Журнал «Байкал» 2010–01

Городская элегия

На пустых площадях под слезящимся мартовским солнцем

Вымеряя шагами провалы пустых вечеров
С легким бременем дум нелюдимого стихотворца
В стороне от прощаний, разлук и веселых пиров.

Лай собаки доносит до слуха нахлынувший ветер

Кружит голову запах набухшей под камнем земли
Светофоры застыли на желтом мигающем свете
И везут горожан сухопутные корабли.

Хорошо ни о чем не печалится кроме печали

Улыбаясь навстречу медлительно тающим дням
Провожать, например, корабли на бетонном причале
Никого из поднявшихся на борт не приобняв.

Время — мера пространства, которое также текуче

И идущего шагом всегда подбивает на круг
Все что может случиться с тобой, называется случай
Все что можешь найти, потеряешь однажды из рук.

Нету тоньше заботы, чем ласковый нежный попутчик

Не умеющий думать бессмысленно милую жизнь
С ним пройдешь переулком меж черных древесных излучин
Не прибавив к прогулке ни слова притворства и лжи.

Запирается город. Опущены синие шторы

В первых дырочках звезд с потемневших небес
Из распахнутых окон доносятся разговоры
И звенящей посуды уютный фарфоровый лес.

Может быть мы с тобой в этом городе разминулись

Перепутав Америку с Индией, что твой Колумб
Узнавая названья давно перехоженных улиц
По железным табличкам прибитым на каждом углу.

Imperium

О эти опустевшие дорожки
Заложники исчезнувшей эпохи
Асфальтовый заброшенный
Олимп Где цифрами размечены этапы
Для молодых советских аполлонов
И юных комсомольских артемид
Проходишь старт и снова удивит
Как незаметно впутаешься в гонку
И всё что с этим связано вдогонку
Нахлынет разом и опередит.
В том времени непрожитые дни
Слагаются в столетия и годы
Каприз июльской ветреной погоды
Сегодня кстати. Здесь на берегу
В согласии с разметкой — на бегу
Себя другим непрожитым увидишь
Дорога следует изгибом за рекой
И ты уже читаешь под ногой
Начертанное мелом слово финиш.

Империя советская осталась
В каких-то бесполезных монументах
И жалких надписях лишенных адресата
На летнем опустевшем берегу
И мы бредем все медленней в кругу
Где это время вязкое разлито
Но может быть по слову Гераклита
Нас ожидает возвращенье снов
И в ту же реку погружаясь вновь
Я проживу единственное лето
Чьи контуры прекрасны и просты
И снова мускулистые атлеты
Рванутся прочь от меловой черты.

Очерк, публицистика

Владимир Митыпов

Митыпов Владимир Гомбожапович. Народный писатель Бурятии. Лауреат премии Союза писателей РСФСР. Член Союза писателей СССР — России с 1975 г. Окончил Иркутский госуниверситет, геологический факультет. Первое произведение было опубликовано в 1965 году в журнале «Байкал» (повесть «Ступени совершенства»). Учился на Высших литературных курсах (1973–1975). Автор романов «Долина бессмертников», «Инспектор Золотой тайги», «Геологическая поэма». В июне этого года Владимиру Митыпову исполняется 70 лет.