Зима мести и печали

– Ну что, мой маленький дружок, – Француз проводит ладонями по щекам, точно проверяет, гладко ли они выбриты, – каковы успехи? Порадуй меня плодами своей титанической легавой деятельности. Где дичь?

– Царя заказала ныне покойная Марго, жена Принца, – отвечаю кратко, подстегнутый его нетерпением.

– А ты уверен? – в его томно-нежных моргалках, точно вылепленных из темного шоколада, разочарование и недоверие. – Не вздумай подсунуть мне туфту. Только продлишь свои муки.

Докладываю обо всем, что сумел нарыть… точнее, почти обо всем, лишь вскользь упомянув директоршу «Заморья». Если Француз заинтересуется ею всерьез, придется сдать. А так – не стану отягчать совесть.

Француз задумчиво качает своим патрицианским черепком, переваривая услышанное. По всему видать, ожидал он другого.

Сказать мне больше нечего. На языке вертится фраза: «Ну что, я пошел?», но произносить ее опасаюсь, чтобы не разбудить в бандите зверя. Француз медлит, и я догадываюсь, что творится в его мозгах.

Стою и молчу. И каждой клеточкой своего оцепеневшего тела ощущаю, как он взвешивает мою судьбу на незримых весах, которые колеблются в его башке. Тут даже вздохнуть страшно.

– Думаешь, я не знаю, – цедит он, пожевав губами, – что под окнами торчит тачка с кодлой ментов. Это мы уже проходили. Вот почему ты такой смелый. Моя бы воля… – Он не договаривает, но продолжение фразы прочитывается без пояснений. – Дыши воздухом… пока. И учти. Я тебя не простил, сыч, и рассчитываться со мной будешь до самого последнего своего часа… Ступай.

Вывалившись на улицу, первым делом исполняю волю Француза: всей грудью вдыхаю медовый мартовский воздух.

В последнее время я стал коллекционировать небо. Наверное, это фамильное. Отец собирает марки, а я – тучи, звезды, утреннюю и вечернюю зарю. Сейчас небесная твердь запружена большущими облаками, местами сказочно белыми, как крылья ангелов, местами точно накачанными дымом, а между ними блистают полоски, лужицы, полыньи чудесной голубизны.

Нервы мои натянуты так, что вот-вот со свистом порвутся, и тонной пива не залить это страшное счастливое напряжение.

И вдруг ясно осознаю: то, что я остался жив, – это даже не половина дела, а так, мелочевка, ничто. Я, может, для того и сохранен на этом свете, чтобы отыскать и истребить убийцу Илюшки. А где он, в какой норке хоронится, и найду ли его когда-нибудь? И – точно солнце заходит за облака – мир разом тускнеет, и огромная тень ложится на мою душу.

* * *

Автор

В толпе пассажиров стальной король поднимается по трапу. Его сопровождают Альбина и два охранника. Принц оглядывается на серое здание аэровокзала, нелепым кубом врезающееся в заволоченное дымными облаками утреннее небо, заходит в салон; усевшись, бессмысленно смотрит в иллюминатор на разгоняющийся невдалеке будто игрушечный самолет.

Ему вспоминается вчерашний звонок Королька, сообщившего, кто убил Царя.

«Марго не могла заказать моего отца, – зло возразил он. – У нее не было таких денег, а киллер стоит дорого. И вообще, это просто смешно: Марго и убийство. Рассказывай свои сказки кому-нибудь другому».

«Тем не менее, сведения верные. Могу представить доказательства. Заодно поведаю, кто угрохал Марго».

«Не обязательно, – сказал он и вдруг с удивлением обнаружил, что ему совершенно безразличны и отец, и Марго, и все это безмозглое человеческое стадо. – А кто покушался на меня, выяснил?»

«Передо мной такая задача не стояла», – и он уловил в голосе сыча холодную отстраненность, точно тот разом потерял к нему интерес.

Возникла пауза, которую оба не торопились прерывать.

«Что ж, работу ты выполнил, подъезжай, получишь гонорар».

«Спасибо. Мне уже заплатили».

«Кто, если не секрет?»

«Француз».

Они обменялись еще несколькими фразами и распрощались. И Принц ощутил, что этот звонок как бы подвел черту под целой полосой его жизни, и начинается что-то новое, неведомое, и кто знает, сколько оно продлится и чем закончится…

… Взревев, рокочут моторы, вызвав легкую дрожь гигантского корпуса крылатой машины. Принцем овладевает томительно-сладкое волнение, какое бывает всегда перед дальней дорогой, – и тут же от страха начинает неровно, толчками пульсировать сердце. «А если тот, кто решил меня убрать, взорвет самолет?.. Ерунда, – успокаивает он себя, – из-за одного человека, даже такого, как я, этого не сделают, слишком сложно». Но убийственная капля ужаса, уже проникшая в его кровь, как яд, не исчезает.

– Прощай, немытая Россия, – произносит он одними губами.

– Ты что-то сказал, милый? – любовница кладет холеную ладонь на его руку.

– Так, ерунда. Просто счастье, что с меня не взяли подписку о невыезде, правда, пришлось ментам дать на лапу.

– Ничего, все наши беды уже позади. Прилетим – сразу в гостиницу. Как следует отдохнем, переоденемся и – гулять. Обожаю вечерний Лондон. А какие шикарные магазины, господи! Да по сравнению с Лондоном наш городишко – всего-навсего грязная вонючая дыра.

Принц рассеянно кивает.