Злой человек

– Эта пустыня тянется до конца. До самого края. Мертвая та сторона. Каменные изваяния и руины. Мертвые племена. Они до сих пор шепчут молитвы битым камням. Но зло существует. Оно не желает избавить мир от страданий. Там всегда суховей. Царство смерти. Это и есть сама смерть. Миллиарды умерли не от старости. Их голоса бродят между руин, слоняются там. Не видят друг друга. Глухие к словам. Они верят, что зло дарит свободу. Насилие и убийства. И грех человека испортил совершенство лучшего мира. Но все ерунда. В час, когда проснешься один, встань и проломи себе череп. Ты увидишь, что внутри нет ничего. Там оболочка, соломой набитое тело. И все что здесь останется: бодрствуй и молись.

Старик замолчал. Его дыхание сбилось. Он долго ворочался на куче мусора и одежды, прежде чем опять зашептать:

– Поезжай за белыми облаками, которые по утрам появляются на горизонте. Они исчезнут к обеду, но ты запомни в какой стороне их заприметил. Там найдешь Владивосток номер 4 и остатки каменных стен и руины других городов, разрушенные ураганами, они осыпаются уже тысячи лет и превратили землю в пустыню. Ты увидишь, как мертвецы возвращаются из забвенья в безжизненный мир, чтобы снова молиться во славу Господу нашему Богу.

Я проснулся перед рассветом.

Чувство такое, будто очнулся в могиле. Потолок слишком низкий. В комнате запах грязной одежды и немытого тела.

Старик все лежит на спине и пялится в потолок.

Его крысиная грудь неподвижна. Губы высохли и почернели.

Я знаю.

Он мертв.

Синюшная кожа. Трупные пятна.

Он улыбается слишком долго. Это радость похожа на отупение. Все закончилось. Вся любовь, ненависть, память и боль.

Я беру старика на руки и несу в холмы за домом. Его седые волосы слиплись. Он теперь словно ребенок. Мне хочется сказать ему об этом. Хочется, чтобы он рассмеялся.

Земля твердая. Копать тяжело. Ветер бросается пылью.

Лопата скользит и упирается в трещину между камней.

Я убираю часть грунта. Песок осыпается. Реальность крошится, как печенье.

Воздух плавится над пустыней.

Я опускаю старика на дно ямы.

Я говорю ему:

– Смерть – это полицейский. Смерть – это священник. Смерть – это телевидение. Смерть – это дьявол. Смерть – это ангел. Смерть – это Бог, убивающий себя.

Ветер сменил направление и стал задувать с юго-запада.

Солнце исчезло. Мир стал серым, желтым и красным.

Пыльная мгла. Ржавая, сухая и мертвая.

День внезапно становится ночью.

Бескрайняя и зловещая тьма окружает меня со всех сторон.

Теперь ничего не осталось. Только укрыться в лачуге и ждать наступления рассвета. Может быть, я протяну еще несколько часов прежде, чем буря наконец-то раздавит стены жилища и засыплет песком все следы. Пустыня ничем не хуже, чем любая другая могила.

Я улыбаюсь.

Я грею надежду, что ночью ветер утихнет. Небо очистится, и мир будет дрожать и испытывать облегчение, хотя буря не принесла ни капли дождя.

Я хочу жить.

Песчаный шторм шатает стены лачуги из стороны в сторону. Буря стучит в хлипкую дверь. Просит впустить. Она ненавидит меня.

25.11.2020 г. – 09.07.2022 г.