Змея в тени орла

Когда-то давно, не сразу после договора — тогда навалилось слишком много дел и совершенно не нашлось времени вникнуть, — чуть позже, он понял, что отдал за Меч душу. Невелика потеря. Тем более что после первой своей смерти, точнее, после первого воскрешения, сознание подлинного бессмертия восполнило утрату. С лихвой. Произошел своеобразный обмен. И холодным металлом стал человек. А в лезвие клинка вплавилась черная, мудрая и уставшая, но живая душа. Оба только выиграли от сделки. Хотя по большей части ему казалось, что Меч получил меньше.

Впаянная в клинок душа его служила образцом, по которому вновь и вновь после смерти воссоздавалась личность. Умирать он не любил, кто из нестареющих любит умирать? Но временами случалось. Убивали. Иногда, чтобы сделать дело, приходилось погибать не единожды. Если бы, выполняя работу, он был человеком, а не Мечом, его, наверное, забавляли бы лица тех, кого следовало уничтожить. Но будучи живым оружием, в такие моменты он мог почувствовать только их страх. Страх людей, осознавших, что противник их бессмертен в самом что ни на есть полном смысле.

А еще были другие. Он называл их «не-Я». Люди и нелюди, рассеянные по разным мирам. Все они так или иначе несли в себе частицу его души. Бывшей его души. И частицу клинка — души нынешней. Все они выполняли какую-то работу. Обычно единовременную. А закончив, погибали. Либо обретали свободу. Свободу от Меча. А ему оставалась их память. Их мысли и чувства. Их знания и опыт. С иными «не-Я» он успевал сродниться, и разрыв становился довольно болезненным. Потом долго приходили чужие воспоминания, чужая любовь и чужая ненависть. И нужно было напоминать себе о том, что это не его. Что это не имеет к нему отношения.

Некоторых «не-Я», он знал только по снам. Странным, очень реальным снам.

Тот мальчик-шефанго, в компании с зеленоглазой эльфийкой идущий по горе сомнений, был скорее сном. Пока пожиратель душ не накинулся на него и не узрел глубоко-глубоко в душе мальчишки черный отблеск Меча. Потянуло же мразь на новые ощущения. Пришлось вмешаться, потому что смерть шефанго грозила ненужными осложнениями. Еще, чего доброго, понадобилось бы тащиться в тот сумрачный мир самому. А дел хватало и дома.

«Кто-то сожрал пожирателя». Мальчик даже не подозревал, насколько он прав. Но вряд ли придет ему в голову, что «кто-то» был он сам. Точнее, часть его. Равнодушная и вечно голодная Пустота.

От вмешательства остался неприятный осадок — мальчишка сопротивлялся, сам того не сознавая, и выпроводил чужую волю без всякой деликатности. Потом долго болела голова. Эти шефанго…

Машинально потер пальцами виски. Глянул в зеркало. Красные глаза и длинная белая коса. Оскалил клыки в ухмылке.

Да. Эти шефанго.

А ниточка натянулась. И теперь волей-неволей он будет в курсе всего, что делает мальчик. Тоже ведь тезка. Тезка по старому его имени, которое помнят лишь немногие друзья.

И немногие враги, оставшиеся с незапамятных времен. Враги, убивать которых пока нельзя.

Остальные называли его Меч. Ему было все равно.

* * *

— Девятое сомнение — это Вэйше, — сказал Эльрик вместо «доброе утро».

Легенда села, натягивая на плечи плащ.

Они начали спать вместе, как только похолодало. И ночью, рядом с шефанго, было тепло. Порой даже слишком тепло, когда к жару, что шел от Эльрика, добавлялось совсем некстати ее, Легенды, похотливое томление. Но что тут сделаешь? Красивый мальчик. Даже в те жуткие дни, когда она его боялась, какая-то часть сознания все равно мяукала мартовской кошкой.

Мда. Красивый мальчик. Только была у мальчика дурная привычка вставать еще до рассвета. То есть в самый холод он и просыпался. Очень скоро и Легенде становилось не до сна. Уснешь тут, пожалуй, когда каждая косточка от холода дрожит.

— Слушай, вы все так мало спите? — спросила она недовольно.

Смотреть на де Фокса и то было холодно. Этот ненормальный каждое утро не просто умывался — мылся. Хуже кота, честное слово. Коты хоть языком теплым вылизываются. А Эльрик в воде ледяной. И чем выше они поднимались, тем холоднее вода становилась. Легенда подумывала уже о том, чтобы вовсе бросить дурную привычку умываться по утрам, да как-то неловко было. Парень моется, а она даже на лицо не поплещет?

— Вы — это кто? — спросил Эльрик, доплетая косу.

— Шефанго. — Легенда спрятала нос под плащом.

— Не знаю. Кто как. Мне четырех часов хватает. А что?

— Холодно.

— Разминайся, — без всякого сочувствия посоветовал де Фокс. — Знаешь как согревает!

— Ну-ну, — уныло кивнула эльфийка. — Померз бы так, как я, я б на тебя посмотрела.

— Мне холодно, только когда страшно, — сообщил Эльрик. И принялся разводить костер. — Мы вообще-то на севере живем. Там льды всякие, вечная мерзлота, северное сияние опять же. Слышала о таких краях?

— Только в сказках. — Волоча за собой плащ, эльфийка перебралась к разгорающемуся огню. — И жить там нельзя. Опять врешь?