Жизнь? Нормальная: Повести и рассказы

— Странная вещь! — удивился в мнимом полусне Линчевский. — Мне сорок шесть, а у меня психология мальчишки Я не стал старше. Жизнь, в которой я живу, вроде бы уже настоящая, серьезная, как была у наших пап и мам, а я словно бы живу «понарошку». Ничего не изменилось. Игра. По-прежнему. Только сверстники стали грузными и полуседыми. Та же борьба за первенство, за победу, успех. Я слушал недавно Амосова. Вы знаете Амосова: крупнейший хирург, кибернетик, депутат, писатель — фантаст, кумир молодящихся пенсионеров, потому что пропагандист здорового долголетия и так далее. Фантастику я не перевариваю, выдумать можно что угодно. Но вот лекция была такая, что хотелось, порой, ущипнуть себя за ляжку — не сон ли? Евгеника, по Амосову — прекрасная вещь! Лидерство — прогрессивное начало всего живого, свойственно человеку, как биологическому виду. Карьеризм — это совсем неплохо. Вам скучно?

— Про Амосова не скучно, — невнимательно бросил Сашин; он быстро набрасывал сейчас вспомнившийся тип крепления. — Нет, не то, — схватился он за резинку.

— Не то, — с прищуром, издалека, глянул Линчевский.

— Паруса, пираты, — совсем не к месту продолжал он. — Я и теперь люблю читать про путешествия, изобретательных злодеев…

Сашин работал, не прерывая своего нестандартного начальника. Своеобразием своим он даже импонировал Сашину.

— Читаю Чичестера. Это который один, вы понимаете — один! — на шлюпке совершил кругосветное путешествие. Это вам не качка на Черном. Это какие-то там ревущие широты, мыс Горн. Чичестеру было не легче от того, что для нас с вами мыс Горн — географическая абстракция. Вздымаются горы черной воды, светлоржавой на вершинах, с серой, злой пеной на гребнях. Его несет на реальные, настоящие скалы. Игра в смерть…

Сашин читал Чичестера, книжка в очередности ходила в отделе, и его не очень сейчас трогала патетика — не искусственная ли? — Линчевского. Мирный, негероический Сашин не совсем понимал — зачем все это было нужно Чичестеру? И, сейчас, Линчевскому.

— Читаешь какого-нибудь Ньютона, Винера, — нудил Линчевский, — и диву даешься — какая ерунда их порой занимает. Например, под каким углом держать форточку при сильном ветре. Как утишать радиоприемник при помощи диванной подушки… Чичестер, когда шлюпом управлять было совершенно бесполезно, обдумывал, как получше, оптимальнее закрепить бечевку у падающей полочки…

Линчевский сейчас говорил отстраненно. Его занимало теперь место на ватмане, где струна беспомощно повисла над белым стертым пятном. Сжавшись телом, как кот на мышь, он смотрел сейчас на это пятно. Затем расслабился и впал опять в свою полудрему.

— Вы смотрите картины с Чингачгуком, югославом-культуристом? — лениво спросил он.

— Этого еще мне не хватало, — огрызнулся Сашин: с Линчевским можно было быть почти грубым — он не обижался.

— Я не пропускаю ни одной. Интересные там люди…

— На что уж интересней.

— Интересные! — совсем проснулся Линчевский. — А этот индейский вождь — черт с ним, что это вампука, надо перестраиваться — величественный, в пеоьях, с серьгой в носу… с серьгой в носу… серьгой..

Сашин недоуменно посмотрел на сидящего теперь рядом с ним Линчевского. Тот, не глядя, осторожно, сильными пальцами вынул карандаш из руки Сашина и потянулся с ним к белому пятну.

— А если так, — посерьезнел и стал каким-то другим Линчевский, — взять этакую бородавку, сделать в ней две ноздри, не широкие, как у вождя, а по струне, и продеть в них конец? Не нужно никакого зажима…

Линчевский стал уверенно рисовать «вариант Чингачгука».

Сашина словно ударило. «Ч-черт! Как я не догадался. Точное решение!»

— Я об этом думал, но… — солгал он вслух, чувствуя, что краснеет.

— Я не навязываю решение, Игорь Игоревич. Вы еще подумаете.

— Заходите! — крикнул Линчевский своему технику, всунувшемуся в дверь и сейчас же отпрянувшему. — Вы у нас не часто бываете! Окажите любезность, попросите своих коллег из коридора.

«Коллег» он произнес с ироническим акцентом на «о».

Вместо «коллег» в проеме двери показалась Прасковья Дудкина.

— Как стулья, касатики? — обратилась она к Линчевскому.

— А что стулья?..

— Выявляй неликвиды. Справные?

— Да вроде…

— Сама проверю. Ну-тка, встань-ка, — обратилась она к Сашину.

— А? Что?.. — словно бы проснулся Игорь Игоревич.

Ему стало стыдно, когда, приподняв стул, Дудкина приковалась взглядом к его безобразно грязным туристским ботинкам. За коловращением жизни, за текучкой, за последними заботами о своем порошковом тормозе он надевал и носил все по инерции.

— А ну, ставь ногу, — Прасковья подставила ему стул.

Сашин почему-то послушался.

— Э-эх, а высказываем хозяйственному отделу — почему полы грязные, — добродушно выговаривала тетя Паша. — Стой!! Глину-то сыму.

Скованный стыдом Сашин неподвижно наблюдал, как Дудкина вынула из кармана халата палочку от мороженого и соскоблила присохшую глину в чистую зеленую бумажку.

— Не сорить же здеся, — бережно свертывая грязь и пряча в карман, объяснила она.

— Алегыч, машинка-то у вас в порядке?

— Да вроде бы, — ответил Линчевский.

— Дай, опись отпечатаю. Не иттить к себе.