Жизнь удалась

Кроме штанов — сильно несвежих черных джинсов — он имел на теле полосатую, на манер тельняшки, фуфайку, а поверх нее — телогрейку с романтически поднятым воротом.

Они прошли в комнату. Здесь застоявшийся кислый табачный смрад превалировал над кошачье-собачьим запахом, и капитан немного расслабился.

— Чайку?

— Обойдусь.

— И зря.

— Слушай, Васюта. Мне нужно тридцать единиц. Прямо сейчас.

— Тридцать? Зачем?

— Не дай бог тебе узнать, зачем.

— Что даешь за тридцать штук?

— За тридцать — даю сто. За пятнадцать — семьдесят.

— Да ты душишь, начальник! — возопил Васюта. — Таких цен нынче нету, гадом буду. За тридцать я возьму с тебя триста, по-любому. По десять рублей за единицу. За пятнадцать — сто пятьдесят. И то — из уважения к тебе лично.

Капитан улыбнулся.

— Сто пятьдесят рублей — за пятнадцать единиц? Это исключено. Мы с тобой сто лет друг друга знаем. Давай скидку.

— Опомнись, дядя! Какая тебе скидка? В честь чего? Тут государственная лавочка. Все серьезно. Приход, расход. Накладные. Налицо обувалово, гадом буду!

— А за слова — ответишь. Где тут обувалово?

Сторонний наблюдатель дал бы Васюте лет семьдесят.

Седые, редкие волосы и мертвая, серая, сплошь морщинистая кожа, обтягивающая узкий, клиновидный череп, наверняка отослала бы наблюдателя к мыслям о глубокой, ветхой старости, прямо сопряженной с законной пенсией. Но прямая спина, и крепкие острые плечи, и колючий взгляд светлых глаз, и порывистые жесты явно заставили бы этого же наблюдателя зауважать в Васюте прочного взрослого мужчину — возможно, зрелого, сильно поистрепавшегося, но вовсе не старика.

Капитан вспомнит фотографию из разыскного дела. Тот же Васюта, только помоложе. Запечатленный топлес. Поперек грудины — крупно выведенная надпись. Буквы, каждая размером со спичечный коробок:

НЕ ЗАБУДУ МАТЬ РОДНУЮ!

Судя по расплывающимся краям букв и общему бледному виду изречения, его исполняли никак не машинкой, а старым, традиционным лагерным способом, «пешней», то есть — вручную, иглой и чернилами.

Увидев впервые сей сильный слоган, капитан затосковал. Рецидивиста Василия Ковалева по прозвищу Васюта (семь судимостей, общий стаж отсиженного — тридцать лет) он арестовывал трижды. И трижды указывал в протоколе, в графе «особые приметы», надпись поперек груди. Упоминание о матери.

Никогда не знавший своей собственной матери, капитан Свинец вспоминал пробитое на коже уголовника изречение с чувством зависти и горечи.

Если бы он стал уголовником, профессиональным вором, тюремным сидельцем, обитателем лагерей — первое, что бы он сделал — это такую вот татуировку, ползущую с левой грудной мышцы на правую.

— За тридцать, — сказал он, — я тебе даю сто, наличными. Это разве мало? За пятнадцать — сразу вручаю шестьдесят пять.

— Ты говорил — семьдесят.

— Может, и говорил когда-то. А теперь мои мысли в другую сторону едут. За пятнадцать даю шестьдесят пять.

— За пятнадцать — шестьдесят пять? Когда реальная цена, гадом буду, доходит до двадцати рублей за единицу? Ты меня за мальчика держишь?

— Ни в коем разе.

Капитан прошелся по комнате, доброжелательно оглядел какие-то почетные грамоты в засиженных мухами рамах, какие-то должностные инструкции, упрятанные под оргстекло. Воняло; за окном хрипели плененные собаки; Васюта шумно отхлебывал коричневый чай из мутного граненого стакана.

— Отгреби мне тридцать, самых лучших, — велел капитан тяжелым голосом.

— Ладно, — потухнув, произнес Васюта. Морщины его лица сложились в благородную гуманитарную гримасу. — Тебе, кстати, повезло. Сегодня утром привезли сорок животин. Из квартиры какой-то актрисы. Гадом буду — забыл фамилию… Старушка померла, в пятикомнатной хате, прямо в центре Москвы. На Тверской. А животины — остались. Представь, она лежала — и гнила несколько дней. Пока не пошел запах и соседи не вызвали ментов… А менты вызвали нас… А куда девать тридцать восемь кошек? Актриса, кстати, была крутая… Говорят, ее сам Сталин уважал и хотел, это… ну ты понял… а она, говорят, не дала, гадом буду! А теперь, вот — кошки, голодные, объели ей нос и щеки… Вот судьба…

— Погода плохая, — сказал капитан, глядя в окно.

— Не плохая, а переменчивая. К утру снег ляжет, настоящий. Зима настанет. Гадом буду. Слышишь, как псы орут? Когда погода меняется, они всегда орут. Чувствуют.

— Может, они смерть свою чувствуют?

— Я в такое не верю, — с сожалением признался рецидивист. — Как ее почувствуешь, смерть? Это трудно. Сегодня ты в шоколаде, пьяный и веселый, а завтра — все, край, на шею тебе веревочку забросят — и в очистку… И нет тебя… Гадом буду — не верю я в предчувствие смерти… Она ведь такая… Приходит всегда нежданчиком… Раз — и все… Ты думал, что еще поживешь, — а тебе веревочку на загривок закидывают, и стоп. Аллес… Это же просто, начальник… Так сколько тебе?

— Тридцати хватит.

— Ладно.

— Погрузишь в два мешка, по пятнадцать в каждую.

— Как скажешь…