Жити и нежити

Я обернулась. Там были три человека. Высокий мощный бородатый парень с крепкой русской разухабистой статью стоял над Дашей, сидящей на стуле. Дашу я признала сразу, несмотря на то, что на голове у неё был здоровый и по виду тяжёлый медный таз. По этому самому тазу парень ударял деревянным пестиком, и медь отзывалась гулкими красивыми вздохами. Даша сидела не дрогнув. Чуть в стороне, с независимым видом, слегка посмеиваясь, стоял Виксентий. Он был бледным и казался голодным и невыспавшимся. Впрочем, скорее всего так оно и было.

– Бом, – прогудел тазик. – Бдзынь! – Это парень особенно звонко ударил по лицевой части и, дождавшись полного затухания звука, снял посуду с Дашиной головы. Даша сидела прямо, с застывшим выражением лица.

– А последствий от этого не бывает? – спросил Виксентий, вглядываясь в это лицо.

– Если и будут, так только позитивные, – сказал бородач. – Видеть что-нибудь начнёт. Или понимать.

– Да, понимать – это полезно, – кивнул Виксентий задумчиво.

Даша открыла глаза:

– Ништяк, Толян, – обернулась к бородатому. – Круто! Такие вибрации через всё тело.

Толян загадочно улыбался. Даша, всё ещё оглушённая вибрациями поющего тазика, рассеянно озиралась в полутёмном пространстве и вдруг заметила меня:

– О! А ты какими судьбами? Толян, это вот, я тебе говорила…

Но он тоже успел заметить меня:

– Здравствуйте. Вам что-то подсказать?

– Мне нужен варган, – сказала я.

– А, варганы – это туда, – кивнул Толян в глубь комнаты. – Олег, принимай!

Возле чёрной, обитой искусственным бархатом двери сидел совершенно потустороннего вида молодой человек. На двери висела табличка, снятая с трансформаторной будки: «Не влезай, убьёт». На столе, тоже укрытом чёрным бархатом, ничего не было, кроме ядовито-зелёного, мерцающего изнутри пластмассового черепа. В зубах череп держал здоровый ржавый варган, а на глазах у него как-то держались чёрные очки с круглыми стёклами, как у слепого. Чем-то этот череп неуловимо напоминал самого молодого человека. Меня потянуло туда: мрачный привратник загадочно улыбнулся, нажал на кнопку под столом, дверь беззвучно распахнулась, будто откинулась крышка шкатулки, и в открывшейся каморке зажёгся свет.

Это был хрустальный дворец варгана. Маленькая, размером со шкаф, комнатёнка была обита всё тем же чёрным бархатом, а по трём стенам шли узкие стеклянные полочки. На них лежали варганы, и ничего кроме. Разного размера. Разной формы. Большие и маленькие. Круглые и треугольные. Новые, старые. Подсвеченные жёлтыми лампочками полки озарялись, и варганы представляли зрелище музейное, коллекционное, недоступное, и вызывали священный трепет.

Я услышала, что за спиной у меня – тишина: все, кто был в подвале, кроме разве что привратника, сгрудились на границе света и заглядывали в святая святых.

И я смутилась. Мне нужен был один варган. Но не он сам, а то чувство, которое он рождал. А такое море варганов мне было не нужно.

– Спасибо. Как-нибудь в другой раз, – сказала я и рванула к двери.

– Ярослава, ты чего? – кричала Даша. – Вернись, подберём тебе нормальный варганчик!

Но я бежала.

– Ты чего как ненормальная? – Они догнали меня возле входа в школу искусств.

– Ничего. Плохо стало.

– Да ладно? – покачала головой Даша с сочувствием. – Сейчас лучше?

– Лучше. Спасибо.

– Ага. Весна, само собой, – кивнула Даша. Потом обратилась к Виксентию: – Слушай, а как это круто, с чашей-то. Ты чего себе не стал? Это прямо так, я не знаю… до пяток продирает.

Виксентий не ответил, достал сигареты и закурил. Даша смотрела на него, ожидая ответа, а потом уже просто так, не ожидая ничего. Её энтузиазм потух. Стало тихо, спокойно и по-весеннему прозрачно.

Так мы и стояли на пятачке двора. Молчали. Виксентий курил. Даша смотрела в голубое весеннее небо, отмахивалась, когда в её сторону плыл дым. В школе закончились уроки. Мимо нас по дорожке промчались ученики. Сперва стайка ребятишек из младших классов, догоняя друг друга, пихаясь и смеясь. Потом ребята постарше, с ломающимися голосами, с нарочито громкими шутками. Потом прошли выпускники – чинно, парами. Девушки цокали каблуками. Говорили о музыке. Все с непокрытыми головами, с весной в глазах.

– Вот так проходит жизнь, – изрекла вдруг Даша, проследив за ними. – Вдруг понимаешь, что стареешь. Когда начинаешь чувствовать, что ветер в апреле холодный. Когда обнаруживаешь, что с косметикой тебе лучше, чем без неё. И когда замечаешь, что вокруг подросло новое поколение девиц, гораздо моложе тебя и на порядок красивей.

– Да ладно, Даш, тебе ли… – хотел было сказать Виксентий, но она глянула на него без обычной жёсткости, а как-то даже грустно, и он не стал ничего говорить.

Докурил, они попрощались и потопали через сквер к метро.

3

А на нашем чердаке – всё тот же офис. Белые стены, кожаный диван. Нет только книг. Цезарь сидит за столом. Заметно нервничает. Вздрагивает, когда я вхожу, но берёт себя в руки.

– Ах, княжна…

– А ты кого-то ждёшь?

Цезарь взглядывает на часы.

– Да. Уже жду. – И смотрит на меня так выразительно, что понимаю: я здесь не к месту. Но что делать? Пожимаю плечами и прохожу. Сажусь на диван.