Зюш

— Покажите, — потребовал я.

— «Покажите»! «Покажите», ой, не могу… — развеселился он. — Тут нету. Надо сходить на склад. Я быстро, буквально пятнадцать минут. А вы присмотрите за товаром. Присмотрите, ха-ха-ха! — он снова рассмеялся невесть чему. — Серьёзно, могу я вам доверить товар? — он встал из-за прилавка и окинул меня придирчивым взглядом. — Похоже, могу.

— Нет, — сказал я, — не нужно. То есть, я имею в виду…

— Пятнадцать минут, — выкрикнул торговец, оборачиваясь на бегу. — Я быстро!

Чёрт, как глупо вышло. Теперь придётся купить этот зюш, раз за ним бегали в такую даль, а то неудобно. Ладно, я всё равно собирался приобрести что-нибудь инопланетное, так почему бы и не зюш. А пока посмотрю вблизи на остальные штуковины. Даже хорошо, что хозяин ушёл: можно трогать руками и никто слова не скажет.

В палатке было темно, и я включил карманный компьютер в режиме фонарика.

Так, вон та металлическая дура (датчик, встроенный в компьютер, определил алюминий с примесью кремния) будет неплохо смотреться в гостиной. Похожа на базуку в стиле рококо, подойдёт к антикварной мебели. А кухня у меня в стиле модерн, на кухню поставлю эту полусферу с круглыми дырками. Будет фруктовницей. Ай, нет! Датчик показывает неизвестную органику. Ну её, вдруг что-то вредное. Интересно, а куда можно приспособить зюш?

Пора бы уже его принести. Пятнадцать минут прошли, даже двадцать. Этот юмянин вообще знает, что такое пятнадцать минут? Человек, который сегодня впервые увидел часы…

Я выглянул из палатки: в обе стороны тянутся бесконечные торговые ряды, бродят туземцы в выцветших балахонах, ветер лениво несёт песок и мусор. В палатке напротив сидит за пустым прилавком толстая угрюмая торговка и вяжет на спицах шарф.

— Простите, — обратился я к ней, — не подскажете, когда вернётся хозяин моей палатки?

— Откуда я знаю?

— Видите ли, в чём дело… Он сказал, что пойдёт на склад и придёт через пятнадцать минут…

— Ну так ждите.

— Да, но он что-то долго не возвращается.

— И чего вы хотите от меня?

— Может быть… Не могли бы вы присмотреть за товаром, а я пойду уже?

— Щас! Значит, за вашим товаром присмотрю, а мой пусть сопрут?

Ну что с неё взять! Продукт отсталой культуры. Я вернулся в свою палатку, сел за прилавок. Достал компьютер, открыл детективчик, но мне не читалось. На душе было неспокойно. Я то и дело вскидывал глаза и с подозрением вглядывался в проходящих мимо. А вдруг и правда что-то украдут, пока я тут караулю? Подбегут, схватят какую-нибудь мяльзу и наутёк. Что мне делать, догонять? Я побегу, а тем временем сообщники вынесут товар подчистую. Нет, нельзя уходить из палатки. Чёрт, вот влип! Если даже я буду безупречно бдителен, хозяин всё равно возьмёт и заявит, будто что-то пропало, и потребует компенсацию. Лучше заплатить, иначе придётся иметь дело с мафией. На отсталых планетах всегда бывает мафия.

Боковым зрением я увидел два цветных пятна. Поднял глаза — и не смог удержаться от счастливой улыбки. Туристы, земляне, родные мои! Райский островок в океане враждебной серости… Мужчина мазнул по мне безразличным взглядом и отвернулся. В одной руке у него была банка пива, другой он придерживал закинутую на плечо объёмную сумку. Я не в обиде, я понимаю — этот шопинг тебе надоел хуже горькой редьки. А вот женщина улыбнулась мне в ответ, но как-то… свысока. Да, конечно, я сижу за прилавком на этом варварском базаре, на мне убогая туземная одежда, но неужели не видно, что я свой?!

— Почём убяр? — спросила она.

— Видите ли, я не продавец. Я сам жду продавца, он отошёл на пятнадцать минут, а я…

— Зайка, — вздохнул её спутник, — зачем тебе убяр? Давай пойдём в ресторан или на вертолёте покатаемся, а? Слетаем на острова, постреляем саблезубых тараканов…

— Котик! В ресторан мы с тобой сходим на Земле. А с Юми нам сам бог велел привезти убяр, — туристка обернулась ко мне. — Сколько? Но не вздумайте заломить цену, я прекрасно разбираюсь в орянских артефактах.

— Послушайте, я не знаю! Говорю же вам: я не продавец.

— Зайка, а отчего мы не купили убяр в предыдущем ларьке? Вместе с остальными штуковинами, а?

— Котик, ты не понимаешь. Здесь убяр с изогнутыми поперечинами, а там был с прямыми. Так почём, говорите, ваш убяр?

— Сто шесть куней и три ланя, — сказал я.

Сто куней — это сумма, которую бы я не выложил ни за какой убяр. А шесть куней и три ланя я добавил из вежливости. Просто «сто куней» звучит как «отстаньте, подите прочь», а так цена выглядит солидно, словно её вычислили по формуле.

— Зайка, в той лавке было в четыре раза дешевле.

— Дешевле, потому что дешёвка. А тут качество!

— И что, здесь в четыре раза лучше? — котик с несчастным видом достал кошелёк. — До ста не скинете, а?

Я промолчал — он расценил это как согласие.

— А до девяноста?

— Семьдесят! — хищно вклинилась зайка. — Семьдесят — и мы его берём.

А не сделать ли маленький бизнес? Продать им этот убяр, а потом купить в другом ларьке точно такой же, но дешевле. Нет, мне нельзя отлучаться, я должен стеречь товар. И потом — как я продам им убяр, если не знаю, как он выглядит?

Зайка, заметив мои колебания, решила меня дожать: