую девушку. Знал, но почему-то не мог вспомнить. Я двигался из вагона на платформу, и её образ уже вставал перед моими глазами. Шёрстка. Глаза. Плечи…

Меня чуть не сшибли с ног. Сзади зашипели двери вагона.

– Что ты встал тут, дебил?! – закричала женщина, выбрасывая меня из моих мечтаний в твёрдый, грубый, реальный мир. – Из-за тебя поезд ушёл!

Она была довольно молода. Пожалуй, всего на пару лет меня старше. Её тёмные волосы были растрёпаны, коричневый лёгкий плащ не застёгнут. В одной руке – чёрная сумочка и мятый пакет, набитый какими-то вещами. В другую руку вцепился перепуганный ребёнок в полосатой шапочке. Мальчик. Симпатичный.

– Простите, ради бога, – сказал я. – Задумался. Вы не волнуйтесь так. Сейчас же ещё один поезд будет…

– Да какой поезд! – она остановилась, прикрыла на мгновение глаза, затем обернулась ко мне. – Это вы меня простите. Сорвалась. Всё из-за этого оболтуса. Мы ко врачу опаздываем, а он собираться не хотел. А в этой клинике на две минуты опоздаешь – уже не примут. Всё «хочу с динозавриком играть», «не хочу в больницу».

– Его можно понять, – улыбнулся я.

– Да, – она тоже улыбнулась.

– Ну, вот и ваш поезд, – сказал я. – Желаю вам успеть вовремя. Удачи.

– Спасибо, – сказала она, направляясь к открывающимся дверям. Ребёнок хмуро семенил следом. – Извините ещё раз.

Они прошли в вагон. Закрылись двери. Я секунду посмотрел вслед поезду и направился в сторону эскалатора. А куда я, собственно, ехал? Всё у меня в голове перемешалось. Вроде как ехал на работу, но ведь было воскресенье. Вроде как хотел просто погулять, но попёрся в метро. И думал о чём-то приятном только что, но не мог припомнить, о чём…

Там, снаружи, на улице, меня встречал свет. Синий.

Я стою на пыльной асфальтовой дорожке с пакетом в руке. Где я? Что я тут делаю? Куда мне идти?

Синее-синее небо над головой покачивается, голубые облака скачут вокруг меня, кружась. Надо присесть. Да. Вот как раз скамейка. Так. Что последнее я помню?

Ага. Я был дома у Веры. Нашёл свои документы. Собирался искать работу. Тогда почему я на улице? Может быть, кончились мои две недели, и я ушёл, так ничего и не найдя? А может, Вера меня выгнала. Или я нашёл работу? Но как мне теперь об этом узнать?

Что у меня с собой? В одном кармане – деньги. Пятьдесят рублей бумажкой и мелочь. Откуда это? У меня было меньше. В другом кармане – массивный ключ на простом проволочном колечке. Это от вериной квартиры? Или от чего-то ещё? Трогаю подбородок. Гладкий, бритый. Значит, сегодня я был дома. А какой сегодня день? Сколько времени прошло? Да. Ни телефона, ни часов, ни календаря. К тому же, я не знаю точно, какая дата была в прошлый раз. Сравнить не с чем.

Ну, хорошо. Я куда-то шёл. Куда-то и откуда-то. Вот пакет. Мятый, старый. В нём что? Полбуханки чёрного хлеба, затянутые в целлофан. Ага. Может, я в магазин ходил? Вроде логично. А куда шёл? Встаю, озираюсь. Вон тот дом кажется знакомым. Серо-голубой, высокий. Я у такого дома сидел, помирал.

Иду туда. Ну да. Здесь же Вера живёт. Поднимаюсь к двери. Ключ. Вот и ключ. Интересно, подойдёт? Не могу попасть в скважину. Руки трясутся. А, вот, попал. Поворачивается. Я открываю дверь и захожу. Что дальше делать? Разуваться?

Из комнаты появляется Вера. Улыбается. Упирает руку в бок.

– Ты чего так долго? – спрашивает.

– Так я за хлебом ходил? – спрашиваю я.

Улыбка сходит с её лица.

– Ты чего такой стеклянный? – спрашивает она. – Ты опять всё забыл, что ли? Провал?

– Ну да, – говорю я. – Вроде. Я сколько дней уже у тебя живу? С договора?

– Двенадцать, – отвечает Вера. Приближается ко мне, берёт пакет. – А что последнее помнишь?

– Ну, как документы свои нашёл в рюкзаке. Узнал, что фамилия моя Кашкин.

– И после ничего не помнишь?

– Нет.

Вера словно бы чем-то озадачена. Или расстроена, не пойму. Может, я её обидел чем? Не решаюсь спросить.

– Ладно, – говорит она. – У тебя времени мало. Тебе через полтора часа на собеседование. Пошли, поедим. Потом разберёмся.

Я разуваюсь, пытаясь параллельно соображать.

– Собеседование? – спрашиваю я. Вера идёт на кухню.

– Бедолага ты, – говорит она, когда мы оба садимся друг напротив друга за стол. – Ешь.