Злой человек

Я гляжу на конверт у себя на коленях. Он тревожит меня. Десять тысяч кредитов. Они не могут достаться мне просто так.

Михаил бубнит:

– Заплати все долги, купи новые шмотки, постарайся лучше питаться. Словом, начни что-то делать и все наладится как-нибудь. Так устроена жизнь.

Я пожимаю плечами.

– Откуда ты взял эти деньги?

Михаил хлопает меня по плечу, как отец, как лучший друг, как полицейский.

– Я снял их с твоего счета.

– Чего?

– Нам пора выйти из тени и показать городу правду. Мне надоело вечно скрываться от твоей бывшей. Я хочу получить свои пятнадцать минут.

– И сколько там было?

– Пару миллионов кредитов.

Я швыряю конверт Михаилу в лицо. Он пытается увернуться и тянет руль за собой. Мы едва не влетаем в колонну моста. Лишь в самый последний момент Михаил давит на тормоз. Колеса визжат. Машину бросает к обочине и крутит на месте. Я не пристегнут и со всей силы врезаюсь лбом в переднюю панель, срывая дверцу бардачка. День превращается в ночь. Всполохи звезд перед глазами заливает красная боль. Она разрывает мне череп. Жутко тошнит. Мир заблюю. Я открываю глаза и несколько минут пялюсь в пол. Настоящая медитация с целью прозрения. В голове кончились мысли. В первый раз за всю мою жизнь слова и картинки ушли. В чистоте пустоты я созерцаю структуру Вселенной.

~1 600 000 галактик.

На ощупь, не поднимая головы, я нахожу ручку двери и выбираюсь наружу. Холодный воздух после дождя пахнет асфальтом. Лужи блестят, дразнят небо. Автомобили гудят. Мир существует. Живет. Будет жить после меня. Боль уходит, медленно вытекая струйкой крови из носа. Михаил матерится и собирает деньги, которые разлетелись по салону машины. Хочется выкурить сигарету и дать ему в морду.

На обочине хорошо.

Люди в машинах проносятся мимо. Куда-то спешат. Они знают какую-то тайну. Год, месяц, неделю, число. Я забыл сколько мне лет. Ничего не имеет значения. Есть только этот момент, но и в нем не за что ухватиться. Он исчезнет в потоке других воспоминаний, которые я прочитаю в блокноте, на бумажке, приколотой к двери холодильника, или услышу от Михаила.

Он выбирается из машины и говорит:

– Ты в порядке?

– Нельзя было брать эти деньги.

Михаил пожимает плечами:

– В «ОЗМА» ничего не заметят. Ты для них новый Иисус.

Он бросает окурок и смотрит, как сигарета тлеет на влажном асфальте дороги. Струйка дыма поднимается вверх и исчезает, растворяясь в огромной массе воздуха, словно капля дождя в океане, не оставляет после себя и следа, будто ее никогда не было.

– Нужно ехать. Мы привлекаем внимание.

– Поезжай, я пройдусь.

– На машине будет быстрее.

– Мне все равно.

Я встаю на ноги и двигаю в сторону промышленного района.

Всюду кладбище механизмов. Машины, асфальт, линии электропередач, дома, магазины, заводы, поезда метро, оболочки, псевдо-животные, мусорные пакеты и окурки сигарет. Мрачные и неприступные горы нависают, как стены тюрьмы.

Михаил бросает мне в спину:

– Я хочу быть свободным не меньше, чем ты!

Он заводит машину и оставляет меня одного.

6

Кто-то чужой в моем доме.

Скорее всего полицейский. Он обыскал мои вещи, прочитал дневники, вскрыл все ящики и шкафы, разломал мою мебель, перебил всю посуду. Он шумит и ведет себя, как хозяин. Ничего не боится.

Я стою на лестничной площадке, прокручивая в голове все преступления, за которые еще не судим. Их слишком много. Нужно бежать. Бросить квартиру и вещи. В кармане пальто у меня десять тысяч кредитов. Хватит на первое время. Но куда я без книг?

Вся квартира ими набита. Сотни старых, потрепанных воспоминаний. Вся моя жизнь. Самое ценное и бесполезное, что я когда-либо видел. Я не могу их оставить.

Я вхожу в квартиру медленно и беззвучно.

Самозванец готовит еду. Масло шипит на сковородке. Запах лимона. Аромат свежего хлеба. Я и не знал, что у меня есть продукты. Неужели кто-то ворвался сюда, чтобы меня накормить?

В прихожей лежит белый контейнер. От одного его вида кровь стынет в жилах. Меня бьет озноб. Ошарашенный и будто пьяный я сажусь на корточки и дрожащими руками открываю замки. Крышка отходит вверх с легким шипением. Из камеры холодильника наружу рвется морозный туман. Внутри на специальной подставке лежит голова продавца, бэкап которого я скачал прошлой ночью на Радость-17. Серая кожа засохла и обтянула кости черепа, как фольга. Мертвые глаза, будто протухшие варенные яйца, смотрят вверх, сквозь потолок. Рот открыт. Замер в крике.

Это конец.

Я попался.

На кухне меня ждет полицейский. Он вломился в квартиру, подкинул улики и теперь здесь повсюду мои отпечатки. Какой же я идиот. К черту все книги, в задницу мои вещи. Нужно бежать!

– Привет.

Слово, как выстрел, бахает во всю мощь. Хочется прыгнуть. Увернуться от пули, но никто не стреляет. Капля пота ползет по лицу, оставляя на коже неприятное чувство ожога. Сердце стучит, давится кровью. Я должен снова дышать.

Из кухни выходит Лина.